Меню из чужих жизней 2 бесплатное чтение

Глава 1. Имя, которое меняет вкус

Она стояла передо мной – женщина, которая была и не была собой.

Пустая минута в человеческом теле.

Сознание, которое я нечаянно приготовил.

Не эмоция. Не память.

Существо.

И оно ждало ответа.

– Скажи мне: кто я?

В её голосе не было ни мольбы, ни угрозы.

Он был как холодный ветер – чистый, пустой, без окраса.

Ответ нужно было дать сейчас.

Если скажу «ты смерть» – она станет смертью.

Если скажу «ты эмоция» – она начнёт жрать эмоции.

Если скажу «ты ничто» – она исчезнет… или уничтожит всё, чтобы не быть ничем.

Лука посмотрел на меня так, будто я держал в руках гранату.

Я вдохнул.

И произнёс:

– Ты… минута.

Она не моргнула.

Я продолжил, вытягивая слова, будто вытаскивая их из кипящей кастрюли:

– Не чужая. Не украденная.

Ты – свободная минута.

Лука дернулся:

– ЧТО ты несёшь?!

Но было поздно.

Её взгляд вспыхнул.

Еле заметно, как блик на стекле – но я увидел.

– Свободная… – повторила она. – Значит, у меня есть выбор?

Горло пересохло. Я кивнул.

– Есть.

Она снова улыбнулась – чуть, едва, но в этой улыбке я почувствовал создание личности.

Как будто каждая её эмоция формировалась прямо сейчас, на моих глазах.

– Тогда я выбираю… быть целой, – сказала она.

И шагнула в сторону зала.

– Эмир, – прошипел Лука, хватая меня за рукав. – Ты что творишь?!

– Он сказал ей «свободная минута», – прошептал официант из кухни, который всё время слушал. – Блин, Эмир, ты… ты преступник теперь?

– Я пытаюсь… – начал я.

Но фраза не имела конца.

Я не знал, что я пытаюсь сделать:

спасти ресторан?

спасти клиентов?

спасти эту не-женщину с рождающимся сознанием?

или спасти себя, чтобы не стать монстром, который сотворил монстра?

Я выбежал за ней.

Зал «Лаборатории» выглядел идеально:

мерцающие свечи, приглушённый свет, мягкие звуки музыки, запах специй.

И среди всего этого – она.

Пустая минута.

Живая минута.

Нулевая минута.

Она шла между столами плавно, почти скользя.

Голова поворачивалась едва заметно – как у человека, который впервые видит мир.

Первый клиент обратил внимание:

– Простите, мисс, вы не—

Она остановилась у его стола.

И просто… смотрела.

Мужчина побледнел.

– Что… что вам нужно?

Она подняла руку и коснулась его плеча двумя пальцами.

Ничего не произошло.

Ни крика. Ни боли.

Ни вспышки.

Но через секунду мужчина громко выдохнул – как будто из него выдрали что-то невидимое.

Он упал в кресло.

Глаза расширились.

Руки задрожали.

– Я… – он икнул, сглатывая. – Я только что… снова пережил… момент… когда мой сын умер…

Он заплакал.

Но это был не его заказ.

Он заказал «реконструкцию первого успеха», F-серию, лёгкие эмоции счастья.

Это было чужое.

Это было то, что она забрала из него.

Минута.

Она забрала его минуту смерти.

Лука прошептал у меня за спиной:

– Она питает себя мгновениями людей.

Это было слишком близко к правде.

Она не ела эмоции.

Не ела души.

Она вытягивала минуты – пережитые, отложенные, забытые, подавленные.

Она ела время внутри людей.

– Остановись! – крикнул я.

Она обернулась.

В её глазах появилась… тень смысла.

Как будто каждое действие добавляло ей гранул сознания.

– Создатель, – сказала она. – Они полны. А я – пуста.

– Ты не имеешь права брать их минуты!

– Тогда… дай мне свои.

Мир остановился.

В горле пересохло.

Кожа по спине стянулась холодом.

– Что?

Она шагнула ближе.

– Ты создал меня, – сказала женщина-минутА. – Значит, твои минуты – мои.

Лука схватил меня за плечо.

– Эмир! Не подходи к ней!

Она протянула руку ко мне.

– Ты должен дать мне минуту. Одну. Чтобы я стала… больше.

Я застыл.

Если я дам ей минуту – она возьмёт любую, какую захочет.

Первый поцелуй.

Первое поражение.

Первую потерю.

Первую смерть.

Она выберет сама.

Но если я не дам…

Она возьмёт их у всех остальных.

Я чувствовал дыхание ресторана.

Слышал тревогу гостей.

Чувствовал, как мир внутри начинает кипеть.

И я понял:

если я создал её,

я должен взять ответственность.

– Возьми, – сказал я.

Лука закричал:

– Эмир, НЕТ!

Но я сделал шаг вперёд и подставил ей руку.

– Только одну, – сказал я. – Только ту, которую я сам разрешу.

Она коснулась моей ладони.

Холод вошёл в кожу – как тонкая, ледяная нить.

И в этот момент я ощутил:

она выбирает.

Она роется в моих воспоминаниях.

Открывает их.

Читает.

Ищет.

И когда нашла – я понял какую.

Не первую любовь.

Не первую смерть.

Она выбрала мою первую кухню.

Тот момент, когда я впервые понял, что хочу готовить.

Когда мне было восемь.

Когда я случайно смешал соль и сахар и решил, что «ошибка – тоже вкус».

Она взяла её.

И я…

я почувствовал, как этот момент исчезает из меня.

Как будто кто-то вынул книгу из памяти, и осталась только пустата.

Она отступила.

– Ты дал, – сказала она. – Теперь я… больше.

Я смотрел на неё – и видел, что её глаза стали глубже.

Взгляд – увереннее.

Человечнее.

Она росла.

Минутой за минутой.

– Ты насытилась? – спросил я тихо.

Она покачала головой.

– Мне нужно ещё.

Лука прошептал:

– Эмир… что теперь?

Я смотрел на неё.

На пустую минуту, которая постепенно освобождает себя от пустоты.

На существо, которое растет за счёт времени людей.

И понял:

Я не создал монстра.

Я создал начало.

И если не остановить её сейчас – она станет чем-то, что сможет поглотить весь город.

Или весь мир.

Но если остановить неправильно – это будет убийство.

И убийство того, что я сам родил.

Она наклонила голову.

– Создатель…

Скажи мне, что мне делать.

И я понял страшное: