Рифмы пали на листочки бесплатное чтение

Рифмы пали на листочки

Рифмы пали на листочки

И рассыпались по строчкам,

За странички зацепились.

Так стихи и появились.

Может, я с ума схожу и снова

Обретаю разум временами.

Я сцепляю слово с новым словом

В то, что называется стихами.

И в моём больном воображенье

Рифмы начинают свой полёт.

Слово наполняется движеньем,

И душа то плачет, то поёт.

Я не бард, поющий под гитару.

Я не ироничный пародист.

На театре жизни я, пожалуй,

Только лишь посредственный статист.

Я слова рифмую мимоходом,

У меня блокнотик под рукой.

Я, как будто, чувствую природу,

На душе, как будто, непокой.

А в поэты я не рвусь, однако.

Слишком уж неровная стезя.

Но слова ложатся на бумагу,

И от рифмы спрятаться нельзя.

Когда стихи, изранив душу

И все сомненья разметав,

Прорвутся всё-таки наружу,

Каноны критики поправ,

Когда от боли сердце рвётся

И рифмы новые нужны,

Хватаю всё, что подвернётся

Среди враждебной тишины.

Сплетаю в строчки все тревоги,

Вплетаю в них надежды нить,

Все раны и обиды горькие

В душе стараюсь залечить.

Закат над сопкой пламенеет,

Как кровь израненной души.

Уходит день. Уходит время.

И кто-то шепчет: «Поспеши!»

Вновь неясное томленье,

Вновь привычная тоска.

Вновь пишу стихотворенье

На обрывочке листка.

Вновь слова наружу рвутся.

Вновь мне хочется кричать,

Но отчаянное чувство

Очень сложно передать.

И пером своим банальным

Описать пытаюсь вновь

Я вселенские печали

И вселенскую любовь.

Когда эпитеты приелись,

Когда метафор не хватает,

Из-под пера выходит ересь.

Бумага от стыда сгорает.

А рифмы рвутся из гортани

Неиссякаемым потоком,

И мысли форму обретают,

Ещё нестройную немного.

И, как ваятель неумелый,

Свои я пестую творенья,

И отпускаю в мир несмело

Рождённые стихотворенья.

Слова давно уже избиты,

Как ни тасуй, переставляй.

И зря стараются пииты,

Не повториться невзначай.

Природа чудная воспета.

И чувства описали все.

И нет уж новых слов для лета.

Раскрыты тайны о весне….

Восторги, радости, печали,

Сказанья, были и легенды –

Про всё поэты написали,

Всему воздали комплименты.

Как нынче путь поэта сложен -

Искать слова иные должен!

На кухне кофе аромат,

В окно глядят обрывки неба,

А в голове стихов набат

Гремит, мешая быль и небыль.

Но закатился карандаш,

Бумаги лист давно исписан.

Сейчас ты многое отдашь,

Чтоб не пропали твои мысли.

И вот перо уже в руке

И на столе лежит бумага…

Обрывки неба вдалеке,

Но отгремел набат, однако…

Вчера зашли ко мне стихи,

Но я им двери не открыла.

Стучали долго и ушли,

Повесив голову уныло.

А я себе сказала: «Стоп.

Писать я больше не желаю».

Решенье принято. И что? -

Сижу и вновь листки мараю…

От меня вдохновенье сбежало.

Я стихи писать перестала.

Не рифмуются больше словечки.

Брошу я все блокнотики в печку.

Пусть их лижет весёлое пламя.

Я прощусь со своими стихами.

Вот смотрю на блокнотики строго.

Что-то жалко их стало немного.

Положу-ка их в ящичек снова.

Подожду вдохновенья другого.

Слова опять одни и те же.

Тяжеловесны стали строчки.

И не отыщешь мысли свежей.

Пора, наверно, ставить точку.

В меня душа вселилась Анны,

Или Маринина душа,

И стихотворные романы

Снимаю я с карандаша.

А голос мой звенит и плачет,

И в сердце вечная печаль.

Мой пройден путь, иль только начат?

Ответа я не знаю, жаль.

И на тернистую дорогу

Ступила я иль сорвалась?

И одному известно Богу

То, для чего я родилась.

А в темноте ночного неба

Чаруют звёзды и зовут.

И всё смешалось, быль и небыль.

И слишком сложен мой маршрут.

И по проторенной дороге

Уж не придётся мне идти.

Ах, только б выдержали ноги

Все повороты на пути.

И, где остановлюсь, не знаю.

И дотянусь ли я до звёзд.

Я-то ли грежу, толь мечтаю.

А крик души так безголос.

Стихи приходят ниоткуда

И часто застают врасплох.

Как неожиданное чудо,

Как чей-то мимолётный вздох.

Они слегка души коснутся

И полетят за облака

Свободной птахой. Не вернутся,

Коль скорой не была рука.

Коль не успела на бумагу

Шальные строчки занести.

Смеяться можешь или плакать,

Над непокорным их "Прости…".

На поэтическом Парнасе

Найдётся место для меня.

И пригублю я в одночасье

От вдохновенного огня.

И заиграет моя лира.

И нежно струны зазвенят.

И ей, внимая молчаливо,

Меня в поэты посвятят.

Написала я книжонку.

Ни роман, ни повесть,

Ни рассказ и ни поэма.

Этакая помесь!

С жанром плохо у меня.

В рамки не вписалась.

Не хватило мне огня

Этакую малость!

Ни брошюра, ни буклет.

Видно, зря старалась.

Ей в печати места нет.

Этакая жалость!

К издателю

Вы сомневаетесь в удаче.

Со мной Вы об успехе спорите.

Нет, не надейтесь. Не заплачу.

Меня вы только раззадорите.

Вы мой язык подвергли критике.

Вы в мою искренность не верите.

Вы б присмотрелись ко мне пристальней.

А, вдруг, однажды пожалеете.

Вдохновенью нужна тишина.

Шум пугает его и гнетёт.

Ты сидишь у окошка одна,

Ждёшь, когда вдохновенье придёт.

А на землю спускается ночь.

Поселилась на небе луна.

Шум дневной и заботы все прочь,

Вдохновенью нужна тишина.

Разливается свет фонарей,

И замедлил свой бег ветерок.

Осторожно вдруг скрипнула дверь,

Вдохновенье взошло на порог…

И слова побежали рекой.

Заскрипело перо по листку,

Изливая души непокой,

Выводя за строкою строку…

Разговор с критиком

Для вас красивые слова,

А для меня порыв душевный.

Да, я, наверно, неправа

И легкомысленна, наверно.

В стихах метафоры важны,

И ритм, и музыка, и мысли,

А у меня опять порыв.

То торжествую, то раскисну.

Опять заносит не туда.

И в голове столпотворенье.

И недостаточно труда,

Но снизойдёт вдруг вдохновенье…

И задрожит в душе струна,

Из сердца строки так и льются

И все простейшие слова

Вдруг сами рифмой обернутся.

Чтоб не сойти с ума от боли,

Чтоб разум вдруг не потерять,

Не стать плаксивою и злою,

Я начала стихи писать.

Слова то плакали, то пели,

Смывая белизну страниц;

То к звёздам полночным летели,

То опрокидывались ниц,

То поднимались на вершину,

То низвергались с высоты,

На гребне волн неслись в пучину

И бились вдребезги мечты.

Промчались бури и затишья,

Посеребрили мне виски.

А боль из сердца тихо вышла,

Словами пала на листки.

Я ещё не довершила,

Я ещё не дописала.

Я ещё не догрешила,

Я ещё не домечтала.

Получила я отсрочку

От небес, меня зовущих.

Но ушли туда навечно,

Те, что были меня лучше.

Те, что круг свой завершили,

Дописали, домечтали.

Мне они, как эстафету,

Свою лиру передали.

Вместо них по этой жизни

До конца я прошагаю.

Я додумаю их мысли,

Их стихи досочиняю.

Довершу и домечтаю,

И уйду дорогой вечной,

А на память вам оставлю,

Свою лиру, свои песни.

Словно ангелы в белых одеждах,

Опустились на мокрый асфальт.

Так в душе моей лучик надежды

Пал смычком на заброшенный альт.

И движеньем забытым, неверным

Он коснулся натянутых струн.

Словно бритвой, прошёлся по нервам,

И меня снова к жизни вернул.

Я стихов писать не умею,

Прозой высказать не могу,

То, о чём я душой скорбею,

То, что в сердце своём храню.

Дай мне силы, о… Господи! Слышишь?

В некой форме всё это излить,

Научи, просвети, напутствуй,

Путеводную брось мне нить.

В чём же слабость моя? И в чём сила?

Я не ведаю столько прожив.

Дай мне мудрость, о… Боже милый,

Отличить доброту от лжи!

Я не поэт, но мне стихи близки.

Моя душа сгорает от сознанья.

Что без таланта к слову нет пути

И недостаточно лишь страстного желанья

Писать, писать и вновь писать стихи.

Слова бездарные, ненужные.

Но в голове роятся мысли.

Они плывут цепочкой дружною.

И вот листки уже исписаны…

Я люблю марать листочки

И словечки рифмовать.

А потом сплетать их в строчки

И писать, писать, писать…

Заполняются странички

И бегут из-под руки.

И становится привычкой

Вновь и вновь писать стихи.

Жизнь лёгкой не бывает у поэта.

И часто нет в кармане ни гроша.

Но, как всегда, летит из мрака к свету

И молится за всех его душа.

Коварство, злобу, зависть презирает,

И свято верит в торжество добра.

Бьёт жизнь его, а он святой мечтает,

Что завтра будет лучше, чем вчера.

Может быть, они чего-то стоят

Эти бестолковые стихи?

Может быть, кого-то успокоят,

Мир в душе помогут обрести.

Может быть, возьмёт их кто-то в руки,

Погрустит над стареньким листком,

И мои писательские муки

Отзовутся в сердце мне чужом.

Я останусь безымянной,

Непонятной, неизвестной,

Незнакомою и странной,

И для вас неинтересной.

И, как снег весенний в сопках,

Я растаю понемножку,

А на солнце глянет робко

Золотистая морошка.

Ветерок, качая ветки

На деревьях худосочных,

Вам стихи мои нашепчет

Тёплой светлой летней ночью.

Зима отступила.

Снег снова растаял.

И дождик противный

С утра моросит.

Но я не зимы жду.

Милее весна мне.

А время шальное

Летит и летит.

Когда-то тянулось

Шажком черепашьим,

Потом раскачалось,

Ускорило ход.

И новое утро

Вдруг стало вчерашним,

И стал прошлогодним

Ещё один год.

А чёрные кудри

Совсем побелели.

Искрится под солнцем

Нетающий снег.

Не тот, что однажды

Исчезнет в апреле,

А тот, что ссудил мне

Отпущенный век.

Ах, эта лесть! Такая сладкая!

На самолюбие бальзам,

Но рожу за спиной украдкой

Скривит тебе трусливый хам.

А ты в речах приятных нежишься,

Поверив выспренним словам,

Совсем забыв о лицемерии,

Внимаешь ласковым устам.

Но будет горьким пробуждение,

Когда вдруг истину открыв,

Поймёшь, что лесть и восхищение –

Имеют низменный мотив.

«Я разный: я натруженный, я праздный», -

Сказал поэт однажды о себе,

И мысль его была такой прекрасной,

И подошла бы не одной судьбе.

Мы состоим из всех противоречий.

Цвета контрастны, словно день и ночь.

Сегодня не блистаем красноречьем,

А завтра стать поэтами не прочь.

Тверды бываем и непостоянны.

Вдруг засмеёмся или загрустим.

Страдаем от несбывшихся желаний,

И за мечтою призрачной бежим.

Мы разные: трудяги и лентяи,

Бываем злы или добры порой.

Мы просто люди. Любим и страдаем.

Тоскуем осенью и вновь поём весной.

Во всём мы ищем золотую середину,

Но как же трудно золото найти.

Порою думаешь – прошла лишь половину,

Оглянешься, а ты в конце пути.

Черпнёшь воды из полного колодца

И кажется, что пить ещё да пить,

Но стукнется о дно твоё ведёрце –

Сухие губы нечем окропить.

Сказала всё, поставить можно точку.

Ушли надежды, и года, и прочее,

Исписанные брошены листочки.

Но, вдруг, в конце я ставлю многоточие…

Как хорошо, попав под настроенье,

Прочесть любимое стихотворенье,

И надышаться воздухом весенним,

И спать улечься в ночь на воскресенье.

Как хорошо забыть свои заботы

И хоть денёк не думать про работу.

И, если вслед тебе посмотрит кто-то,

Как хорошо взгруснётся отчего-то.

Есть люди такие, которым судьба

Сидеть не даёт у камина.

Есть люди такие, которых зовёт

Дорога неумолимо.

В городе пыльном ты их не ищи

Средь гари машинной и шума.

Они собрали рюкзак и ушли,

А я лишь только подумала…

Когда-нибудь меня не станет.

И будет странно, что не я

Читаю книгу на диване

И грею руки у огня.

Не я иду домой с работы

И телефон звонит не мой.

И с этой жизнью сводит счёты

Не я, а кто-нибудь другой.

Мне дождик ноги не промочит.

Не разболится голова.

И всё изменится не очень.

Всё та же жизнь, но без меня.

Сердце разрывает нестерпимой болью.

На щеках дорожки из кристаллов соли.

И в конце тоннеля свет уже не брезжит.

Разжимаю пальцы, и земля не держит.

Я – вулкан с кипящей лавой.

Я – гроза. Я – ураган.

Я – пожар, идущий валом.

Я – бурлящий океан.

Я грешна и безрассудна.

Я готова на полёт.

Я, как тонущее судно,

Беспилотный самолёт.

Я – ручей, журчащий нежно.

Я – летящий ветерок.

Я, как лучик солнца вешний,

Робкий маленький листок.

Я – обвал и я – лавина.

Плачу я и правлю пир.

Имя женское Ирина

Означает «гнев» и «мир».

Я стою на ветру.

Ветер волосы рвёт.

Полететь я хочу,

Но земля не даёт.

Я стою на земле,

А душа моя там.

Воспарила она

К голубым небесам.

Я парю в вышине.

Руки-крылья легки.

Но стоят на земле

Ноги-камни мои.

Я из прошлого века. Я знаю,

В мире выгоды мне не прижиться.

Амбразуры собой закрываю,

И под танки привыкла ложиться.

Я друзей выбираю душою.

Про разведку – любимая фраза.

Толь чутьё, то ли чувство иное –

Я в друзьях не ошиблась ни разу.

Мне тревожно и грустно

Вижу вещие сны.

И щемящее чувство

Гонит радость весны.

Позабыты капели.

Возвратилась зима.

На исходе апреля

Завывает пурга.

Моего ухода не заметят.

Словно оторвавшийся листок,

Закружит меня бродяга-ветер.

Бросит мимоходом в ручеёк.

И вода, по камешкам плескаясь,

Унесёт меня к большой реке.

Я в потоке бурном затеряюсь.

И земля растает вдалеке.

Я в предчувствия больше не верю.

Ясновиденья дар пропал.

И удача ушла, хлопнув дверью.

И кумир с пьедестала сбежал.

И растерянно смотрит лира

На творенья пера моего.

Не найти ль мне другого кумира?

Иль самой сотворить мне его?

И стою я под ветром колючим,

А сомненья кипят в душе:

Без кумира, пожалуй, лучше.

Я для веры стара уже.

Я смотрю отрешённым взглядом.

Я своей не знаю судьбы.

Толь командовать буду парадом,

То ли не миновать мне сумы.

А на плечи мне снова давит

Непосильный, тяжёлый груз.

И никто на свете не знает,

Как не выдержать я боюсь.

Я далеко. Я не отсюда.

Я с заблудившейся звезды.

Я жду несбывшегося чуда,

Свой путь найти средь пустоты.

Я босиком бреду по снегу.

Я пью из горного ручья.

Щекочет мне ладони нежно

Тепло весеннего луча.

Я разбегаюсь и взлетаю.

Парю в прозрачной вышине.

И чистый воздух я вдыхаю

И растворяюсь в тишине.

И белых облаков коснувшись,

На землю возвращаю я

Свою очищенную душу

Глотнуть из чаши бытия.

Растоптались мои ноги

На ухабистой дороге.

И за годы находили

Километры, футы, мили.

Много дней они шагали

И в дороге растеряли

Свою бодрость, силу, лёгкость.

Накопилась в них неловкость.

Подобралась близко старость.

Видно, мало им осталось.

Нынче мне ещё сдаваться рано.

Я ещё не сшила белых флагов.

Зависти, и злобы и обмана

Отражу ещё одну атаку.

Толь зимняя спячка никак не проходит,

Толь буйные ветры меня иссушили.

Тоска и уныние душу мне сводят.

И чёрные тучи всё небо укрыли.

И где-то надежды мои затерялись.

Весеннее солнышко не согревает.

Лишь вечные ветры несут свою ярость,

И снег, почерневший, так медленно тает.

Мне на край земли уехать хочется,

Где зимою лето и цветы.

Хочется сбежать от одиночества,

Спрятаться от вечной мерзлоты.

И в краю загадочном, неведомом

Солнцу первою сказать: «Привет!».

Но туда, наверно, не уеду я.

Где-то потерялся мой билет.

Всё бессмысленно, всё не нужно.

Я бреду по земле бесцельно.

Заплутала я ночью вьюжной,

Словно, в мир вошла параллельный.

Я смотрю сквозь прозрачные стены,

Но рукой не могу коснуться.

Я попала в мир параллельный,

Из которого не вернуться.

Вне пространства я и вне времени.

Ветер мой раздувает парус.

Я забыла своё поколение.

Я со старым миром рассталась.

Я плыву по волнам безвременья.

В люксе нет для меня места.

Не знакомо мне слово «везение»

И, где мой причал неизвестно.

Протекает моё судёнышко.

И по морю его бросает.

Но сквозь тучи я вижу солнышко.

Ветер парус мой раздувает.

То ли предки мои нагрешили,

Толь добавила я сама.

Но на мне отыграться решили

То ли Бог, то ли сам сатана.

За душою идёт охота.

Только цену никто не даёт.

Чем-то я прогневила Бога,

Но самой мне не нужен чёрт.

Чем грехи замолить не знаю,

Но отчаянья тяжек крест.

То ли Бог меня проклинает,

То ли строит мне козни бес.

Я, как птица феникс, сгораю

И из пепла вновь восстаю.

И живу я, и умираю.

Ненавижу и страстно люблю.

Молчалива я и говорлива;

То спокойна, то, как ураган.

Жизнь моя весела и уныла,

И похожа на океан.

Всё так не просто в мире сумрачном.

В нём столько зависти и зла.

Ты посмотрела так задумчиво.

И, не простившись, вдруг ушла.

И был уход твой незамеченным.

Лишь стало чуточку темней.

И потерялся взгляд застенчивый

В туманном облаке ночей.

Во мне есть и северный полюс и южный,

И ласковый ветер и бешеный вьюжный.

Во мне есть и нежность, и грубая сила.

Я безобразна и очень красива.

Застенчива я и цинична порою.

Бываю я доброй. Бываю я злою.

Всем сердцем люблю, всей душой ненавижу.

Бываю глухой и отчётливо слышу.

То громко кричу, то навек замолкаю.

Я в небо лечу и к земле припадаю.