Плохой день бесплатное чтение

ВНИМАНИЕ! Данный рассказ предназначен для читателей 18+. Это художественное произведение, все персонажи и события вымышлены, а любые совпадения с реальными людьми или обстоятельствами случайны. Автор категорически осуждает любые формы насилия, жестокого обращения и пренебрежения к детям. Цель текста – привлечь внимание к проблеме и вызвать сочувствие к жертвам, а не оправдать или романтизировать происходящее.

Предисловие от автора: Я написал этот рассказ как посвящение своей подруге детства Насте. Она пережила насилие в семье со стороны отчима. Сейчас я не знаю, где она и как живёт, но искренне надеюсь, что ей удалось вырваться из его окружения и влияния. Этот текст – о том, что никто не заслуживает боли, о детях, которые хотят только тепла и безопасности, и о людях, которые решаются защищать, даже если слишком поздно.

Ксюша. Дело было зимой. Нет, не той зимой, которую вы могли себе представить. Не той, что пахнет ёлкой и апельсинами. Это была южная зима – хмурая, капризная, слякотная. Такая, что давит не холодом, а бессмысленностью.

Ночью выпадал снег – тихо, будто стыдясь. А утром он исчезал, оставляя лишь грязные лужи и безнадёжно промокшие ботинки. Зима намекала на своё присутствие, но ни в чём не была уверена до конца. И от этого становилось тоскливее.

В такие дни особенно не хотелось выходить из дома. Тепло пледа, парящий чай с лимоном, запах маминых ватрушек – всё это превращалось в спасение. За окном – разложение, в доме – иллюзия уюта.

Но иногда всё же приходилось выбираться наружу. Слякоть разъедала подошвы, ветер проникал под одежду, словно пытаясь добраться до самых костей. А внутри всё сжималось от неприязни к этому миру, в котором зима даже толком не может быть зимой.

И всё же… была в этом своя красота. Ломкая, зыбкая, как стекло. Снег, даже тающий, оставлял за собой ощущение чего-то недосказанного. Праздника, который так и не начался.

Именно в такие дни вспоминаются вечера у обогревателя – когда за окном ноет ветер, а ты ещё можешь притвориться, что тебе тепло.

На Юге России зима была не такой, как в учебниках. Но всё равно она оставляла след. В ногах, в лёгких, в снах.

Ксюша торопливо бежала домой. Университет остался за спиной, впереди – дом, мамины руки, горячий борщ. В духовке, наверняка, уже подходили ватрушки с творогом.

Но сегодня было не так. Сегодня всё было не как всегда.

Андрей. «Быстрее. На работу. Да чёрт побери, как можно было проспать?»

Похмелье въедалось в череп, будто кто-то изнутри скреб ногтями по черепной коробке. Андрей, всегда собранный, всегда точный, сегодня был тенью самого себя. Он никогда не опаздывал. Никогда не жаловался на вчерашнее. Но сегодня…

Вчерашняя пьянка была как буря: вспышки света, женский смех, горький алкоголь, табачный дым, резкое забвение. Он не помнил, как вернулся домой. Помнил только её запах – терпкий, сладковатый. И как она царапала его плечи.

– Ключи… ключи от машины… деньги… пропуск… – повторял он, как заклинание, пробираясь сквозь полусон и застоявшийся воздух воняющей однушки.

Квартира была берлогой. Пропахшая пивом, мужским потом и разложением. Он ненавидел её – и себя в ней.

Он работал дизайнером. И у него, как всегда, горели сроки. Сжигали нервы.

Но сегодня он туда не попадёт. Потому что сегодня не тот день.

Пошатываясь, он вышел на улицу. Глаза резал свет – белый, равнодушный. Голова гудела, рот пересох, будто он съел кусок пустоты. Все мысли – как клочья бумаги, рвущиеся в разные стороны.

Солнце светило, но не грело. Холодный ветер пронзал сквозь пальто, как будто кто-то пытался его стереть. Он застегнул пуговицы на ощупь, почти машинально.

«Офис… сроки… ноутбук…» – в голове крутились обрывки. Всё рассыпалось.

Он нашёл машину и открыл её, как будто впервые в жизни видел замок. Сел, включил обогреватель. Воздух потёк по салону – тёплый, обволакивающий. Почти утробный.

Сигарета вспыхнула дрожащими пальцами. Вдох. Задымлённая передышка. Он откинулся на спинку и на секунду забыл, кто он.

Но ненадолго.