В тишине моих слов… бесплатное чтение

Редактор Эльвира Шабаева

Корректор Эльвира Шабаева

Организатор Коллегия Поэтов и Прозаиков

ISBN 978-5-0056-0009-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

От автора

Меня зовут Светлана Локкина (Коняшова). Родилась и выросла в маленьком карельском городке Сегежа. Стихи – моё хобби. Пишу обо всём. О любви, о природе, о людях. Что придёт в голову.

С теплотой вспоминаю своё детство, которое проводила в деревнях Тверской области у любимых бабушек. Многие стихи посвящены тому времени и тем обстоятельствам жизни, которые повлияли на моё мировоззрение.

Это мой первый сборник стихов. Я долго сомневалась: а стоит ли? Нужно ли выставлять свои мысли и чувства напоказ? И будет ли это кому-то интересно? А потом, случайно, попалась на глаза одна интересная статья о том, что нужно делать то, что ты считаешь нужным, воплощать все свои нелепые мечты и желания – это ведь твоя жизнь. Лучше попробовать сделать что-то значимое для себя самого, пока есть возможности, силы, интерес, чем потом жалеть о том, что не сделал.

Честно, я всегда стеснялась своего творчества. Мне казалось, люди, пишущие стихи, в чужих глазах выглядят смешно. Они особенные, иногда странные. Долгое время я не писала ничего. А потом прорвало. То ли чувства неразделённой любви, то ли просто вдохновение сыграли свою роль, тем не менее пришло время – перестать стесняться и воплотить свою идею с созданием сборника в жизнь. Надеюсь, не зря.

Философская лирика

«Я давно не стучусь туда, где не ждут…»

Я давно не стучусь туда, где не ждут.
Видно, мудрость приходит с годами.
Я всё чаще теперь выбираю маршрут,
Где ничто не сверкает огнями.

Я привыкла к тому, что уходят друзья.
Кто куда… Иногда в неизвестность.
Я усвоила то, что цепляться нельзя
За такое понятие – верность.

Мне судьба не один преподала урок.
Школа жизни – суровая штука.
И когда за спиной вдруг нажмут на курок,
Умираешь в немыслимых муках.

Стала больше ценить домашний уют,
Отступаю всё реже от правил…
Я давно не стучусь туда, где не ждут.
Забываю всех тех, кто оставил.

«Я не лучшая в мире женщина…»

Я не лучшая в мире женщина.
И в горящие избы невхожая.
Иногда излишне доверчива
И трусиха невозможная.

Под копыта коней не бросаюсь я,
Хотя, кто его знает, Господи…
Куда жизнь еще повернет моя,
На какие закинет росстани…

Не хвалюсь ни лицом, ни фигурою.
Стати нет во мне. Да и надо ли?
Слава Богу, вроде не дура я.
И мужчины к ногам моим падали…

Я бываю порой несносная,
То смеюсь, то плачу от радости…
Наплевать, что совсем уже взрослая.
Сила женщины в ее слабости.

Мне приходится быть застенчивой.
На других совсем не похожа я.
Пусть не лучшая в мире женщина.
И в горящие избы невхожая…

«У каждой женщины свои молитвы…»

У каждой женщины свои молитвы.
Свой Бог.
И те пути, что не открыты…
И тот порог…

Пределы чувств и сила веры
в её глазах.
Любовь, которая безмерна
на образах.

У каждой женщины свои тревоги.
Своя печаль.
И если пережито много,
характер – сталь.

Её душа, как поле битвы.
Несёт урок…
У каждой женщины свои молитвы.
Свой Бог…

«Будет все хорошо. Будет снова зима…»

Будет все хорошо. Будет снова зима.
Будет снег в капюшон. И в сугробах дома.
Будет свет фонарей ворожить сквозь метель.
На земле будет та же опять канитель…

Мандарины под ёлкой и блеск мишуры…
И гирляндой увешаны окна, дворы…
Будет щеки румянить детишкам мороз.
Будет пёс прятать в лапы мохнатые нос…

Будет всё хорошо. Будет торт и салют.
И шампанское то, что по праздникам пьют…
И Куранты, что бьют в новогоднюю ночь,
Отмеряя мгновения жизни точь-в-точь.

Будет всё хорошо. Будет снова зима…
Будет снег в капюшон. И в сугробах дома.
Будет скрип от калитки, слетевшей с петель.
На земле будет та же опять канитель…

«Приложить бы к сердцу подорожник…»

Приложить бы к сердцу подорожник…
Под подушку бросить сон-траву…
Я хожу по стеклам осторожно…
Не во сне хожу, а наяву.

Словно я – израненная птица,
В небо рвусь, не замечая боль…
А летает тот, кто не боится
Вновь расправить крылья над бедой.

Мне судьба подбрасывает камни
Из таких проблем, что не дай Бог!
Я в окно стучусь – закрыты ставни.
Я к дверям ползу – высок порог…

И порой совсем не замечаю
Кем-то вновь протянутой руки…
Мне бы в небо… Мне бы снова в стаю…
Там друзья мои… И там враги…

Приложить бы к сердцу подорожник…
Под подушку бросить сон-траву…
И оставить все обиды в прошлом…
Знаю, я сумею. Я смогу.

«Заварю себе чай…»

Заварю себе чай…
С терпким привкусом осени…
Мне подруга-печаль
Нотки грусти подбросила.

Не звала я ее…
Пришла гостьей непрошеной.
Посидим с ней вдвоем,
В тишине вспомнив прошлое.

Из ошибок на шею
Ожерелье повесила…
Снять его я не смею —
От того и не весело.

Ветер мокрой листвой
В мои окна бросается…
Что ж, печаль, пред тобой
Мне придется раскаяться…

Расскажу, что дела
Мои как-то не клеятся…
Ты же знаешь сама —
В чудо больше не верится…

Настроение – ноль…
Не нужны слезы жалости…
Тяжело мне с тобой…
С ног валюсь от усталости…

Вот и все! Уходи!
Спасибо, что слушала…
Новый день впереди…
Он с надеждой на лучшее.

Ни к чему привечать
Грусть-тоску заунывную!
Заварю себе чай…
С ароматом малиновым…

«Заходят через дверь, выходят через душу…»

Заходят через дверь, выходят через душу…
На сердце оставляют лишь следы.
И горечь от потерь, того, кто очень нужен.
И боль от пустоты…

Заходят через дверь, несут с собой надежды.
Все прошлое собрав, кидают за порог.
Есть счастье от любви, и мятые одежды…
И яблочный пирог…

Заходят через дверь, готовят вместе ужин.
Болтают обо всем, гуляют перед сном.
И вдруг, бывает так. Выходят через душу…
Разлукой по щекам. И в горле ком…

«А, может быть, в Питер? И все образуется?..»

А, может быть, в Питер? И все образуется?
Туда, где мосты разводные целуются…
Будем гулять по проспектам и улицам.
Встретим рассвет над Невой.

Там непременно плохое забудется.
В ветках метро возьмет и заблудится.
Белая ночь станет нам спутницей,
Может подарит покой…

Старый трамвайчик будет сутулиться,
И от усталости фарами жмуриться…
Вместе под руку с луною-заступницей
Вдаль убегут по мостовой.

А если над нами небо нахмурится…
Не побоимся, что кто-то простудится!
Мы под дождем словно мокрые курицы,
В счастье нырнем с головой!

Давай, рванем в Питер! И все образуется!
Не зря там мосты разводные целуются…
Кто-то из нас обязательно влюбится
В этот рассвет над Невой…

«Не будем о грустном. На улице слякоть…»

Не будем о грустном. На улице слякоть…
Погода не очень. И хочется плакать…
Смеяться сквозь слёзы – почти что искусство.
Давай улыбнемся. Не будем о грустном…

В душе снова пусто. На сердце прохлада…
Опять неудачи. Но жить как-то надо!
И с первой весной вспыхнут новые чувства…
Лишь нужно поверить. Не будем о грустном…

И если порой одиноко и страшно,
От боли сжимаются пальцы до хруста…
Ты сильная! Остальное не важно!
Жизнь продолжается. Не будем о грустном…

«Я поссорилась с дождем…»

Я поссорилась с дождем.
Надоела непогода.
Не бродить нам с ним вдвоем
По наземным переходам.

Я к нему – он от меня…
По ту сторону дороги
Льет опять как из ведра…
Постоишь— промочишь ноги.

Без зонта иду домой…
Словно озорной мальчишка
То несется вслед за мной,
То плетется еле слышно.

Нам друг друга не понять.
Но влюбленность очевидна.
Он пытается обнять…
А мне мокро и обидно.

Кроме грусти от него
Ничего не ожидаю.
Любит он стучать в окно,
Прикрываясь теплым маем.

Мне простуда ни к чему.
Одеваюсь по погоде.
Дождевик с собой возьму,
Пусть он, в принципе, не в моде.

Я поссорилась с дождем.
Он какой-то бессердечный…
Только разве дело в нем?
Понимаю. Нет, конечно…

«Я влюблялась часто, да не в тех…»

Я влюблялась часто, да не в тех.
Или в тех? Со временем виднее.
С кем-то шла осознанно на грех.
От того ли делалось больнее?

Я влюблялась часто, вот беда…
Проверяла каждого на прочность.
Как же ошибалась я тогда,
принимая чувства за порочность.

Я влюблялась часто, без причин.
Так хотелось просто быть счастливой!
Чтоб со мной был лучший из мужчин…
Оказалось счастье это мнимым.

Я влюблялась часто. Видит Бог,
сожалеть мне не пришлось об этом.
У влюбленности всегда есть срок.
У любви тот срок почти неведом.

«На грешном пути и походка другая…»

На грешном пути и походка другая.
И выше каблук. И уверенней шаг.
Идешь неспеша. От края до края.
За пазухой пряча белеющий флаг.

И кажется всё не так уж и сложно.
Подумаешь, грех… Грешить-то легко!
От чувства любви мурашки по коже.
Раскаяние? Где-то ещё далеко.

На грешном пути всё по-другому.
Волнение, страсть, превосходство и месть.
Конечная цель дарует истому…
И напрочь забыто понятие – честь.

А всё невозможное даже возможно!
Не так уж важен размер каблука.
Во всем ты пытаешься быть осторожной.
И это зависит от вида греха.

На грешном пути натираешь мозоли.
Не сразу поймёшь: на ногах иль в душе.
Конечный итог – задыхаться от боли.
Конечные фразы – простые клише.

В белеющий флаг, что за пазухой спрятан,
Завернуты пара весомых камней.
И скоро совсем наступает расплата.
И боль от греха всё сильней и сильней.

На грешном пути километры короче.
Запретных плодов вот только не счесть.
Грешить-то легко, но себя опорочив,
Всё значимей станет понятие – честь.

«Я что-то делаю не так…»

Я что-то делаю не так…
Живу не так. Люблю не так.
Казалось, вроде бы пустяк.
Но друг – не друг. И враг – не враг.

Сомненья – пылью на губах…
В моих делах. В моих словах.
Для крыльев взят не тот размах.
Не в тех краях. Не в тех местах.

Остепениться бы. Легко…
Но всё не так. И всё не то.
Вся жизнь течёт сквозь решето.
Что отболело – прожито.

На сдачу брошенный пятак
В руке зажат как верный знак.
Я что-то делаю не так…
Люблю – не так. Живу не так…

«У лжи полно свидетелей…»

У лжи полно свидетелей,
у правды – никогда.
Тонюсенькой отметиной
прольют, как из ведра.

Да так, что не отмоешься,
неверный сделав шаг.
Не спрячешься, не скроешься
за ворохом бумаг.

А судьи беспринципные —
судачат день и ночь.
У лжи друзья завидные,
да не кому помочь.

Хоть горькая и голая
у правды сила есть,
поднимут выше головы
достоинство и честь.

Пробьются сквозь отметины,
отмоются от лжи.
И пропадут свидетели,
как будто миражи.

«Спасибо всем, кто мне не рад…»

Спасибо всем, кто мне не рад.
Кто не распахивает двери.
Не хвалит и не лицемерит.
И строит тысячи преград.

Всем тем, кто может осадить.
Стряхнуть корону одним взглядом.
С кем находиться страшно рядом.
Но с кем необходимо быть.

Спасибо вам за ровный тон.
За равнодушие и чёрствость.
За нелюбовь и даже подлость.
За ранний поминальный звон.

Считаю лучшей из наград
Ваш дёготь в моей бочке мёда.
Моя никчёмность как свобода!
Спасибо всем, кто мне не рад!

«Сильные женщины плачут в подушку…»

Сильные женщины плачут в подушку.
Не на показ. Не дай Бог, чтоб увидели.
Чисто по-бабьи воют натужно
В тихой, домашней, уютной обители.

Боль разрывает сердечные полости…
Рвет на куски душу той, что обидели.
Нет стальных ноток в отчаянном голосе.
Нет больше сил выходить победителем.

Вроде все правильно. До неприличия.
Слезы рекой. По щекам тушь размазана.
От женщины слабой нет больше отличия.
Силой своей она же наказана.

Может виной тому одиночество?
Шквал горьких слов. И близких предательство.
Только и сильной женщине хочется
Плакать в подушку на обстоятельства.

Утром расправит смятые простыни,
Дым сигаретный пуская клубочками…
Снова вперед. Ключицами острыми
Ставить задачи себе. С тремя точками…

«Если дни твои сочтены…»

Если дни твои сочтены,
И уже ты знаешь об этом,
У тебя – безлимит на мечты.
На кусочек любимого лета.

Безлимит не на боль. Не на грусть,
Что собрались за пазухой где-то…
Безлимит на стихи наизусть…
И кусочек любимого лета.

Безлимит на надёжных друзей.
На бессонницу, вплоть до рассвета…
Даже в этом так много идей!
И кусочек любимого лета.

Ты мечтай. О далёких морях.
И о том, что объездишь полсвета…
Не забудь, что на первых ролях
Твой кусочек любимого лета.

Вспоминай о цветах, о луне.
О сирени в весеннем букете.
Твои мысли словно в броне,
За кусочком любимого лета.

Допускай только радость в глазах.
И шли письма в обычных конвертах…
Отражением будет в слезах
Вся палитра любимого лета…

Если ты стоишь у черты,
И вокруг всё беспросветно…
У тебя – безлимит на мечты.
На кусочек любимого лета…

«От былой красоты не осталось следа…»

От былой красоты не осталось следа.
В отраженье зеркал лишь усталость.
Пронеслись незаметно куда-то года.
Впереди, в лучшем случае, старость.

Впереди, мне казалось, так много дорог…
Можно горы свернуть, не разбиться.
Только время бежит как сквозь пальцы песок,
Остается лишь только молиться.

От былой красоты чуть застенчивый взгляд.
Но не плещут в глазах океаны…
Хоть на миг обернуться. Вернуться назад.
И любимой быть. И желанной.

В отраженье зеркал лишь струящийся свет,
Догорающих звёзд во Вселенной…
И, мне кажется, я давно знаю ответ —
Красота в наших душах нетленных…

«Я дала один шанс невозможному…»

Я дала один шанс невозможному.
А оно лишь устало ответило:
«До чего же вы, женщины сложные!
В невозможном искать благодетеля!»

Я дала один шанс неизбежному.
Скрыться с глаз, отступить и одуматься!
Рассмеялось оно над надеждами.
Все надежды – не лучшие спутницы.

Я дала один шанс неизвестному.
Удивить или чем-то порадовать!
Только то мне сказало по-честному:
«Будет жизнь. Будем счастье загадывать!»

«Старость на подходе? Нужно будет встретить…»

Старость на подходе? Нужно будет встретить.
В шапку из куницы – розовый букетик.
Пуговки на кофте с блеском перламутра.
В сумочку помаду и, конечно, пудру.

Каблучок пониже, даже на галошках.
Юбочку цветную, блузочку в горошек.
Тонкую сигару – так, на всякий случай.
Чтобы быть моложе, и, наверно, круче.

Тросточку резную с чудной гравировкой.
Лужу с ней любую перепрыгнуть ловко.
Не забыть про кошек и пенсне в кармане.
Патефон, возможно? Да, найдёшь едва ли.

Тёплый шарфик к лету и носки в придачу.
От врача запреты выезжать на дачу.
Чай с листом малины, зверобой в подушку.
Гребешком седины завести за ушки.

Старость – разве плохо?
В вечное билетик.
Старость на подходе.
Старость нужно встретить…

«Я предпочту остаться в стороне…»

Я предпочту остаться в стороне
от пафосных и умных вечеринок.
Милей мне разговор наедине,
такой душевный тёплый поединок.

Мне ни к чему рассказывать про быт,
кто с кем живёт и кто чем не доволен.
У каждого из нас своё « болит».
И каждый, что угодно делать волен.

Я предпочту остаться в тишине.
Среди любимых орхидей на окнах.
Мне ни к чему, как сумасшедшей на коне,
вперёд нестись и от толпы оглохнуть.

Я предпочту остаться позади.
Вперёд пустив гонящихся за счастьем.
Мне главное, саму себя найти.
Преодолев достойно все напасти.

«Сорвались мысли с поводка…»

Сорвались мысли с поводка
И где-то носятся.
Очки подвинули слегка
на переносице.

Мне их бы скорость обуздать!
Не получается.
Пытаюсь с мыслями играть,
Да не играется.

Готовы пищу для ума
Носить без устали.
Прознав, на месте ль голова?
И в ней не пусто ли.

И скачут мысли день и ночь,
Да корчат рожицы.
Унылых отгоняю прочь —
Без них всё сложится.

В друзья Альцгеймера не жду!

Продолжение книги