Эхо исчезнувших бесплатное чтение

© Алекс Дорн, 2025

ISBN 978-5-0067-0190-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Глава 1

Лакморн – небольшой городок, каких десятки в любой провинции. Здесь было мало шума, не происходило ничего особенного, но в этом и заключалась его прелесть. Уютные улицы, окруженные аккуратными домами, которые выглядели также, как и десятки других в похожих городах, не привлекали пристального внимания, тем самым создавали атмосферу покоя. На центральной площади работали небольшие магазины, кафе и даже несколько ресторанов, практически всегда с полупустыми столами, потому что большинство людей просто не спешили их посещать, предпочитая проводить время в домашней обстановке. Воздух был свежим, а дороги – не самыми современными, но вполне сносными.

Недалеко от окраины города на Парковой улице стоял старый дом, немного оторванный от остальной части улицы. Его фасад был давно перекрашен в тусклый бежевый цвет, а окна были завешаны шторами. Он выглядел заброшенным и было заметно, что он пережил несколько ремонтов, но из года в год всё больше и больше терял свою прежнюю ухоженность. Сейчас он просто стоял сам по себе, храня память о тех, кто когда-то здесь жил.

Утро середины сентября выдалось прохладным, как это часто бывает в Лакморне в осенние месяцы. Издалека на горизонте виднелся туман, но в целом погода была сносной. Фургон с рабочими подъехал к старому дому. Первым из открывшихся дверей фургона вышел Мартин, высокий и спокойный мужчина лет сорока в рабочей куртке и кепке, выглядящий немного уставшим, после вчерашнего посещения местного бара. За ним появился его напарник Дэн – молодой и немного нервозный парень, ещё не привыкший к своей новой работе. Оба были работниками строительной компании и приехали сюда, чтоб осмотреть дом перед предстоящим сносом.

– Ну что, пошли, – сказал Мартин, скидывая сумку с инструментами и направляясь к дому. Его голос был ровным, без намёка на спешку.

Дэн помедлил секунду, взглянув на старый дом. Место вроде бы обычное, но что-то в этом доме его настораживало.

– Тут ведь давно никто не живёт, да? – произнёс он, обводя взглядом стены дома. – Как бы чего не рухнуло?

– Не переживай, – ответил Мартин, улыбнувшись. – Просто старый дом, не более того. Быстро всё осмотрим и поедем в офис, сдавать отчёт.

Дэн вздохнул и последовал за ним, открывая калитку. В его глазах всё ещё было легкое беспокойство. Он чувствовал, что это место как-то не вписывается в его обычное представление о заброшенных зданиях, хотя внешне оно и не казалось каким-то опасным.

– Ты же знаешь, что крыша тут не в порядке, – сказал Дэн, когда они подошли к дому и увидели первые следы разрушений. – Придётся разбирать её очень осторожно.

– Не проблема, – отозвался Мартин, спокойно подходя к двери и держа её за ручку. – Это стандартная работа, трудностей не возникнет.

Дэн молча кивнул и пошёл следом. Когда дверь с трудом открылась, они вошли внутрь. В доме было темно и прохладно. Стены и пол были покрыты слоем пыли, в воздух пахло чем-то затхлым, как в любом другом, давно не убираемом месте. В этом не было ничего особенного – типичная ситуация для заброшенных домов. Дэн почувствовал, как его тревога ослабевает, но какой-то лёгкий дискомфорт всё равно не покидал его. Работы было много и ему следовало сосредоточиться на ней. Однако он так и не смог полностью избавиться от ощущения, что этот дом скрывает что-то большее, чем просто старую пыль.

– Ну что, начнём с крыши, – сказал Мартин, подбирая инструменты. – Потом остальное. Всё как обычно.

Мартин и Дэн поднялись по скрипучей лестнице на второй этаж. Каждый их шаг отзывался глухим эхом в пустых комнатах. Свет проникал внутрь сквозь узкие щели между занавесками, отбрасывая на стены тусклые полосы. Воздух был наполнен запахом сырости и старого дерева, напоминая о времени, которое беспощадно стирало следы прежних жильцов.

– Держи фонарик, – сказал Мартин, передавая Дэну небольшой, но мощный фонарь. – На чердаке может быть темновато.

Дэн взял фонарик, его пальцы слегка дрожали. Ему казалось, что за ними кто-то наблюдает. Возможно, это просто игра теней или разыгравшееся воображение, но беспокойство никак не проходило.

Мартин, не обращая внимания на сомнения напарника, решительно открыл люк на чердак и первым забрался наверх. Дэн последовал за ним, освещая пространство перед собой. Чердак был захламлён старыми ящиками, покрытыми толстым слоем пыли. По углам свисали рваные паутины, а воздух был тяжёлым и застоявшимся.

– Немного странно, – пробормотал Дэн, направляя луч фонаря на дальнюю стену. – Почему здесь так много запертых сундуков?

Мартин хмыкнул. – Может, предыдущие хозяева просто оставили старые вещи. Сундуки ведь не открыты?

Дэн подошёл ближе и осторожно дотронулся до одного из ящиков. Дерево под его пальцами было холодным. Он нагнулся, чтобы лучше рассмотреть резные узоры на крышке: странные символы, какие-то непонятные знаки.

– Не похоже на сундук для одежды. – Проговорил он.

Мартин усмехнулся и сел на ближайший ящик. – Дэн, ты слишком нервничаешь. Давай займёмся делом. Проверим крышу, а потом можешь хоть весь день изучать сундуки.

Когда осмотр крыши был завершён, Мартин решил проверить подвал. Дэн не горел желанием спускаться вниз, но не хотел выглядеть трусом перед напарником, поэтому последовал за ним. Спуск был крутым, ступени потрескались от времени, а воздух становился всё более влажным и прохладным. Фонарики выхватывали из темноты стены с местами обвалившейся штукатуркой и следами плесени.

– Тут явно давно никого не было, – пробормотал Дэн, озираясь.

В дальнем углу подвала он заметил старый деревянный шкаф, покрытый, как и большинство предметов в этом доме, толстым слоем пыли. Он выглядел немного неуместно, словно его просто забыли или нарочно оставили здесь, спрятав в самом тёмном углу.

– Ты это видел? -спросил Дэн, указывая на шкаф.

Мартин проследил за его взглядом и подошёл к шкафу. С усилием потянул за скрипучую дверцу, которая обнажила перед ними внутренности шкафа. Внутри, среди старых вещей и ветхих коробок, их внимание привлекла одна картонная, выделяющаяся среди прочего хлама. На ней не было никаких наклеек, логотипов, кроме выведенных чёрным маркером нескольких цифр и дат.

Дэн осторожно взял её и сдул с крышки пыль.

Мартин прищурился и взял одну из аудио плёнок, лежащих внутри коробки.

– Плёнки, – сказал он. – Интересно, что на них записано.

Дэн сглотнул, ощущая неприятный холодок по спине.

– Думаешь, стоит проверять? – спросил он.

Мартин оглядел подвал и его взгляд остановился на небольшом столе у стены. Там стоял старый кассетный магнитофон, покрытый пылью, но на первый взгляд, вполне работающий. Рядом с ним валялась удлинённая розетка, кабель которой тянулся к стене.

– Дэн – спросил он. – Как ты думаешь, в доме есть электричество?

Дэн подумал, затем достал из кармана тестер напряжения, который всегда носил с собой для работы.

– Дай-ка проверить… – он поднёс прибор к розетке, и индикатор загорелся. – Да, похоже, часть проводки ещё жива.

Мартин кивнул, хотя это показалось ему странным. Дом стоял пустым долгие годы, но, если электричество всё ещё шло по проводам… значит, кто-то об этом озаботился?

Он провёл рукой по корпусу магнитофона, оставляя на металле чистый след на толстом слое пыли. Аппарат выглядел старым, но не тронутым ржавчиной или повреждениями. Ленты в коробке также не выглядели сильно изношенными.

Недолго думая, Мартин проверил механизм магнитофона: кнопки заедали, но, в целом, аппарат был исправным. Снял крышку кассетного отсека, проверил лентопротяжный механизм и вставил одну из плёнок. Щелчок, затем тихий гул ленты. Дэн напрягся, ожидая услышать голос или музыку, но вместо этого послышался какой-то неразборчивый шорох. Потом раздался тихий, приглушённый стук, как будто кто-то ударял в стену или дверь. Мартин бросил быстрый взгляд на Дэна, но не остановил запись.

Шорох сменился странным звуком – приглушённым, едва различимым смехом. Дэн почувствовал, как по его спине пробежал холод. Смех звучал неестественно, как если бы исходил сразу из нескольких мест.

А затем раздался голос.

– Помогите… – выдохнули на плёнке сквозь помехи. Голос дрожал, был искажён, словно говоривший находился где-то далеко.

– Чёрт, – прошептал Дэн, отшатнувшись.

Лента продолжала крутиться… Голос на записи стал громче, отчётливее.

– Пожалуйста, помогите… он идёт…

Магнитофон внезапно затрещал, а затем раздался громкий, резкий царапающий звук, словно кто-то с силой провёл ногтями по дереву. Свет лампы в подвале замигал, бросая на стены подёргивающиеся тени. Мартин быстро нажал на кнопку «Стоп», и в подвале воцарилась звенящая тишина.

Дэн тяжело дышал, чувствуя, как его сердце бешено колотится. Он смотрел на магнитофон, не в силах оторвать от него взгляда.

– Это… это ведь просто старая запись, да? – его голос был хриплым.

Мартин молчал, всё ещё держа палец на кнопке. Ему не нравилось происходящее. В этот момент он и сам почувствовал какую-то неясную тревогу.

В углу послышался едва уловимый шорох. Дэн дёрнулся, резко повернув голову.

– Ты слышал? -прошептал он, и, не дожидаясь своего напарника, бросился вверх по лестнице.

Дэн пулей выскочил из подвала. Воздух наверху показался неожиданно холодным, но это не принесло облегчения. Он едва понимал, что ноги несли его прочь от лестницы, прочь от этого места и давящей на сознание тьмы, пропитанной запахом сырости и старого дерева. В горле пересохло, ладони вспотели, а пальцы дрожали так, будто он только что вырвался из кошмара, который каким-то образом стал реальностью.

Он даже не оглянулся на Мартина, который остался внизу, заинтересованный произошедшим. Дэн выбежал в главный холл, споткнулся о выбившуюся из пола доску и вцепился в ближайшую стену, чтобы не упасть. Он старался замедлить дыхание, но легкие сжались, не давая ему вздохнуть полной грудью. Казалось, что весь дом смотрит на него, скрипит балками, вздыхает сквозняками, наблюдает через щели заколоченных окон.

– Что с тобой? – раздался голос Мартина.

Дэн резко обернулся. Мартин стоял на пороге подвала, неся в руках запылённую картонную коробку. Его лицо оставалось спокойным, но в глазах читалась настороженность.

– Это… Это не просто старая запись, – Дэн провёл дрожащей рукой по лицу, пытаясь стереть липкий страх. – Ты сам всё слышал! Этот голос…

Он осёкся, вспомнив, каким отчаянным, каким обречённым был шёпот, застывший в дрожащем вихре помех и фонового шума. В ушах всё ещё эхом отдавались слова, произнесённые тем голосом, – «Он идёт». Кто? Что?.. Дэн явно не хотел знать ответ на заданный себе вопрос.

Мартин тяжело вздохнул, перекладывая коробку в другую руку. Он выглядел задумчивым, но действовал без паники, пытаясь рационально осмыслить происходящее.

– Нужно показать это прорабу, – наконец сказал он, кивая на коробку. -Пусть он решает, что с этим делать.

Дэн промолчал. Он ещё раз огляделся, прислушиваясь к дому, словно ожидая, что тот ответит ему. Внутри было тихо, но за этой тишиной ему мерещилась почти зримая опасность.

– Да, – наконец выдохнул он. – Пойдём отсюда.

Контора строительной компании находилась на окраине города, среди гаражей и складов с различными стройматериалами. Двухэтажное здание, построенное ещё в середине прошлого века, выглядело так, будто само нуждалось в ремонте: облупившаяся краска на стенах, скрипучие деревянные ступени и старый кофейный аппарат, который выдавал напиток с привкусом ржавчины. В этом офисе время текло особенно медленно, и казалось, что даже воздух здесь был пропитан запахом десятилетий.

За столом, заваленным бумагами и пожелтевшими чертежами, сидел их старший прораб Маттео. Полный, хмурый мужчина лет пятидесяти, с лысиной на голове и с вечно недовольным выражением лица. Он редко проявлял эмоции, кроме раздражения, и обычно предпочитал короткие, чёткие разговоры. Когда Дэн и Мартин вошли, он лениво поднял глаза, заметив, что младший из рабочих выглядит взволнованным.

– Вы чего такие? – буркнул он, сдвигая брови.

Мартин молча поставил коробку на стол.

– Мы нашли это в подвале старого дома, там, на Парковой, – коротко пояснил он. – Кассеты. Мы включили одну из них…

Маттео хмыкнул, окинув коробку недоверчивым взглядом, затем открыл её. Внутри, помимо кассет, лежало несколько пожелтевших бумаг с какими-то записями, местами размазанными от влаги. Бумага выглядела так, будто пролежала там не одно десятилетие.

– Что на них? – спросил он, доставая одну из плёнок.

Дэн сглотнул, не зная, как подобрать слова. Внутри всё ещё звучал тот голос, застрявший эхом в его сознании.

– Там… – Он запнулся, ощущая, как по спине пробежал холодок. – На записи голос, зовущий на помощь. И… какие-то звуки, как будто кто-то заперт внутри.

Маттео поднял брови, затем бросил взгляд на магнитофон, который Мартин поставил рядом. На мгновение в кабинете воцарилась гнетущая тишина, нарушаемая лишь тихим жужжанием мухи на окне. Он обдумывал слова рабочих, понимая, что если они правы, то это может стать препятствием для немедленного сноса дома.

– Значит, вы решили поиграть в детективов? – Проворчал он, почесав лысину. – Ну и что теперь?

Мартин уверенно посмотрел на него.

– Мы подумали, что снос дома стоит приостановить, – сказал он. – Может, эти записи чем-то важны. Если там правда что-то странное… лучше сообщить полиции.

Маттео задумался, затем медленно кивнул. Он не верил в мистику, но годы работы прорабом научили его простой вещи: если что-то кажется подозрительным, лучше это не игнорировать.

– Ладно, – наконец сказал он, откидываясь на стуле. – Я позвоню в полицию. Пусть они разбираются.

Спустя несколько часов коробка с плёнками уже находилась в местном отделении полиции. Офицер на ресепшене, пожилой мужчина с усталым взглядом, неохотно записал находку в журнал регистрации вещественных доказательств. Ему это казалось пустой формальностью: в конце концов, кто будет разбираться со старыми кассетами из разваливающегося дома?

– Оставьте в хранилище, – буркнул он младшему сотруднику, который, зевая, забрал коробку и понёс её в дальнюю комнату. Там, среди пыльных папок, забытых улик и давно не нужных материалов, коробка заняла своё место на одной из нижних полок.

– Просто очередной хлам, – пробормотал младший офицер, лениво занося информацию в компьютер.

В комнате было тихо, и ему вдруг показалось, что где-то в глубине архива раздался приглушённый звук – то ли шорох, то ли едва слышный вздох. Офицер прислушался, затем покачал головой и вышел, не придав этому значения.

Глава 2

Селена Андре, местная независимая журналистка, уже давно интересовалась историями, которые другие считали мифами или слухами. Её привлекали тайны, особенно те, что касались исчезновения людей, преступлений прошлого и странных находок. Она верила, что за каждой легендой стоит реальная история, просто забытая или скрытая от посторонних глаз.

В свои 32 года Селена привыкла к самостоятельности. Она была не замужем, не имела детей, а её родители жили в другом городе, из-за чего она виделась с ними довольно редко, довольствуясь разговорами по телефону или видео конференциями. Дело было не в плохих отношениях, скорее, жизнь сама по себе увлекала её настолько, что на семейные встречи почти не оставалось времени. Работа была для неё не просто средством заработка, а смыслом жизни, способом разгадывать загадки и проливать свет на то, что другие предпочитали не замечать.

Когда-то у неё были отношения: она встречалась с мужчиной, которого действительно любила, но со временем стало ясно, что их пути расходятся. Он хотел стабильности, семьи, размеренной жизни, а Селена не могла представить себя в роли домохозяйки или офисного работника, застрявшего в рутине. Её тянуло к неизвестному, к поискам ответов, которые не давали ей покоя. В конце концов, их отношения закончились, и теперь, по прошествии времени, она уже не жалела. Но иногда, когда она возвращалась домой поздно вечером в пустую квартиру, особенно когда за окном шумел дождь, а тишина становилась угнетающей, она ловила себя на мысли, что, возможно, она совершила ошибку, когда поставила точку в их отношениях.

Порой ей казалось, что она живёт в своём собственном мире, мире статей, расследований и поисков правды там, где другие видели лишь забытые страницы прошлого. Она часто засиживалась допоздна, перечитывая архивные документы, изучая старые вырезки из газет, пытаясь уловить связь между событиями, разнесёнными во времени. Некоторые знакомые считали её одержимой, но это её не волновало. Она знала, что даже самые незначительные находки могут привести к чему-то действительно важному.

Поэтому, когда на её телефон пришло сообщение от знакомого работника городского архива, она сразу же насторожилась.

«Из полиции доставили странные плёнки из старого дома. Возможно, тебе будет интересно», – гласило сообщение.

Селена задумалась, перечитывая текст. Она хорошо знала этот дом на Парковой улице. Много лет назад в Лакморне были зафиксированы случаи исчезновения людей, проживавших в нем. Несколько официальных расследований не дали результатов: никаких следов взлома или борьбы, никаких тел – жильцы просто исчезали. Все вещи постояльцев, включая и ценные, оставались на месте. Не было ни свидетелей, ни мотивов, ни улик. А потом, около двадцати лет назад, куда-то пропали и сами хозяева дома – пожилая пара, Марвин и Лилиан Хеслер. Это случилось сразу после очередного исчезновения, и их отсутствие стало последним штрихом в длинной череде загадочных событий. Следствие снова не принесло никаких результатов: людей так и не нашли, обвинения никому предъявлены не были.

С тех пор дом стоял пустым. Его не продавали, не ремонтировали – только заперли, как могилу, которую никто не хотел тревожить. И теперь, когда местные власти наконец приняли решение о сносе, там обнаружили нечто, связанное с прошлым?

Журналистка быстро набрала номер Виктора – заведующего городским архивом. Пока в телефоне раздавались гудки вызова, Селена быстро размышляла: возможно, это просто очередная городская байка, однако интуиция подсказывала ей, что дело может быть гораздо интереснее.

– Ты серьёзно? Какие плёнки? Что на них? – Спросила она, сразу переходя к делу, когда услышала голос Виктора на другом конце провода.

– Пока не знаю, – ответил он. – Коробку передали нам несколько часов назад, но никто особо ей не занимался. Сказали, что найдена на объекте сноса. Я подумал, что это просто хлам, но потом до меня дошли слухи: полицейские говорят, что рабочие включили одну плёнку… и там был голос. Голос, зовущий на помощь. Я решил послушать одну из них, и, знаешь… – он сделал паузу. – В общем, тебе лучше прийти и послушать самой.

Селена сжала телефон, чувствуя, как внутри нарастает возбуждение вперемешку с тревогой. Она не верила в мистику, но знала, что за любой странной историей скрывается что-то реальное. Может быть, это был чей-то зловещий розыгрыш, ошибка магнитофона… или настоящая запись, сделанная кем-то, кто действительно нуждался в помощи?

Она провела языком по губам и взяла блокнот со стола. В голове уже выстраивался план: встретиться с архивариусом, осмотреть плёнки, поговорить с теми, кто их нашёл. Она не могла оставить это без внимания.

– Ты сейчас на месте? – спросила она.

– Да. Так что поторопись.

Через двадцать минут Селена уже входила в старое здание городской библиотеки. Высокие книжные полки отбрасывали длинные тени. Помещение архива находилось в дальнем крыле библиотеки, где тусклый свет ламп едва разгонял полумрак. Ряды металлических шкафов с пожелтевшими карточками и груды потрёпанных папок создавали ощущение, что время здесь застыло. В воздухе висел запах бумаги, пыли и высохших чернил, а где-то в глубине помещения тихо тикали круглые настенные часы. В одном из тихих архивных кабинетов её ждал сам Виктор – мужчина лет сорока пяти с сутулыми плечами, круглым лицом и большими очками, которые постоянно сползали на переносицу. Его движения были неторопливыми, голос звучал чуть устало. Виктор давно привык к монотонности своей работы и не ожидал ничего интересного от жизни.

На столе перед ним стояла та самая коробка, слегка повреждённая временем. Внутри лежали кассеты, пожелтевшие бумаги и кое-что ещё, что сразу привлекло внимание журналистки – старый кассетный магнитофон, явно из прошлого века. На кассетоприёмнике виднелась царапина, а провод был слегка перекручен.

Она села напротив, провела пальцами по крышке коробки и посмотрела на архивариуса.

– Давай посмотрим, что у нас тут. – Тихо сказала она, чувствуя, что с этой находки начинается что-то большее, чем просто очередная статья.

Виктор откинулся на спинку старого, поскрипывающего стула, сложил руки на груди и посмотрел на Селену поверх очков.

– На плёнках записаны голоса, – сказал он негромко, будто опасался, что за стенами кто-то подслушивает. – Пока никто не знает, кому они принадлежат.

Селена нахмурилась. Незнакомые голоса, оставленные в заброшенном доме, где, по слухам, годами пропадали люди… Это пахло тайной, настоящей, неразгаданной, и от этого у неё внутри всё сжалось от предвкушения.

– И ты их слышал? – так же вполголоса спросила она, внимательно следя за выражением его лица.

Вместо ответа архивариус молча наклонился, вытащил одну из кассет из коробки и повертел её в пальцах. Старая, темная лента, края которой слегка деформировались от времени. Он поколебался, будто раздумывая, стоит ли вообще включать запись, но потом всё же вставил кассету в магнитофон.

– Я же сказал, только одну, – нехотя признался он, нажимая кнопку воспроизведения. – Этой ночью. И, честно говоря, я до сих пор жалею об этом.

Магнитофон тихо зажужжал, плёнка начала вращаться, и комната наполнилась шипением – ровным, холодным, как радио, поймавшее пустоту.