Драконяша для отшельника бесплатное чтение

Пролог

Демон, контрольно глянув по сторонам, коротко стукнул три раза и длинно два по металлической двери.

На удивление, звук получился глухой, словно там, за плотным железным листом, была ватная прослойка.

В ожидании, пока дежурный удостоверится, что пришли свои, Демон развернулся к зеленым хищным дебрям, бывшим когда-то нарядными русскими березками.

Не особо много времени с тех пор прошло, и пальцы даже помнили еще шершавость и тонкость белых, с прорезями черноты, стволов, но теперь Демону даже в пьяном угаре не пришло бы в голову касаться этих деревьев.

Да и ходить рядом следовало с опаской.

Он переступил с ноги на ногу, показательно закинул на плечо короткоствольный МР-5, доставшийся ему по великой удаче, выдохнул сигаретный дым и подмигнул камере, бесстрастно изучавшей его.

За пределами пятачка, специально вытоптанного для безопасности около двери, было сумрачно. Ночь же, вон, уже луна вылезла… Сразу на полнеба, сука, яркая такая, глаза слепила, бесила.

Неподалеку завыл волк.

Демон опять покосился на зрачок камеры, оскалился:

- Ну давай, бля! А то развернусь и свалю!

Естественно, угроза была пустой, никуда бы он на ночь глядя не свалил, не дурак же. Но с той стороны так не думали.

Наверно, даже были уверены, что Демон, безбашенный охотник, бесконечно мотающийся по просторам родной страны — редкостный дурак.

Кто, кроме дурака, будет подвергать свою жизнь постоянному риску?

Щелкнул замок, дверь приоткрылась ровно настолько, чтоб хмурый Демон мог протиснуться, с риском ободрать разгрузку.

- Поздно сегодня, — проскрипел Старик, изучая охотника не по возрасту острым взглядом, — уже все на ночь закрыл.

- И тебе привет, Старик, — хмыкнул Демон, — Март на месте?

- А где ему еще быть? Уже ждет. Принес чего?

- Не твое дело. Белянка где?

- Спит уже.

- Ну ничего. Разбудим.

Старик еще больше нахмурился, открыл щербатый рот, явно планируя что-то сказать неприятное, но Демон не стал слушать.

Двинулся вперед по узкому коридору. По пути следования вспыхивали и гасли лампы, а шаги гулко отдавались в пустом бетонированном склепе, где вот уже десять лет жила семья Марта, на редкость удачливого сукиного сына, умудрившегося во время Большой Жопы не только свалить сюда, в безопасное, полностью автономное бомбоубежище, оставшееся еще с Великой Отечественной, и народ привести, но и за все время существования тут сохранить хотя бы подобие человеческого общества.

Конечно, с поправками на свою паранойю и маниакальность, но во многих вещах эти качества очень даже выручали в нынешней жизни.

Демон без стука завалился в комнату Марта, где раньше, наверно, располагался кабинет начальника штаба, или что тут должно было быть при эвакуации? Развалился на диване, оставшемся от тех же времен, не особо удобном, кожаном, с высоченной резной деревянной спинкой, нахально закинул ноги на мелкий столик возле.

Прикурил. Выдохнул дым. Усмехнулся.

Март, высокий, худой, как жердь, мужик неопределенного возраста, так, что и сорок ему можно было дать, и все шестьдесят, хмуро проследил за телодвижениями гостя, но от своего стола, за которым сидел и, судя по всему, что-то писал, не встал.

- Принес чего?

- Каждый раз поражаюсь, какие вы, бляха, все тут вежливые, — выдохнул дым Демон, — обосраться и не жить…

- Ну? — Март был привычен к манерам гостя, а потому вообще не среагировал, просто додавливал на информацию.

- Белянка? — парировал Демон, буровя хозяина жестким взглядом, за который он, собственно, когда-то, еще во времена до Большой Жопы, и получил свое прозвище.

- Сначала покажи.

- У нее… Никого не было? — Демон очень постарался, чтоб голос его не дрогнул. Очень постарался.

- Как и договаривались. Но я могу и передумать.

- Сука ты, Март…

- Как и ты. Доставай.

Демон скинул ноги со столика, порылся в многочисленных карманах и бросил на стол пару длинных брикетиков с блистерами таблеток.

Март, неожиданно дрогнув лицом, протянул руку к одному из блистеров. Прочитал название.

- Откуда… Как…

- Места знать надо, — довольно оскалился Демон, — так я пошел?

- Она спит уже…

- Разбужу.

Он встал и, не прощаясь и даже не глядя больше на Марта, вышагнул за порог. За его спиной раздался тихий взволнованный вздох. Это Март, наверно, ампулы нашел во втором свертке.

Демон шел, показательно неторопливой походкой, с внутренним нетерпением отсчитывая нужную дверь в длинном коридоре, и думал, что, пожалуй, сейчас он живет даже лучше, чем до Большой Жопы.

Ну вот кем он был тогда? Обычным восемнадцатилетним придурком, мотающимся по улицам спального района в поисках пожрать и где-нибудь приткнуться поспать. У этого придурка было вполне определенное будущее: кража, зона, смерть. Или ширево, кража, зона, смерть. Без шансов выбраться.

А сейчас у него было положение в обществе, уважение, почет даже. Много нормальной еды, всегда крыша над головой, потому что в любой семье рады охотнику. Интересная, пусть и полная опасностей жизнь.

Он веселился, гулял, ощущал себя вполне нужным и добившимся всего.

А еще он трахал маленькую нежную блондиночку с пухлыми губами. Не так часто, как хотелось, но каждый раз, когда появлялся в семье Марта.

Жизнь удалась…

— Жорик! Жорик! Сидеть! Сидеть, кому говорю! — звонкий голос со двора заставляет отвлечься от экрана и кинуть взгляд в окно.

Я выдыхаю, откидываюсь на спинку стула, прикуриваю, прикидывая, перечитывать то, что написал, или дать отлежаться? Опыт подсказывает, что надо бы отпустить. Пусть повисит текст, немного хотя бы.

А потом уже можно перечитывать и спокойно править. Или вообще все, к херам, удалять.

А вот внутреннее чутье орет, что надо продолжить, пока настрой есть. А то потом опять…

Я решительно придвигаюсь опять к ноуту, но со двора доносится веселый лай безмозглого существа, почему-то называемого собакой, и ему вторит веселый смех не менее безмозглого существа.

Безмозглого, но красивого.

Настолько, что сам не понимаю, почему вместо экрана пялюсь на длинные ножки в шортиках, больше похожих на трусы, и отслеживаю мотания светлого, высоко повязанного хвоста волос.

Поймав себя на позорном отвлечении, смаргиваю, ругаюсь сквозь зубы, опять возвращаюсь к тексту…

— Жорик! Взять!

За окном бестолковая девка кидает мелкой твари, похожей на трясущуюся крысу, палку, и та с визгом несется ее ловить.

А девка пищит и подпрыгивает на месте, хлопая в ладоши.

Ее грудь, вообще не скованная ничем, кроме тонкой трикотажной майки, подпрыгивает вместе с ней. Задорно так.

Опять смаргиваю, опять матерюсь.

Выдыхаю.

И решительно захлопываю ноут.

Разворачиваюсь полностью к окну, ощущая себя престарелым извратом, наблюдающим через ограду за молоденькими студенточками, играющими в волейбол, и пялюсь на лужайку собственного дома, где моя постоянная теперь проблема, бестолковая, бессмысленная драконяша, как ее охарактеризовал придурок Конь, подсунувший мне этот геморрой, играет с такой же бессмысленной тварью — мелкой, лысой, похожей на крысу, псиной.

Разглядываю длинные ноги от ушей, золото волос, переливающихся под солнцем, порозовевшие щеки, губы, пухлые, влажные… сука…

Жизнь Демона явно счастливей моей.

Он свою Беляночку хотя бы трахает…

Глава 1

— Это, блять, что? — смотрю на черную, угольную просто сковородку, с такими же углями внутри, потом перевожу взгляд на немного краснеющую Драконяшу. Н-да, совесть имеется все-таки, пусть и в зачаточном состоянии, но покраснела же! Значит, понимает, что сделала… Или догадывается. Хер там этих баб разберет…

— Яичница, — несмело отвечает вредительница, а затем поднимает взгляд.

И меня в очередной раз вштыривает не по-детски.

Глаза у нее, как у куклы, голубые и бессмысленные. Полностью отражающие ее суть.

Что не мешает им быть нереально залипательными.

Хочется смотреть и смотреть…

Бред.

Моргаю, не выдерживая девственной идиотической голубизны, скалюсь:

— Где, бля? Яичница? А ты в курсе, что у яичницы обычно в составе… яйца?

— Так вот они… — пухлые губки показательно подрагивают… И внизу у меня тоже все… Подрагивает, блять. Поднимается. Как можно так реагировать на что-то настолько бессысленное? Сам от себя не ожидал…

— Где? — терпения мне, терпения побольше. А то не выдержу же…

Прикрываю веки, старательно не думая, что будет, если не выдержу. Не думая. Не представляя, как отшвыриваю, ко всем херам, в сторону эту черную хрень в ее ручках в угол кухни и впиваюсь в влажные пухлые губешки так, чтоб погрубее, чтоб вскрикнула от боли и застонала. И, возможно, заколотила меня по плечам своими лапками… Кайф же… А-а-а, бля! Подумал все-таки!

— Вот… — бесхитростное, все же, создание. Другая бы от одного только тона на дыбы встала или испугалась… Смотала от греха подальше. А эта дура стоит тут, ресничками своими хлопает…

— Это — угли, — терпеливо поясняю я очевидные вещи, — и испорченная сковородка. Кстати, дорогая. Ты мне теперь десять косарей торчишь.

— Что? — губешки складываются в пухлое “О”, и я, мысленно приказывая всему внизу лежать, молча разворачиваюсь и сваливаю как можно быстрей по направлению кабинета.

По пути наступаю на прокляую вездесущую крысу, через мгновение — в лужу, потому что крыса реально везде-ссущая, тварь, скриплю зубами, но сдерживаюсь! Сдерживаюсь, блять! И старательно… Что? Правильно. Старательно НЕ думаю, что будет, если вдруг вернусь и молча завалю эту гребанную драконяшку на кухонный стол. Раздвину ей ноги, длинные, ровные, с красивыми круглыми коленками и тонкими щиколотками… Нахера мне эти наблюдения, не знаю, но да, я в курсе и про круглые коленки, и про тонкие щиколотки… Раздвину, а потом… Потом тупо выебу ее, верещащую, кричащую и, возможно, царапающую мою спину в протесте… Кайф же… Блять! Опять подумал!

— Зачем вы… Жорик же просто поиграть хотел! — обиженно говорит мне в спину Драконяша, и ей вторит жалобный скулеж крысы.

Не отвечаю, не задеживаюсь, иду в свой кабинет… И что еще? Правильно. Сдерживаюсь.

В кабинете с размаху пинаю крутящееся кресло, больше похожее на капитанское место в космолете, удобное, с крутейшей поддержкой спины, шеи и всего, чего возможно… Жаль, мозги не поддерживает. Мне бы не помешало.

Подхожу к окну, пялюсь с остервенением на зеленую яркую лужайку у дома.

Моего дома.

Моего, блять, идеального дома, где все сделано по моему проекту, так, как мне удобно…

И который в последние три дня превратился в минное поле, пополам с комнатой страха. Потому что не знаешь, где тебя поджидает очередной взрыв и сколько седых волос прибавится на твоей башке из-за этого всего…

Ну спасибо тебе, Конь, удружил…

Закуриваю, пытаясь успокоиться и мысленно возвращаясь к самому началу этой глупой истории, из-за которой все в моей, такой налаженной, такой клевой и вполне устраивающей меня жизни стремительно понеслось в жопу.

Мой приятель еще со времен детства голожопого, Борька Константинов, носящий вполне говорящее погоняло “Конь”, всегда был пронырливым и удачливым засранцем.

То, что другим приходилось добывать потом и кровью, ему доставалось с полпинка.

Когда я не поступил на юридический и свалил в армию, Конь с первого раза спокойно попал туда, куда хотел, на журналистику.

Когда я вернулся из армии, с голым задом и стремлением заработать, чтоб этот зад прикрыть, Конь уже вовсю делал бабки, кропая статейки в интернет-газетенки и мотаясь по всяким злачным местам с журналистской аккредитацией.

Когда я, поступив заочно на юридический, пошел в полицию, Конь уже успел сгонять в командировку в парочку горячих точек, написать несколько достаточно громких статей и заполучить уважение за острый язык и правдивость изложения информации. Ну и еще за то, что нихера ничего не боялся никогда.

Мы связь не теряли, тем более, что родители наши остались жить в том же самом дворе, откуда мы вылетели в большой и страшный взрослый мир, и матери общались даже немного, как хорошие соседи.

Конь периодически появлялся на моей орбите, особенно, когда начал писать по криминалу, ездил с нами на вызовы даже, и вполне вписывался в компашку вечно заюзанных оперов.

Потом, когда я все же решил, что карьера в полиции меня не прельщает, и свалил на вольные хлеба, Конь периодически обращался ко мне за помощью.

Я не отказывал, потому что он долги всегда возвращал. Да и вообще… Из детства только он и остался. Мы ходили в один детский сад, потом — в школу… Роднее него были только родители мои.

Когда примерно неделю назад Конь звякнул и попросил узнать кое-что про одну женщину, я только поржал, но просьбу выполнил.

Женщина оказалась с сюрпризом, такая ходячая проблема, о чем я честно Борьку предупредил. Ну и вообще, слегка запереживал за него.

Коня, так-то, бабы всегда любили, таких обаятельных улыбчивых придурков легко в постель пускают… Но два года назад его подружка неожиданно кинула его и свалила за границу, шустро устроив личное счастье.

А Конь остался здесь, в стойле, с грустной, обиженной мордой.

Подружка эта, судя по всему, его нехило зацепила, потому что приятель мой два года переживал, вытворяя все, что обычно вытворяет обиженный, разочаровавшийся в бабах мужик. То есть, жрал все, что горит и трахал все, что шевелится.

Потом сдернул куда-то отдыхать, а, когда вернулся, то… То попросил меня выяснить все про совершенно левую бабу какую-то.

Интерес говорил об общем выздоровленнии Конячьего организма и мозгов и избавлении от морока обиды, потому я сначала обрадовался. Правда, потом, когда узнал побольше про объект его интереса, напрягся.

Непростая баба. Опасная. Надо таких стороной обходить.

Попытался донести эту информацию до приятеля, но тот уже вперся. Сразу мордой по самые уши. Сделать ничего не было возможности.

Оставалось только наблюдать. И, готовиться к тому, что, когда Коняшку опять кинут, нужно будет его отпаивать от стресса.

Но ожидания мои не оправдались, потому что три дня назад Конь опять позвонил, попросив об услуге, и…

И привел на встречу не только свою бабу, которая, походу, смирилась с его напором и раздвинула-таки ноги, но и вот это длинноногое… Существо. Младшую сестру его бабы.

Драконяшу.

Я только раз глянул на нее и сразу понял: будут неебические проблемы.

Ну что тут скажешь…

Чуйка меня не подвела.

Проблемы проявились сразу.

И нет, слово “неебические” — вообще не то, что характеризует происходящее. Очень, просто очень слабо сказано.

Глава 2

Размышления и попытки привести себя в привычное похеристическое состояние прерывает тихое поскребывание в дверь.

Раздраженно рычу, сам себе в этот момент напоминая дикого людоеда или зверюгу в берлоге.

Но деваться некуда, надо реагировать, потому что, помимо прочего, в числе активно юзаемых недостатков мелкой Драконяши значатся абсолютная бесцеремонность, настырность и склонность к нарушению личного пространства.

Чуть зевнешь — а оно уже рядом. Лапки свои тянет. Провоцирует.

Конь божился, что у девки птср, чего-то там с ней сделали нехорошее в Аргентине.

Но какой там, ко всем херам, птср?

Видел я людей с птср, эта беда ходячая вообще ни одним боком рядом не лежала.

И потому большие у меня сомнения насчет слов Коня и насчет ее опыта заграничного.

Так-то, история ее вполне прозрачная.

Девка разругалась со своим парнишкой, на эмоциях решила всем доказать, что уже взрослая и можно все, подписала какой-то левый контракт в какой-то левой фирмешке и уехала в красивую страну в Латинской Америке. Танцевать, типа.

И так бы и пропала она там, безумная наивная матрешка, если б не свезло ей с сестренкой.

Сестренка эта, боевая зараза, вместо пустых стенаний и заламываний рук, сделала все, чтоб вытащить свою младшенькую дуру из постелей горячих аргентинских мачо. Поехала туда сама, выбила коридор для возвращения, умничка такая… И все у нее получилось, хоть и авантюризмом попахивает. Сумасшедших любит бог, да?

Мало того, что драконяшу спасла, так еще и Коня, который в то же самое время в той же самой Аргентине удачно пропивал последние мозги, приворожила. Он охерел от счастья, вцепился в нее зубами, руками и всеми прочими выступающими частями тела, и повис, как конский клещ на жопе.

Содрать его у боевой сестренки не получилось, и, судя по бешено горящим глазам приятеля, не получится.

Такой взгляд я у него знаю, наблюдал.

Попала длинноногая ниндзя, к гадалке не ходи.

Так что все, в итоге, все в выигрыше.

Коняшка — получил красотку, умницу и боевую подружку в постель, сама боевая подружка — преданного мужика и защиту, а ее безумная сестричка — избавление от проблем, которые с огромным энтузиазмом наживала на свою круглую жопку.

И только товарищ Буров в пролете.

От всех огребает.

От Коня — если не убережет мелкую.

От белокурой ниндзи — если обидит мелкую.

От приятелей мелкой — если они ее найдут и потребуют себе, а он не согласится отдать…

И от взбесившегося организма, которому срочно надо попасть одной твердой частью в эту самую мелкую. И из-за невозможности это сделать — организм мстит постоянным неуместным стояком и отсутствием вдохновения.

А, да!

Еще и издатель почту всю засрал вопросами про сроки сдачи рукописи! Еще и от него огребает товарищ Буров.

Ве-се-ло…

И вот как в такой ситуации не запить?

Рука сама тянется в барчику, но в дверь опять скребутся, уже настойчивей, и приходится реагировать.

— Какого хера надо? — вежливо интересуюсь я у пока еще закрытой двери, — нахер пошла!

Но дверь не реагирует на мою просьбу, открывается.

Появившаяся на пороге Драконяша никак не желает замечать моих налившихся кровью глаз, смотрит в пол, переминается на своих тонких копытцах.

Зубастая крысна в ее лапках тянет носом воздух и, сморщившись, чихает.

Ну да, тут тебе не там. Тут я живу, вообще-то! И пишу! И иногда пью. Ну ладно, не иногда. Но это — мое личное дело!

— Крысу эту убери, — рычу я раздосадованно, — пока не заблевала мне тут все!

— Я вам там… Салатик приготовила, — мямлит Драконяша, а затем поднимает на меня свои голубые озера. И я залипаю. Опять. Опять, блять!

У нее глаза… пиздец, никогда таких не видел!

Огромные и светлые. Чистые такие, прозрачные.

Ни одного проблеска интеллекта.

Ни одной мысли.

Сплошная незамутненность.

Конь говорил, она школу с золотой медалью… И на филологическом курс проучилась…

Ощущение, что о каком-то другом человеке говорил.

— С авокадо и редисочкой, — продолжает она, ресницы хлопают, а я дергаюсь, приходя в себя.

— Чего? — рычания, отпугивающего всяких идиоток, не получается, только сип невнятный. — Редисочкой?

— Ну да, — радостно кивает Драконяша, а ее крыса согласно пищит, — и сметанкой! Вкусно!

Мой мозг отказывается воспринимать информацию про авокадо в сочетании с редисочкой под сметаной. Потому что, во-первых, непонятно, откуда у меня в доме завелось авокадо, во-вторых, редисочка. Насчет сметаны есть преположения, что-то такое уже две недели на нижней полке в холодильнике валяется… Но жрать его нельзя, если жить хочешь, конечно же.

— Откуда… Все? — так… Связность речи тоже пропадает… Прям пиздец пиздецовый…

— Так Вера Львовна же приходила вчера, — все так же радостно хлопают реснички, — сказала, детокс у вас.

— Чё у меня? — сип переходит в хрип. Львовна, не иначе, спятила на старости лет…

— Детокс… — пожимает плечами Драконяша, — она говорит, вам надо рукопись сдавать… И нельзя пить. Потому она убрала спиртное и оставила полезые продукты.

Сердце сбоит, я делаю шаг к бару, раскрываю его неверными пальцами… И замираю.

Моей выпивки нет. Ничего нет.

Ни коньяка, который я не уважаю, но на безрыбье и коньяк — пойло.

Ни водки, которую я не люблю, но лучше нее ничего не прочищает чакры.

Ни сладкой хуйни, которая стояла тут с незапамятных времен и спаивалась понемногу жрицам платной и дико дорогой любви.

Даже содовой нет!

Надо будет в холодильник глянуть, может, и кефира нет? В нем же тоже градус?

Молча изучаю пару минут непотребно пустые полки, с треском захлопываю дверцу бара.

Отворачиваюсь от активно изучающей обстановку кабинета Драконяши. Глазки ее светятся неподдельным любопытством, потому что за три дня своей жизни в моем доме, тут она — впервые.

Достаю телефон, набираю Львовне. Сейчас я эту старую курицу… Блять, разделаю на цыпленка табаки.

— Антоша, — с места в карьер начинает Львовна, явно задницей чувствуя беду и интенсивно подстилая себе соломки, — Виталий Борисович лично приказал…

— Вера Львовна… — я лагаю, как старый пентиум, кашляю, но справляюсь с собой, — мне- глубоко похер на приказы Витали, ясно? Ты, Вера Львовна, моя домработница. Я тебе плачу бабки. Какого хера какой-то хер тебе приказывает, что делать в моем доме?

К концу фразы я вхожу в голос и, уже не сдерживаясь, гремлю на всю комнату.

— Так, а ну не ори на старушку, Антон! — тут же строжает Львовна, моментально напоминая мне, что в прошлом она — майор милиции. Именно милиции, а не полиции, а это — много говорит о человеке. — Тебе надо сдавать книгу. Все сроки просрал. К тому же, у тебя в доме теперь ребенок. И животное. И им совсем ни к чему еще одно животное рядом, понятно?

— Львовна, — ласково рычу я, — я ведь тебя уволю…

— Попробуй, Антоша, попробуй… — так же ласково, в тон, отвечает мне старая перечница, — а я посмотрю, через сколько часов, заметь, Антоша, не дней — часов, ты попросишь вернуться…

— Слишком ты нахальная стала, Львовна, — хриплю я, прикидывая, что будет, если она вдруг откажется у меня работать, и внутренне содрогаясь от одной только мысли об этом.

— Это ты, Антоша, стал много пить. Тебе книгу сдавать. Виталий Борисович расстраивается, что ни дозвониться, ни дописаться не может до тебя… И ребенку нечего плохой пример подавать… Она и без того нахлебалась…

Рычу, отрубая связь.

Слушать проповеди за свои бабки от своей же доработницы… До чего ты дошел, Буров?

Понимаю, что придется это проглотить все же.

С людьми я схожусь очень плохо, и они платят мне взаимностью.

Львовна, при всей ее нетолерантности ко мне лично, бесценный кадр.

Спокойная, с крепкой психикой, чистоплотная и вкусно готовит жрать то, что я люблю. Не болтает, не сплетничает, блюдет коммерческую и личную тайны.

терпит мои заскоки, хотя, какие у меня там заскоки?

Я же практически ангел, блять!

Правда, до нее ни одна домработница и недели не держалась.

А Львовна уже четвертый год тут. Приходит три раза в неделю, делает свои дела, в мои не лезет… До сегодняшнего дня.

Она мне один раз даже жизнь спасла, вызвала скорую, чтоб меня откапали и вернули в реальность. После этого случая я сдерживаю свои порывы. Немного.

— Ой, какая прикольная штука! — голос Драконяши, о присутствии которой я успеваю забыть в запале, заставляет замереть, а затем резко развернуться. И опять замереть. — А это копье, да?

В руках у безумной девки боевой дротик индейцев навахо. Его преподнес мне один из читателей на какой-то очередной издательской тусне. Этот мужик клялся, что конец дротика измазан слизью южноамериканской лягушки. На минуточку, самой ядовитой твари на планете…

Глава 3

— А почему такой маленький? — она не смотрит на меня, а то бы давно уже забила тревогу, потому что, сто процентов, моя рожа сейчас — реальный стоп-сигнал. И, наверно, даже цвета такого же. Красного, блять. Но Драконяха пялится на дротик, вертит его так и эдак, ее псина вошкается где-то под нашими ногами…

А я лихорадочно прикидываю, как у нее эту хрень забрать и не дать уколоть палец.

А то будет у меня тут мертвая царевна. Совсем мертвая. Никакой Елисей не спасет…

И вот только не надо меня спрашивать, какого, собственно, черта дико опасная вещь валяется в свободном доступе?

Во-первых, мой кабинет. В моем доме. Что хочу, то и держу. И как хочу, так и держу. Львовна здесь вообще только полы протирает, а мебель не трогает ни под каким предлогом. Хотя, вон, бар вынесла, старая карга… Но это — исключительный случай. К тому же, она — умная бабка, знает, что можно трогать, а чего ни в коем случае касаться нельзя.

И во-вторых, этот дротик лежал себе спокойно в шкафу. Закрытом, бляха! Закрытом шкафу!

Это надо особым складом ума обладать, вернее, того, что заменяет этой блонди ум, чтоб залезть туда, куда не нужно!

Пока я обмираю от ужаса, прикидывая собственный полет через стол к ненормальной девке, она, наконец, соображает поднять на меня взгляд.

Ну и, видимо, зачатки интеллекта и самосохранения срабатывают, потому что она замирает, ошарашенно смотрит то на меня, то на дротик в своих руках.

Еще шире распахивает глазки, раскрывает ротик в удивленном “О”, отставляет немного руку с оружием в сторону…

И в этот момент я резко перегибаюсь через стол и что есть силы луплю по тонкому запястью.

Дротик вылетает из пальцев и скрывается в дальнем углу комнаты. Машинально прислушиваюсь, с некоторой надеждой ожидая визга лысой крысы. Ну мало ли, вдруг мне свезло, и она там устроилась, на свою беду и мое счастье?

Но визга нет, смотрю на Драконяшку, с изумлением и ужасом кривящую рот, вздыхаю.

Бляха, надо успокаивать грядущую истерику…

И не напиться потом ведь, главное!

Одни проблемы, одни гребанные нервы…

— Не реви, — первым делом говорю девчонке, и она, естественно, тут же начинает плакать.

Да так, что я в очередной раз засматриваюсь.

Есть же люди, которым слезы идут!

Драконяша, похоже, именно из числа таких вот.

Слезы появляются на ее глазах. Чистыми, прозрачными каплями текут по щекам, попадают на губы, делая их еще пухлее, еще сексуальнее…

Хочется ее утешать.

И не просто утешать, а действием прямо. Обнимать, трогать губами эти прозрачные соленые капли… Почему-то мне кажется, что они сладкими будут на языке, с ароматом и вкусом ее кожи. И ее губ.

А потом…

Короче, прихожу я в себя, уже обнимая безудержно и испуганно рыдающую девчонку. Сам не понимаю, как так произошло, даже оглядываюсь с изумлением, поражаясь кратковременной потере памяти. И выпадению из реальности.

Потому что нихрена не помню момент перемещения в пространстве.

Вот только-только стоял с другой стороны стола, пялился на ее стремительно краснеющую руку, по которой пришелся удар, отслеживая каждую слезу, катящуюся по гладким щекам…

А потом — бац! И я уже здесь!

Рядом стою! Обнимаю!

И, надо сказать, дико кайфую от этого действия.

Прикольное ощущение: она плачет, ей больно, а я… Я хочу, чтоб это длилось подольше.

— Это — опасная вещь, нельзя ничего трогать в моем кабинете, дурочка… — бормочу утешительно, глажу по тонким плечам, невольно млея от ощущений.

Торкает ведь тебя, Буров, сильно торкает… Ни от одной бабы такого не было… Признайся себе уже в этом, Буров, признайся, прими все, как есть.

Когда смотришь проблеме в лицо, легче ее решить…

Как ты сейчас можешь решить проблему, Буров?

Надо еще погладить… Глажу.

Объяснить мотивы своего поведения… Объясняю.

Утешить… Утешаю.

Поцеловать… Приподнимаю ее подбородок остренький, смотрю в большие, лучистые, заплаканные глаза. Красиво очень, когда такие девушки невинные плачут. Что-то из японского аниме… Никогда не понимал, а сейчас… Дух захватывает…

Она кусает припухшие губы, растерянно и обиженно смотрит на меня.

Ждет чего-то? Неужели, того же, чего и я? Хочет?

Стоит осознать это, верней, убедить себя, что осознаю правильно, как начинаю съезжать с катушек.

Очень показательный процесс.

Медленный, но неотвратимый.

Надо ее поцеловать. Хочется же. И ей, и мне…

Она размыкает губки и шепчет тихо и проникновенно:

— Вы такой красивый… Повезло вашему… партнеру.

Сто-о-о-п!

Кому, бля?

Ощущение, словно в меня на полной скорости врезается поезд.

И дальше только ошметки по рельсам.

Отвратное зрелище, кстати, я знаю, о чем говорю, приходилось… Собирать.

Вот и я сейчас так же.

Не в состоянии собраться, медленно доходит до воспаленного горячими картинками мозга: красивый… партнер…

Кто, блять?

Пока безмолвно, словно окунь, шлепаю губами, она со вздохом выворачивается из моих рук, наклоняется, подхватывает свою визжащую тварь, идет к двери.

Я все это время стою и смотрю ей вслед. И наверно, рожа у меня та еще, потому что Драконяша разворачивается у двери и говорит:

— Вы не волнуйтесь, я никому не скажу… Это… Ваш друг по секрету сказал… Но я очень толерантно отношусь, у меня даже друзья-геи есть… И извините за… копье. Я не знала, что его нельзя трогать… Надеюсь, оно не пострадало…

Выходит за дверь, а я…

А я, бляха, невольно тянусь к “копью”, которое пострадало. И очень сильно. Надеюсь, она про другое говорила…

Бессильно валюсь в кресло, поворачиваюсь к бару и злобно смотрю на закрытую дверцу.

Как не вовремя, блять! Не вовремя этот “детокс”.

Когда немного отпускает, прикуриваю, рассматривая чуть подрагивающие от напряга пальцы.

Усмехаюсь.

Ну надо же, как я так лоханулся-то?

Забыл, совсем упустил из виду, что мой душевный приятель, Коняшка попрыгучий, обозначил меня “безобидным педиком” перед своей бабой и ее сестрой, чтоб, значит, мелкая не боялась оставаться со мной один на один в большом доме.

Хорош бы я был, если б сейчас начал приставать к Драконяше и пихать в нее свое “копье”.

Выдыхаю, уже откровенно смеясь над тупой ситуацией.

И собой — тупым.

Ну надо же, Коняша… Удружил.

Скотина, блять.

Глава 4

— Жорик не нарочно…

— Еще бы, блять, он нарочно!

— Он маленький просто еще…

— Да? Незаметно. Насрал, как большой!

— Фу, как грубо!

— Зато верно!

— А еще писатель…

— Мне похер!

— Вот потому у вас и творческий кризис!

— Че, бля?

— Кризис! Вера Львовна говорила!

— Так. Иди сюда. И тварь эту тащи! Я его утоплю, а тебе по жопе дам!

— Нет! Приходите в себя уже! Это у вас интоксикация!

— Че???

— Пить меньше надо, говорю!

— Ах ты…

Я в ярости и бессилии наблюдаю, как длинный светлый хвост скрывается на втором этаже, щелкает замок на двери.

Черт! Мелкая тварь! И это я не о крысе, если что. С крысой все понятно, поймать и уничтожить. Хотя… Для начала неплохо бы с его хозяйки долг поиметь. Все же сгрызть особо ценный жесткий диск с практически отредактированной версией моего последнего романа, это дорогого стоит…

За это… За это…

Мозг тут же генерирует, как именно я могу за это спросить в блондинистой заразы, невероятно быстро завладевшей моим домом, моим временем и моими мыслями, но я поспешно пресекаю всякие вольности.

А то так и заиграться недолго. И забыться.

Потерять, так сказать, нить повествования. А потом опомниться не успеешь, а уже башка отрубилась, руки протянулись сами собой, и вот она, девчонка, под тобой, глазки свои таращит испуганные, губки раскрывает сексуальные, а ты…

Ох, бля, задумался все-таки!

Сжимаю губы злобно, разворачиваюсь на пятках и иду обратно в кабинет.

Выдыхать, курить, дрочить.

Короче, делать все то, что делаю в последние четыре блядских дня. Уже четыре, да! Каждую секунду ее пребывания в моем доме считаю, чтоб вы понимали!

Заодно подумаю, как восстанавливать текст. Нет, у меня, безусловно, имеется и резервная копия, и там все в порядке, но именно на утраченный диск я скинул последние правки. Их немного, но они, суки, по всему тексту, и вылавливать их снова… Ох, тот еще геморрой.

И он у меня, стараниями мелкой паскуды, вырос.

И это я о крысе, чтоб вы понимали.

Сажусь за ноут, открываю текст…

Демон толкнул дверь, на минуту застыв, чтоб полной грудью вдохнуть аромат, по которому скучал, как выяснилось, очень сильно скучал! Белянка пахла нежностью, сладостью. Самой жизнью пахла.

Аромат этот, пропитавший всю комнату, всю ее одежду, казалось, даже в легких его обосновался, и невозможно было его оттуда ничем убрать! Да и не нужно, кстати.

Демон прикрыл так и не скрипнувшую дверь, шагнул в темноту, по пути стаскивая с себя одежду.

Упал перед кроватью девчонки на колени, скользнул руками под одеяло, нашаривая гладкую кожу и умирая от возбуждения и предвкушения кайфа.

Белянка завозилась во сне, чмокнула губами, а затем, крупно вздрогнув, раскрыла глаза.

- Де-е-емон-н-н… — этот низкий протестующий стон заставил Демона буквально сойти с ума.

Он торопливо отшвырнул в сторону одеяло и навалился на Белянку всем телом, жадно шаря лапами везде, где мог достать.

Она не отталкивала, только упирала узкие ладошки в его крепкую грудь и жалобно постанывала от неласковых, грубых прикосновений.

Демон не обращал внимания на ее беспомощный протест, просто и бесцеремонно беря то, что уже давно принадлежало только ему.

С того самого вечера, два года назад, когда он поймал ее возле дальнего входа и молча втолкнул грудью в пустую комнату…

Я ставлю точку, а потом, оторопело перечитав текст, заношу палец над делейтом.

В голове полный бред, такой же, впрочем, как и на экране сейчас…

Я никогда не писал отношения, вообще считал это дело диким бредом. Где постапокалипсис с детективной линией и где всякая розовая хуйня про эмоции?

Не мое.

А тут…

Как-то оно само написалось.

И это — явный признак полной деформации личности на фоне спермотоксикоза и присутствия постоянного раздражителя в доме и моей размеренной, спокойной жизни.

Так. Это надо прекращать.

И спермотоксикоз, и бред на экране.

Тянусь к телефону, чтоб набрать по номеру, регулярно меня избавляющему от первого, а палец почему-то упорно не желает нажимать на кнопку и удалять дебильные розовые сопли…

Перечитываю.

Демон, Белянка, узкие ладошки, крепкая грудь…

Бред какой…

Удалить!

Глава 5

Та-а-ак… Ну что сказать?

Крыса попала.

Осматриваю еще один, контрольный разочек, свои любимые “Саломоны”, специально попристальней, чтоб дополнительно напитаться боевой яростью, хотя ее уже через край и без того, прихватываю тот, что особенно сильно пострадал визуально, и тяжело топаю на второй этаж.

Чаша терпения просто через край.

Дальше некуда уже.

Сейчас я просто прибью мелкую шкодливую тварь, а потом и его дохрена умную хозяйку. И закопаю обоих у себя на заднем дворе.

Ну а Коняшке скажу, что не сумел усмотреть на девкой.

Нету меня другого выхода.

Не трахать же ее в самом деле?

Тем более, что опытным путем выяснилось, что секс — вообще никак не помогает расслабону.

Сегодня только трахал Маринку так, что пощады попросила в итоге, уж на что баба крепкая. А я не мог тормознуть. Рот ей закрыл, чтоб не верещала, и в коленно-локтевую, ее любимую, поставил. Она заткнулась сразу и подмахивать начала. А я… Нихрена не завелся. Так, чисто на автомате отрабатывал. И кончил в итоге без кайфа. Просто физиология, как поссать сходить. Ни уму, ни телу.

Верней, я — то был уверен, что после такого родео член себя уж точно никак не проявит, но куда там! Все внутри клокочет, все, блять, горит! А этот утырок тупо встал по стойке смирно и стоит!

Вот как быть мне, а? Как?

Только радикальные методы.

Более того, я даже уверен, что меня суд оправдает в такой ситуации!

Если судьей будет мужик, естественно.

Потому что при раскладе: одна вредная, но охерительно сексуальная Драконяша, один мелкий ссыкливый крыснюк и один вконец осатаневший мужик, которому разломали к чертям всю его спокойную, размеренную и, можно даже сказать, счастливую жизнь — вывод очевиден!

И очевидно, что у мужика, даже если он такой практически ангел, как я, терпение не безгранично.

Это будет, как в том чеховском рассказе про редактора и старую графоманку, долго и нужно читавшую ему свою пьесу в пяти действиях прямо перед тем, как он, бедолага, решил вздремнуть. Его суд оправдал же?

Вот и меня оправдает.

— Валя-а-а-а… Валя? Где ты, Валя?

Охуеть, как я сейчас сам себе напоминаю мужика из “Сияния”… Наверно, и взгляд такой же безумный.

Только вместо топора в руках изжеванный и проссанный кроссовок моей любимой марки. Не самой дешевой, между прочим!

И дело даже не в этом!

Дело в том, что опытным путем, после долгих лет мучений, выяснилось, что колодки этой фирмы мне подходят идеально. Только они! Ноги не болят, могу бегать столько, сколько хочется. А сколько раз я в них, датый, вырубался, не передать! И ничего!

А эти кросы — вообще ветераны!

Самые мои любимые!

И Крым, и Рим, и медные трубы со мной прошли!

Для чего?

Чтоб сдохнуть от зубов мелкого грызучего крысняка?

Да ебал я его и его хозяйку!

Хорошая, кстати, идея.

Не насчет крысняка — он однозначно вылетит отсюда сейчас за забор.

А вот насчет хозяйки его…

В этот момент мне вообще ничего не кажется чрезмерным. Потому что довели. Потому что не об этом я думал, когда в первый же день разрешил белобрысой заразе взять с улицы лысую заразу.

Надо же, даже до дома мы в тот день доехать не успели, в тачку усаживались…

Верней, я усаживался, уверенный, что длинноногая блонди уже мостит свою жопку на заднее сиденье.

Перед тем, как завести мотор, глянул контрольно в зеркало заднего вида и здорово охерел, когда не увидел там Драконяшу. В тот момент мне не пришло в голову это прозвище, которое ей Коняшка придумал. Это потом уже все, потом… Примерно на следующий день. когда два и два сложил. И начал потихоньку понимать, насколько сильно я попал.

А вот тогда…

Тогда я, ошпаренным псом, вылетел из-за руля и понесся к задней двери тачки, ругаясь себе под нос матерно на Коня, его родных до седьмого колена и на себя, идиота легковерного. Не успел ведь приятель даже отъехать в деревню со своей белобрысой ниндзей, как я уже проебал его будущую свояченицу!

Как так?

Правда, буквально через секунду от сердца отлегло, потому что пропажа обнаружилась.

Она, эта пропажа, тихо сидела на корточках и что-то рассматривала прямо под колесом моей тачки.

— Ну… Иди, иди сюда… — ворковала она, подзывая кого-то из-под днища машины.

Я, основательно выдохнув и перестав дрожать руками, с минуту поразглядывал оттопыренную попку, упакованную в короткие джинсовые шорты, отстраненно подумал, что девки нынче пошли ранние, и рявкнул, заставив Драконяшу пискнуть и бухнуться с корточек на жопку:

— Ну и какого хера?

Она подняла на меня снизу взгляд голубых, абсолютно пустых глаз, поразивших меня в тот момент своей незамутненностью и бездонностью, а затем сказала с обидой в голосе:

— Зачем вы кричите? Напугали его…

— Кого, бля? — уточнил я основной момент нашей беседы.

— Вот… — и Драконяша доверчиво протянула мне на ладони что-то мелкое, лысое и страшное, как вся моя жизнь до решения стать писателем. — Песик.

— Песик… — повторил я, задумчиво разглядывая недоразумение, меньше всего похожее на песика. Вот на крысу, страшную и лысую, запросто…

— Да, — с энтузиазмом закивала Драконяша, поднимаясь и аккуратно придерживая странное животное у груди, — думаю, тойчик какой-то, может, помесь, я не очень хорошо разбираюсь… Лапка одна болит у него…

— Лапка… — все так же в ступоре повторил я.

— Да, — опять закивала Драконяша, — наверно, или тут пострадал, наступили, может, такой малыш же, только глазки открылись, видите?

И сунула мне прямо под нос мерзкую тварь.

— Глазки… — идиотом-повторюшкой повторил я, немного отшагнув от девки и ее страшилища. Потом осмотрел еще раз животное с расстояния. Надо сказать, прелести ему это не прибавило.

— Он напуган, бедняжка… — Драконяша принялась ворковать над крысой, выглядящей так, словно прямо сейчас Богу душу отдаст: она дрожала и пучила кругые бессмысленные глаза, явно не понимая, что вокруг происходит, — позвольте его взять?

— Куда? — до меня в тот момент вообще не дошел весь трагизм ситуации, я пялился на крысняка, доверчиво устроившего нос прямо между грудей Вали, и отстраненно думал, что для ее комплекции сиськи — отпад…

— Домой, — пояснила удивленно Драконяша, — туда, где я буду жить. Пожалуйста! Он — такой маленький, он не причинит никаких хлопот…

Я перевел взгляд с груди Драконяши на ее умоляющие глазки и и заторможенно кивнул.

В конце концов, тварь не сегодня-завтра сдохнет, а я, разрешив Драконяше с ним возиться, пару очков заработаю. Может, доверять будет.

И проблем меньше доставлять, опять же…

Как же я ошибался, идиота кусок!

Фатально ошибался…

Глава 6

— Жо-о-орик! Жорик! Где ты? Сука мелкая… — последнее, матерное, хоть и крайне точное определение вечно дрожащей кусачей твари, я бормочу вполголоса, и все равно тонкие ушки Драконяши недовольно дергаются.

Она поворачивается ко мне, сверкает своими бессмысленными красивыми глазами:

— Зачем вы так? Он, наверно, вас слышит и пугается! Не выходит поэтому!

— Ну да, а может и ссытся под себя, — философски пожимаю я плечами, — хотя ему для этого повод нихера не требуется…

— Не надо! Жорик — хороший и очень аккуратный! — тут же принимается защищать своего грызуна Драконяша, — просто маленький еще, вот и случаются… Неприятности…

— О! Так вот как называется потеря обуви за штуку баксов? — оживляется во мне обида, — неприятности!

— Как это вы находите такую дорогую обувь, интересно, — бормочет Драконяша себе под нос, вырываясь вперед и сверкая своей аппетитной жопкой, по обыкновению упакованной в короткие шорты.

Моргаю, залипая на шикарное зрелище, сжимаю губы злобно. Маленькая дрянь! Вообще во мне мужика не видит! Ходит практически голая тут!

Чтоб хоть как-то пережить экзистенциальный шок от того, что сейчас передо мной покачиваются самые аппетитные булки в моей жизни, а я их даже куснуть не могу, начинаю думать, каким образом все так перевернулось.

И почему это я, шедший совсем недавно с совершенно четким намерением прибить крысу за все преступления, сейчас с не менее четким намерением прусь спасать мелкую тварь от неведомой жопы, в которую та угодила.

Хотя, по хорошему, оставить бы все, как есть, и забыть о существовании грызучей напасти. Такой хороший шанс! Такой шанс!

И почему, интересно, я его проебываю?

А потому что не могу отказать одной сладкой Драконяше…

В какой момент это случилось?

А вот хер его знает…

Провалы какие-то в памяти, не иначе.

Помню, как шел к ней, потрясая обесчещенным, уничтоженным “Саломоном”.

Помню, как строил жуткие планы мести, напрочь забыв о том, что я — спокойный, как удав, хладнокровный мужик.

Помню, как толкнул дверь, не стуча и не дожидаясь разрешения, зашел…

И замер, словно по башке ударили чем-то!

Уставился на круглую жопку, туго обтянутую светлыми джинсовыми шортами, сердце стукнуло пару раз и тормознуло. Все внутри тормознуло и замерло.

Я — совершенно нормальный мужик, реакции — тоже нормальные.

Как еще я мог на это отреагировать?

Она стояла передо мной на коленках, головой залезла под кровать, задница — наружу… Зрелище из порно…

Ноги длинные такие, гладкие… Пиздец…

Моргнул еще раз, старательно отгоняя из башки все поселившиеся там фантазии, как шагаю ближе, кладу ладонь на спину Драконяши, не давая пошевелиться, развернуться, поменять позу, стаскиваю эти чертовы шортики и, наклонившись, вдыхаю сочный, вкусный аромат ее тела. Он сто процентов одуряющий у нее. А потом на вкус пробую. А потом… Потом трахаю ее так, что кровать двигается.

Идеальный сценарий!

Мне надо писать порно.

Может, озадачить этим Виталю? Агент он мой или где?

Мысли о Витале, естественно, чуть сбавили накал, и до меня сквозь белый шум в ушах, стал доходить шум внешний. А именно — жалобный голосок Драконяши, глухо доносящийся из-под кровати:

— Жорик… Жорик… Ну где же ты?

Тут я совершил тактическую ошибку, то ли двинулся, то ли задышал слишком шумно, Драконяша поняла, что в комнате не одна, и, ойкнув, дернулась. Долбанулась головой о кровать, пискнула и задом выползла на белый свет.

Я эту сцену пронаблюдал с нескрываемым удовольствием.

Виляющая пробежка жопкой назад… М-м-м… Надо писать сценарии, надо… Еще больше бабла буду зарабатывать…

— Ой… Антон… — Драконяша встала с пола и уставилась на меня своими огромными светлыми глазами, полными слез, — Жорик пропал! Понимаете? Он… Не отзывается! Я боюсь, что он выбежал на улицу, и его ястреб уне-е-ес!

На последнем слове она зарыдала, распустив губы, а я, вместо любой ожидаемой реакции, тупо уставился на это зрелище.

Губы, и без того, пухлые от природы, еще больше разнесло из-за слез, и теперь они стали еще пухлее. Поставить на колени, дать в рот… Ох, бля! Не моргать, не представлять!

— Это хорошо, что он пропал, бля, — вышло хрипловато, но холодно. Нормально, в общем. — А то я бы его сам прибил. Он у меня сгрыз кросс!

— Да что вы про свой кросс! Кросс — это тряпка! Обувь! А Жорик — живой! И он сейчас, может, страдает…

— Если его птицы украли, то не страдает уже, — философски пожал я плечами, а Валя, трагически заломив брови, зарыдала еще сильнее.

— Черт…

— Антон! Помогите! Пожалуйста! Ну есть же в вас что-то человеческое?

Нормально так…

Мне бы обидеться, но она так смотрела, так смотрела…

Тут, судя по всему, очередной провал в памяти произошел, потому что осознал я себя уже идущим по коридору и заглядывающим во все углы своего дома.

Я искал гребанного Жорика.

И совсем не для того, чтоб зажарить, не обдирая шкурки, и сожрать, как русские пилоты на диких аэродромах Забайкалья жрали хомяков, по пьяни приняв их за сусликов.

А для того, чтоб отдать его в нежные лапки хозяйки. Чтоб она его приласкала… Лучше бы меня, бля.

— Жорик! — рявкаю, потеряв терпение, и эхо гуляет в моем стильном, полупустом доме. — Где ты, сука?

— Не надо! — разворачиваясь, гневно шипит Драконяша, — говорила же! Он вас испугался!

— И правильно сделал! Кросс мой сожрал, тварь!

— Он не тварь! Он маленький! У него зубки молочные еще! Режутся!

— Да мне похер! — продолжаю разоряться я, — ты обещала, что не будет проблем с ним! Соврала!

— Нет! Просто вы все принимаете близко к сердцу…

— И к кошельку.

— Вы — меркантильный человек…

— Топай давай вперед, ищи свою крысу.

— Жорик — не крыса…

— Ага… Продукт генной инженерии… Неудачный…

В голове тут же рождается идея веселого постапока, где в результате мутаций вот таких вот мелких гадов, они обретают разум. И решают извести человечество, подчинить себе, сделать из нас рабов. Но сделать это так, чтоб люди нихера не поняли, и думали, что по-прежнему короли мира.

Но сами чтоб ухаживали за мелкими тварями, мыли им жопы, кормили самым лучшим и так далее…

Стоп!

А ведь это уже происходит!

То есть… если исходить из теории бритвы Оккама…

Меня эта неожиданная мысль так сильно поражает, что на полном ходу торможу, и даже аппетитная жопка постоянного раздражителя отходит на второй план.

Стою, лихорадочно обдумывая ситуацию, вертя ее в голове так и эдак.

И не сразу замечаю. что мешает какой-то посторонний звук. Знакомый очень.

Скулеж. Еле слышный.

Отбрасываю мысли и мировом господстве мелких грызнюков, разворачиваюсь и топаю на звук.

И в малоприметном коридоре, на которые богат мой внешне простой дом, нахожу пропажу моей гостьи!

И, что самое забавное, практически в том же положении, что и его хозяйку за пять минут до этого! То есть — мне видна только тощая жопень с пимпочкой хвоста.

А основная масса крысы — под стеклянной выдвижной дверью в санузел. Каким образом он туда залез, учитывая, что расстояние от двери до пола всего пара сантиметров, непонятно.

А еще непонятно, каким образом он там живой еще, как его на две части не разрезало. Стекло, хоть и обработанное, но края-то островаты…

Становлюсь на колени, прикрываю дрожающую жопку ладонью, чтоб не вздумал дернуться, и начинаю аккуратно сдвигать дверь в сторону.

Ну, если разрежет, то значит, судьба его такая…

Но псина на удивление не дергается, сжимается и, кажется, даже растекается в блинчик под моими пальцами, словно понимая, что я его спасаю сейчас.

В итоге, когда дверь полностью отходит в сторону, крыснюк оказывается живым, только чуток покоцанным и с шикарной полосой по хребтине.

Подхватываю его на руки, кладу себе на ладонь, аккуратно ощупывая на предмет повреждений. Мелкая острая мордочка с черными пуговками глаз поднимается ко мне, смотрит внимательно:

— Ну чего, мелкий террорист? Будешь еще мою обувь грызть? — бурчу, прикидывая, надо ли в ветеринарку его, или нет.

— Ох, Жорик! Жорик! — Драконяша, наконец-то заметившая, что меня нет за спиной, и отправившаяся на поиски, падает рядом на колени, тянет дрожащие ладошки к своему грызучему монстру, — что случилось? — поднимает на меня свои озера слезливые, — он упал? У него травма?

— Не думаю… Надо бы в больницу, может, что-то внутреннее… — пожимаю я плечами, передавая ей животное.

— Можно? Пожалуйста! Пожалуйста! Я буду так благодарна! Так благодарна! — Она бережно прижимает к груди ладони с лежащим в них Жориком, и я в очередной раз впадаю в кататонический ступор… Ни язык не шевелится, ни руки. Ни мозги.

Слишком близко, на расстоянии касания. Губами.

Драконяша мое временное помутнение воспринимает по-своему, вскакивает и рысью несется к выходу.

Оставляя меня на коленях в той же позе.

И в том же состоянии…

Дебилизм полный, но ее слова про благодарность бьются о совершенно пустую черепную коробку…

Будет благодарна она мне.

Будет…

Определенно будет.

Глава 7

— Так, ну перелома нет, уже хорошо, — ветеринар частной клиники, куда удалось экстренно записать мелкого крысняка, прощупывает внимательными пальцами спину вздрагивающего Жорика, — гематома имеется, необходимо накладывать фиксирующую повязку и смазывать специальным кремом. И следить, чтоб не слизывал.

Я с сомнением разглядываю остренькую морду Жорика. Как же, не слизывать… Попробуй запрети мелкому засранцу…

— Но как уследить? — читает мои мысли Драконяша, жалобно сжимая пальчики у груди.

На ней — свободная футболка, тонкая такая. И я уже давно, да что там, блять, сразу! Сразу практически заметил, что белья под футболкой нет.

И теперь прикиньте, о чем я думаю?

Правильно!

Только о том, есть ли на ней трусы.

Под этим джинсовыми шортами.

И если нет, но трется ли шов посередине о ее… Сука! Уровень озабоченности критично высокий! Прямо небоскреб в Пекине!

А ведь трахался только-только!

И хорошо трахался!

Вот что за дела, а?

— Рекомендую специальный ошейник, — отвечает ветеринар, — у нас можно приобрести. Он не даст собаке доставать до раны.

Драконяша переводит взгляд с ветеринара на меня. И с мольбой еще сильнее сжимает пальчики. Да, на груди. Да, лифчика нет… А соски острые такие…

Моргаю.

Плачу. И плачУ.

И за прием, не глядя на конский ценник, и за ошейник, в котором головешка Жорика напоминает ушастую лампочку в абажуре, и за обратное такси.

На автомате, блять, действую. Потому что мысли вообще не там.

Уже в доме Драконяша, сверкнув голыми ляжками, бежит со своей дико дорого мне обходящейся крысой (учитывая растерзанные “Саломоны”) в свою комнату.

— И не выпускай эту тварь больше, — хрипло напутствую я ее, желая хоть какое-то финальное слово за собой оставить.

Оборачивается, таращит на меня бессмыленные глазища, которые идеально смотрелись бы снизу, у моего члена (картинка — пидзец горячая, а я — пиздец озабоченный…), кивает и бежит дальше.

— Спасибо тебе, друг Антоха, — бормочу я вслед, разворачиваюсь к кабинету в надежде перехватить там в баре что-то успокоительное. Желательно, с серьезным таким градусом. — Я так благодарна… — передразниваю нежный голосок Драконяши, — так благодарна… Ах… Хочешь, минет тебе сделаю?

Последнюю фразу договариваю уже за дверями кабинета, топая к бару и вздыхая по пути по поводу вероломства современных барышень и их лживой благодарности. Даже гребанного “спасибо” в итоге не дождался…

Открываю дверцы бара, с пару секунд тупо пялюсь на пустые полки, прежде чем вспоминаю о проклятом “детоксе”, который мне устроила моя домомучительница и ее, как выясняется внезапно, ручной Карлсон.

После этого с хрустом захлопываю дверцы и долго, со смаком, матерюсь, хоть так отводя душу и выплескивая накопившееся раздражение.

Но даже поматериться всласть не получается, потому что в самый разгар скрипит дверь, и в проеме показывается взлохмаченная голова Драконяши.

— Простите, если помешала… — тут она выразительно круглит и без того круглые глаза, — отдыхать… Но, я подумала, что вы, должно быть, устали после бессонной ночи…

То есть, отследила, пиявка мелкая, что меня не было всю ночь…

— С чего ты взяла, что она бессонная? — хмуро уточняю я, отходя к креслу и с хрустом кидая на сиденье зад.

Полное ощущение, что не тридцатник мне, а полтинник полновесный… Разваливаюсь на части, все трещит… Зря забросил тренировки по боксу, так хоть какой-то напряг снимался, да и пузо не нарастало… Как сейчас, например. Все же, сидячий образ жизни до добра не доводит…

Ловлю себя на том, что машинально пытаюсь втянуть живот и развернуть плечи.

Идиот, чего уж там…

— Ну… — Драконяша мнется, гарцует длинными ногами, — вы просто выглядите, как человек… Проведший бессонную ночь… Вы простите, если я не в свое дело…

— Ну, давай шустрее, чего хотела? — перебиваю я ее, не в силах уже ждать, пока она разродится хоть каким-то подобием мысли.

— Я могла бы помочь вам… Расслабиться… — выдыхает Драконяша, и я ощущаю временную глухоту. Потому что явно ослышался сейчас. Она не может мне такое говорить… Предлагать не может. Это же то, о чем я думаю, да? Молча смотрю на краснеющую Драконяшу, жду продолжения и испытываю острое желание либо долбануться головой об стол, чтоб прекратить уже, наконец, этот трешовый балаган, либо поковырять в ухе пальцем. Вдруг, там все заросло? И потому звук с искажениями доходит? — Вы мне так помогаете… — как ни в чем не бывало продолжает Драконяша, — и с Жориком… И вообще… Я бы хотела… В благодарность…

Та-а-ак…

Похоже, не галюцинации у меня сегодня, а гребанные исполнения мечт!

Глава 8

Учитывая, что язык у меня отнимается полностью, реагирую жестами.

То есть, киваю.

В горле ощущаю дикую сухость, во всем теле… Так, ладно, про тело — не будем. Тут стоит лишь на мгновение задуматься — и все, как говорил один мой татарский приятель — “кирдык”. Если переводить на русский — финал, точка. Если на русский матерный, который куда более точнен и емок в таких вопросах — пиздец. Полный и окончательный.

Встать я не успеваю, Драконяша скользит в комнату и становится передо мной. Осматривает, озабоченно закусив губу, потом неуверенно говорит:

— Рубашку… Лучше снять…

Ебать! Да не вопрос!

Не желая тратить время на расстегивание пуговиц, сдираю с себя одежду через ворот.

Отшвыриваю прочь, ловлю на своей груди задумчивый взгляд девчонки. Тянет усмехнуться довольно, потому что прекрасно знаю, как выгляжу, занятия боксом и ежедневная, когда не в запое, конечно, часовая разминка даром не проходят. Но я настолько напряжен сейчас и настолько опасаюсь, что она передумает, что даже сил на лишнюю мимику не трачу.

— Вы… — она понимает, что поймана на разглядывании, чуть красеет и выдыхает смущенно, — красивый очень…

От комплимента становится кайфово во всех местах сразу.

Тяну к ней руку, желая подтащить поближе и наконец-то показать, что я красивый не только там, где она видит, но и там, где еще нет… Пока нет.

Но Драконяша в то же мгновение легко шагает в сторону и… Становится на моей спиной!

Не успеваю среагировать, как ее прохладные пальцы ложатся на плечи, надавливают…

И все сразу все становится понятно. Про всех.

Настолько понятно, что хоть книги пиши.

Про одного, внезапно поверившего в чудеса дебила — отдельная, жутко печальная повесть… Напишу как-нибудь, но под псевдонимом, обязательно бабским, потому что мужики таких соплей не пишут… И там даже слов особо подбирать не нужно, просто описывай ситуацию, и все. Все дамочки-читательницы сто процентов обрыдаются и пожалеют придурка.

Про наивную или, наоборот, чересчур расчетливую Драконяшу… Про нее тоже напишу. Но там будет порно.

Люблю свою профессию… Верти в голове и потом в файле все, как хочешь. Кому хочешь — мсти, кого хочешь — трахай…

Хоть в чем-то мне повезло.

Потому что то, что сейчас происходит, рядом с везением и не лежало.

Это пытка. Сладкая, чувственная, жутко приятная, но пытка.

Дракошины прохладные ладони, скользящие по моим плечам — обжигают. Ощущение ее за спиной заставляет все органы чувств насторожиться, до предела накалиться.

— Вы… Так напряжены… — журчит ее мягкий голосок. Издева-а-а-ется, мелкая дрянь… — Что-то серьезное случилось?

— Да куда уж серьезнее… — бормочу я, невольно подставляясь, чтоб сладкая пытка ее пальчиков охватила как можно больше площади. Хер с ним, пусть потом помру от напряга и спермотоксикоза… Но сейчас я не в силах это прекратить…

— Массаж помогает, — отвечает она, чуть наклоняется, и длинная прядь волос падает на мое плечо. А ощущение, будто плеткой стегнула. Остро! Болезненно! Офигенно! — Я часто Лине, сестре, делаю… Она говорит, у меня талант…

— Угу…

Талант у тебя один, основной — бесить меня до безумия. Это прям отточенный уже талантище…

— Вам нравится?

— Угу…

Нравится… Да я горю, блять! Мне настолько плохо, что хорошо уже! Запредельно! Вот бы тебя еще на колени… Перед собой… И с раскрытым ротиком… Сука! Не закрывать глаза! А то моргну — и все, гребанный кирдык… Рассказывай потом Коню, что не хотел трахать его свояченницу в рот… Оно само, чисто случайно…

— Хорошо… Сейчас будет чуть-чуть больно…

А-а-а-а! Сука! Да мне уже больно! Мне так больно, что все на свете на эту боль променяю! Только чтоб не останавливалась!

— Ну вот… — уже горячие ладошки в последний раз проходятся по моим плечам, опадают, и я сам не понимаю, как удерживаюсь, чтоб не развернуться и не продолжить массаж. Уже так, как мне хочется. — Теперь должно быть легче…

Ну, это ты погорячилась… Нихрена не легче. Тяжелее. Причем, во всех местах сразу.

— Спасибо… — голос получается на редкость мерзким, хриплым, прямо таки с сипом удавленника.

— Пожалуйста… — она обходит меня, становится прямо, смотрит задумчиво.

И я смотрю в ее глаза. По-прежнему бессмысленные, кукольные какие-то. Большие и синие, как камни аквамарины. Все эти дебильные сравнения проносятся в мозгу фоном. Потому что, несмотря на понимание ситуации, на то, что она — откровенно придурочная девка, а я таких даже трахать не люблю… не любил, вернее… Так вот, несмотря на все это — взгляда оторвать я от нее не в состоянии. Вот такая херота… Надо бы что-то сказать, срочно надо. Но слова в голове не рождаются. Это прикольно, кстати, потому что в башке всегда миллион всего, обрывки мыслей, идеи, воспоминания, ассоциативные ряды…

А вот сейчас, когда смотрю в пустые кукольные глаза, и в голове такая же пустота образовывается… Странное и немного напрягающее ощущение.

— Знаете… — наконец, задумчиво говорит Драконяша, видно, устав ждать от неблагодарного меня еще слов, — простите за откровенность, но я вообще по-другому как-то представляла… Людей вашей ориентации. Понимаете, — тут же начинает частить она, судя по всему, уловив изменения в моей физиономии, — я не то чтоб часто встречала, но все же… Это же Москва… И в универе… Так вот я бы не подумала никогда, если бы на улице встретила, например… Вы — такой мужественный… Нет-нет, я понимаю, что это не показатель, но я удивлена, вот честно… Простите меня, я несу все, что в голову приходит… Меня и Лина все время ругает… Простите…

Она срывается с места и, прежде, чем я успеваю хоть слово вякнуть, убегает прочь.

А я остаюсь сидеть.

И тупо смотреть на то место, где совсем недавно стояла дурная девчонка.

В голове по-прежнему пусто, а плечи, кажется, все еще ощущают горячие прикосновения прохладных ладоней…

Глава 9

Два года назад Демон очень даже нехило помог семье Марта решить одну серьезную проблему с соседней семьей. Там глава — здоровенный молчаливый дегенерат со смешным именем Гошик, сильно хотел себе удобный и такой безопасный бункер Марта.

И разработал целую стратегию его добычи, проявив несвойственную ему смекалку и сообразительность.

Все началось, насколько Демон был в курсе, с “типа дружбы”.

Несмотря на то, что сам Март — на редкость говнястый засранец с активно развивающейся уже тогда паранойей и манией преследования, но даже он понимал, что с соседями желательно дружить.

Опыт прежней, погибшей уже, цивилизации, когда каждая страна тянула одеяло на себя, считая всех вокруг — дебилами, а себя — невьебенно крутой нацией, оказался довольно травмирующим. И очень показательным.

От самой цивилизации остались рожки да ножки, и сейчас те из “рожек”, что еще могли соображать, пытались наладить хоть какие-то отношения с “ножками”.

Жить-то как-то надо было дальше.

А человек — такая скотина, что привыкает ко всему.

Гошик со своей семьей жил неподалеку от бункера Марта, в здании старой автобазы. Они удачно ее укрепили по периметру, натащили из ближайшего города, который уже не мог считаться населенным пунктом из-за отсутствия там населения, всякого хлама, и довольно сносно жили. Но здание автобазы — это не бункер.

Бункер же однозначно круче.

А семья Марта на тот момент состояла всего из пяти взрослых мужиков, десятка парней, только-только вошедших в возраст, и нескольких баб с девчонками. Последние, само собой, тоже ценный ресурс, а не вояки.

В бункере у Марта была своя теплица, а еще вода, генератор, свет, тепло, толстые стены, оружие и много-много всего хорошего и дико ценного.

Ну как не взять такой лакомый кусок?

Гошик сначала все разведал, не такой уж дурак полный был. Потом пришел в гости, предложил дружить семьями. Может, даже породниться, там… У нас, как говорится, купец, у вас — товар…

Март не велся, присматривался… Примерно год. Но соседи вели себя довольно дружелюбно, никого не били, ничего не крали, баб за жопы не хватали… Наоборот, поделились ценным ресурсом — соляркой.

И Март немного расслабил булки.

Чуть-чуть.

За что едва не поплатился.

Гошик улучил момент, собрал своих мужиков, которых было на тот момент без мало двадцать человек, да все с оружием, и одной темной ночкой тихонько потопал по безопасной, нахоженной лесной тропинке в сторону бункера. Накануне он поделился еще одним ценным ресурсом с семьей Марта, самогоном собственной прогонки, с одним интересным ингредиентом… И теперь взять практически пустой бункер было делом времени.

Но ребятам Гошика не повезло.

В гостях у Марта в то время обитал Демон, притащивший очередной ништячок из мест, настолько отдаленных, что и думать о том, как сюда добрался, было страшно.

Демон мог ходить и не безопасными тропами.

И пошел как раз погулять…

И увидел “татей”, крадущихся в полной мгле.

Надо сказать, что “тати” дико ссали, пока шли к бункеру.

А все потому, что лес-то ночной — это вам не игрушки детям… Зазеваешься — и все. На корм деревьям пойдешь.

Демон посчитал разбойников, просек ситуацию, подумал немного, надо ли ему это все вообще… Он же — вольный стрелок, в разборки между семьями не вмешивающийся…

Но потом прикинул, с кем ему придется иметь дело, если сейчас всю семью Марта порешат…

И короткой дорогой двинулся обратно к бункеру.

И успел предупредить тех, кто еще стоял на ногах после “подарочка” Гошика, о надвигающейся опасности.

Старик, по причине застарелой язвы не принимающий участия в празднике жизни, вовремя закрыл ворота и потом довольно долго прикидывался страдающим Альцгеймером старым идиотом, напрочь забывшим, как открывается замок. И потому ну никак не получалось у него пустить ребят Гошика, решивших нанести визит вежливости, внутрь бункера…

Он ходил за Мартом, потом забывал ключи, потом кряхтел, что болят ноги, руки и жопа, а потому никак не удается открыть…

А Демон в это время спешно реанимировал самого Марта, по закону старшинства удачно снявшего пробу с самогоночки, и его ближайших помощников, ненамного отставших от своего главы…

В итоге, после лицедейства Старика, дверь все-таки отперли…

И положили большинство жителей автобазы прямо у ворот бункера. Без разговоров и предупредительных зеленых свистков.

А потом вышли и, под руководством Демона, нихрена не боящегося ночного прожорливого леса, вышли к автобазе и провели там зачистку.

Оставили только детей, женщин, и то, лишь тех, кто сам захотел сдаться…

С автобазы забрали все нужные и интересные вещи и свалили обратно к себе под землю.

Демон, получивший свой законный кусок пирога от общего куша, остался в семье Марта еще на пару недель…

И не то, чтобы было у него желание остепениться… Просто среди тех женщин, что решили сдаться и присоединиться к семье Марта, попалась ему на глаза одна беленькая крошка с пухлыми губками…

Хорошенькая и напуганная.

Звали ее Белянка. И была она дочерью уже мертвого главы семьи с автобазы Гошика…

Скулеж, все больше и больше усиливающийся, отвлекает от экрана.

Поворачиваюсь за звук, досадливо морщусь.

Бляха, забыл совсем про мелкого крыснюка, увлекся…

Наблюдаю пару минут не без удовольствия, надо сказать, хликую голую жопку, строго вертикально торчащую над землей, тонкие лапки, мельтешащие в воздухе.

Головы чудовища не видать, потому что он в очередной раз показал полное отсутствие мозга и с разбегу встал прямо на свой защитный ошейник, конусом обхвативший шейку.

И теперь башка у него внизу, под конусом, а все остальное — болтается сверху.

Охренительно уморительное зрелище.

Когда этот придурастый крыс сделал такое в первый раз, я ржал так, что даже живот заболел.

И потом, признаюсь, сам несколько раз ловил его и так ставил. И опять ржал.

Понимаю, ребячество, но хоть какое-то развлечение в моей беспросветной жизни…

В этот раз, кстати, я вообще никакого отношения не имею к уже привычной позе Драконяшиного придурка.

Это он сам все.

Помогать ему я, естественно, не собираюсь, зачем лишать себя удовольствия?

Псина пищит, вихляется, голый зад в пипкой хвоста забавно дергается. Я улыбаюсь.

Идиллия.

— Ну вот вы опять! — раздается сбоку возмущенный голос Вальки, — ну зачем вы его мучаете?

Бля… Кайфоломщица мелкая…

Глава 10

— Я вообще не при делах, — тут же открещиваюсь от преступления, — он сам.

— Опять сам? — Драконяша хмурится, ее темные брови вразлет собираются трогательным домиком, губки раскрываются… Кукла, ебать. Ебать и ебать… — как и в прошлый раз? И в позапрошлый?

Она наклоняется, бережно поднимая своего крыса, который, услышав, что пришла хозяйка, начинает издавать совсем уж душераздирающие звуки, похожие на скрежет пенопластом по стеклу и мяв прищемившей хвост кошки одновременно.

Я морщусь, но взгляд от круглой жопки, обтянутой очередными трусами-шортами, не отрываю.

На такое я просто неспособен в последнее время.

Драконяша поднимается, я тут же торопливо отворачиваюсь, бормоча:

— Ну я же говорю, у крысы памяти, как у рыбки, и мозгов столько же… Нихера не запоминает свои проебы…

— Жорик умный! — предсказуемо обижается Валька, — у него просто лапки тонкие! И шейка! Удержать ошейник не может… И еще он любопытный! Наверно, что-то инетересное увидел, вот и…

— Ага, бля, мои очередные тапки, — язвлю я, — говорил тебе, убирай подальше своего ссыкуна, наступлю и не замечу!

— Я убираю! И вообще! Он один раз только…

Я даже рот раскрываю от такого вопиющего нахальства. И, главное, верит ведь в то, что говорит!

Смотрит так серьезно, не играет!

Реально, будь я на работе и опрашивай ее, сто процентов бы поверил…

— Мешаешь мне, — бурчу, отводя, наконец, от нее взгляд.

Пусть валит уже, со своими глазами, ногами, жопой и ссыкливой псиной.

А я вернусь к Демону, который сейчас резко нагнет свою Белянку.

За всех баб, успешно ебущих нам, нормальным мужикам, мозги.

— Простите… — она делает шаг назад, но потом тормозит, кусает губку в задумчивости. И я сам не понимаю, как липну опять взглядом к ее рту. Сочному такому, пухлому. Бля, создал же Бог заразу… Даже я, безбожник, поверил… И чего стоит? Чего душу вынимает мне? — Лина говорила, что вам… Вам может понадобиться помощь корректора… Я могу… Попробовать…

Нахер мне такая помощь!

Я после наших совместных трудов руку в кровь сотру о член! И так чего-то правая отнимается уже! Не к добру!

— Мне не корректор нужен, — бурчу, чтоб отвязалась поскорее, — мне бета нужна.

Уверен, что девка и не в курсе, что это такое, и сейчас свалит, но Драконяша неожиданно уверенно кивает и даже шагает обратно ко мне, поудобнее устроив уже утихомирившуюся крысу у себя на локте.

— Я могу, — и, пока я раскрываю рот, силясь придумать, как бы ее еще отвадить, продолжает, — я на одном сайте, где фанфики выкладывают, много бетила. Я знаю, как это. И хорошо получалось, все говорили! Ко мне даже очередь была…

— Фанфики… — хмыкаю я презрительно, — ну заебись теперь… Это вообще не тот уровень… Сравнила…

— А вы попробуйте, — она коварно улыбается, — или боитесь, что я у вас там жуткие ляпы найду? Логические дыры?

— Чего??? — не, ну она реально нарывается на по жопе ремнем! Бля, не представлять! Не представлять! — Какие еще дыры? Охерела? Да у меня книг напечатанных больше, чем тебе лет!

— Ну, это не показатель… — пожимает она плечами.

Сучка. Точно надо наказать. На святое замахнулась.

— Хорошо, — неожиданно для самого себя, соглашаюсь я, — давай попробуем. Если мне не зайдет, то ты… Ты…

Тут торможу, не в силах придумать адекватное наказание.

Кроме очевидного, конечно.

И Драконяша неожиданно подхватывает:

— Если вам не понравится, тогда вы меня убьете!

Глава 11

— Не понял…

Наверно, вид у меня сейчас на редкость идиотский, потому что Драконяша перетаптывается, хлопает ресницами непонимающе, а затем, видимо догнав, что что-то не то ляпнула, размахивает лапками и торопливо пищит:

— Нет! Ой! Я не то… Ой…

Так… Ну, от сердца отлегает. Все же, она не двинулась наконец-то крышей, чего я давно уже опасался… Верней, не то, чтоб опасался. Трудно двинуть то, что давно уже безнадежно съехало.

Но все же, несмотря на серьезную неадекватность, я полагал Драконяшу мыслящим иногда существом.

После ее последнего замечания, сомнения взяли серьезные.

А что, если ее дурости есть самое простое объяснение, а?

Девка просто реально больная на голову. Вот и все.

Бывает же такое? Бывает. Ситуация печальная, конечно, потому что, несмотря на подозрения в активно текущей крыше, стоять-то на девку не перестает…

А это — уже признак моей текущей крыши…

Мысли — офигеть, какие напряженные от этого.

И вот теперь она их развеивает.

Улыбается, руками дергает и торопливо начинает говорить:

— Я имела в виду, что вы можете меня убить… Ну, в ваших книгах! Взять персонажа, сделать его похожим на меня… И пристрелить, например. Или зарезать… — Она морщит лоб, задумавшись над способом своего убийства, — хотя, нет… Резать — это же больно, да? Лучше пристрелить… Да?

Драконяша вскидывает на меня серьезный взгляд, и я буквально теряюсь, не представляя, что ответить на эти бредовые предложения.

И как вообще реагировать…

Пожалуй, погорячился я все-таки насчет целой крыши…

— А ты думаешь, мне это будет в кайф? — спрашиваю скептически у нее, — может, я вообще не предполагал такого персонажа вводить. У меня, так-то, сюжет весь продуман… И лишние персы — нагрузка серьезная.

— Так давайте я вам лишних вычищу! И себя введу! Хотите? — с радостной улыбкой идиотки предлагает она, и я тут же зверею.

То есть, она мне предлагает залезть в мою книгу, пройтись по ней со своим дебильным скальпелем и вырезать все, что не понравится ее тупой головенке? А не слишком ли много на себя эта овечка дерзкая берет?

Драконяша, видно, что-то понимает по моей изменившейся физиономии, потому что ойкает, пугается и делает шаг назад.

А я, синхронно, к ней.

Она — назад.

Я — к ней.

И так ровно до того момента, пока она острыми лопатками не упирается в стену.

Стена ее серьезно тормозит в плане побега.

А вот меня — в плане ее преследования — вообще нисколько. Только радует.

Подхожу близко, так близко, что вижу, как подрагивают от напряжения тонкие ноздри и расширяются зрачки круглых, глупых, но невозможно залипательных глаз.

— Никогда не смей лезть в мои тексты, поняла? — шиплю ей в лицо, еле сдерживаясь, чтоб не впечатать кулак в стену рядом с бледнеющим от страха лицом, — я сам буду решать, кого и как мне вычищать или вводить!

— Вы… Вы… — она тяжко сглатывает, под моим жадным взглядом, а затем, упрямо подняв подбородок, печатает в лицо, — вы — злой! Грубый! Высокомерный! Заносчивый! Тип! Вы себя ведете так, словно вы — центр Вселенной! Никого не любите! Я… Я думала, что люди вашей ориентации… Другие!

Ебать…

А при чем тут ориентация к моему характеру?

— И какие же? — я двигаюсь еще ближе, уже полностью зажимая сумасшедшую девку у стены.

От нее вкусно пахнет чем-то солнечным и мятным, этот летний аромат кружит голову, хочется наклониться ниже и вдохнуть его полной грудью. Но я себя торможу, понимая, что в таким случае могу и не выдержать…

— Я думала, что геи — добрые! — срывающимся голосом отвечает она, а я в осадок выпадаю от полного отсутствия логики. Вот как так? Вроде, привыкнуть должен, что разумность там и не ночевала, а все равно удивляюсь, — они животных любят! Не издеваются над ними! И вообще… Более терпимые, дружелюбные…

Мелкая сучка.

Ну вот как с такой поступать? Она геев видела, судя по всему, только в ситкомах. Мышление стереотипное до жути.

Как такое существо можно хотеть?

Это же… Ебать и плакать… Плакать и ебать…

Хочется.

Потереться о нее, чтоб ощутила, коза, насколько я гей.

Но надо отвечать. Надо отстоять честь, пусть и не родной, ориентации!

— А я, дура ты малолетняя, не гей, — отвечаю я ей прямо в губы, невольно ловя теплое возволнованное дыхание, оно дурит голову, заставляет говорить глупости, — я — боевой пидарас. Слышала о таких? Раньше в Древней Греции дико популярны были… Так вот, мне похер на животных, толерантность, зеленых, дружелюбие и радужный флаг. Боевые пидарасы, малышка, отличаются от обычных тем, что им глубоко похер, кого ебать. Лишь бы в задницу. Поняла меня? Нет? Сейчас покажу…

Глава 12

Драконяша

“Боевой пи… Кто?” — успеваю я подумать, прежде чем хозяин дома наклоняется и резко закрывает мне рот грубым поцелуем.

Мысли тут же все из головы вылетают буквально со свистом, оставляя вместо себя только бесконечное изумление. Шок. Неверие.

Он меня… Целует? Он?

Он же… Он же…

“Боевой… этот самый…” — опять возникают в голове его слова, тягуче и медленно, подобно пузырям воздуха в болоте…

Эти пузыри — знак того, что там, внизу, кто-то идет ко дну…

Я иду ко дну. Неотвратимо.

Отчаянно цепляюсь одной рукой за крепкие плечи Антона, в тщетных попытках удержаться на плаву.

Бесполезно. Тягучая гладь трясины смыкается над макушкой, а Антон рычит, распаляясь все сильнее, перехватывает за талию, сжимает больно, грубо… И не дает мне дышать.

Истязает буквально мой рот, его вкус дурманит и сносит голову, я, кажется, даже стоять не могу, колени подгибаются…

Что это? Что это вообще такое? Как это может?..

Талия послушно гнется от жесткого напора железных пальцев, он хочет меня сильнее к себе прижать, впечатать в себя, он просто не позволяет сопротивляться!

Этот бешеный напор сводит с ума, жадные губы, исследующие мой рот, рычание, сдержанное и в то же время напряженное, страшное… Словно я в лапах зверя оказалась.

Теряюсь, не в силах противостоять стихии, ощущаю только, как сердце выпрыгивает из груди… Как обволакивает меня мужским жестким телом, словно опутывает слоями безвоздушного пространства…

Это одновременно дико и чарующе. Странно.

Я не могу сопротивляться, я просто не готова поверить, что это со мной происходит…

Погружаюсь, погружаюсь, машинально раскрывая рот, позволяя уже напористому мужчине делать с собой все, что ему внезапно захотелось… И остановить это безумие невозможно.

Я — точно не способна.

Неожиданно все заканчивается.

Антон отрывается от меня, с матом и рычанием, зажимает окровавленное предплечье.

А в моих руках беснуется, рычит и скалит мелкие острые зубки Жорик, про которого я благополучно забыла.

— Сучара мелкий, — шипит Антон, с ненавистью глядя на Жорика. Тот, кстати, отвечает ему полной взаимностью, рвется из моих рук и заливается звонким угрожающим лаем.

— Он просто… Просто… Испугался… — нахожу в себе силы пробормотать я, глядя на жесткое лицо Антона.

“Как и я”, - хочется добавить, но голос неожиданно изменяет, и только хрип странный получается вместо слов.

Губы мои горят, натертые грубой щетиной. И сердце все никак не может успокоиться.

Стучит бешено и больно, а потом начинает еще сильнее биться.

Особенно, когда хозяин дома переводит на меня дикий взгляд своих светлых жутких глаз… И делает шаг. Ко мне.

О Боже!!!

Нервно прижав захлебывающегося лаем Жорика к груди, я нашариваю ручку двери и в одно мгновение вылетаю из кабинета в коридор.

Там, не тормозя, несусь наверх, в свою комнату.

Жорик не умолкает, он, как и я, в шоке, похоже.

В комнате, запершись за защелку, подергав ее еще для надежности, выпускаю Жорика на пол и сама бессильно опускаюсь туда же.

В голове — полное безумие, вакханалия какая-то, сердце буквально выпрыгивает из груди, губы горят, на глазах — слезы…

Жорик, немного порычав на запертую дверь, обнюхивает мои руки для успокоения, запрыгивает на кровать и укладывается на ней подремать, неловко повернув голову в защитном ошейнике.

Сторож мой. Спас…

Но что это было? Что это вообще…

Он же… Зачем он так?

Напугать хотел? Зачем целовал?

Грубости от него — дело привычное, я к ним уже привыкла и реагировала адекватно. Ну что поделать, если такой человек… Выражений не выбирает и вечно злой…

Еще день назад я решила, что ему не везет в любви. В конце концов, я тут уже несколько дней, а его партнера не видела… Наверно, тяжелое расставание, вот и злится на всех…

Но почему тогда сегодня так поступил? Почему?

Наказать меня хотел? За то, что влезла в его творчество? Ну так я еще и не влезла…

Хотя, каюсь, краем глаза заглянула, когда его не было дома…

Пароля на ноуте не было, и я прочитала то, что висело на рабочем экране.

История Демона и Белянки… Кошмарная, на самом деле… Но очень интересная. Мне захотелось… Просто захотелось помочь.

Я бы призналась сама, вот честно! Я бы буквально через минуту сама рассказала, что уже кое-что почитала из его историй…

Но не успела.

Он не дал ничего рассказать…

При воспоминании о способе закрытия мне рта, который использовал хозяин дома, опять становится горячо. Причем, везде сразу.

Меня никогда так не целовали…

Жестко, грубо, насильно. Застав врасплох. Всего я могла от него ожидать, даже удара, наверно… Но не этого.

И вот теперь буквально в раздрае, в полном замешательстве…

И страшно, так страшно… Если он, при его ориентации, совершенно спокойно целует женщину, то и дальше может пойти… Как он там сказал: “Все равно, кого…”

Это что такое? Мне же Лина говорила… Она не могла обмануть, хозяин дома должен был быть совершенно безвреден…

А он…

Тут вспоминается бешеный взгляд, хриплый, продирающий по нервам, голос… И губы, жесткие и требовательные… Он так целовал, словно… Словно сожрать хотел. Полностью проглотить. И никаких сдерживающих факторов, никаких тормозов!

Если бы не Жорик, он бы меня прямо у двери…

Ох…

От одной только мысли в голове — бедлам и безумие. И губы гореть начинают фантомной болью.

Надо позвонить Лине!

Боже, надо позвонить! Пусть забирает меня! Он же…

Я подрываюсь с места, бегу к телефону, но в этот момент запертая на защелку дверь распахивается…

Глава 13

Драконяша

Увидев на пороге темную, мрачную фигуру хозяина дома, я взвизгиваю, подпрыгиваю на месте. Одновременно со мной подпрыгивает и заливается злобным лаем мой маленький защитник.

Он пытается спрыгнуть с кровати, неудачно, потому что в очередной раз становится прямо на свой защитный ошейник…

Мы с Антоном синхронно переводим взгляды друг с друга на мелкую жопку Жорика, дергающуюся над ошейником. Песик сучит лапками, извивается, пытаясь выскользнуть из своей темницы, и не перестает заливаться бешеным злобным лаем.

Вот ведь несгибаемая натура! Настоящий борец!

Я в некоторой оторопи наблюдаю за тщетными попытками Жорика выбраться на свободу, а затем слышу выдох и следом громкий хохот хозяина дома.

— Не, ну такое даже захочешь, не придумаешь! — Антон смотрит на пимпочку хвоста на тощей заднице Жорика, качает головой, — это же ходячий пиздец, а не псина!

Жорик, услышав голос ненавистного врага, удваивает усилия по вытаскиванию себя, любимого, из патовой ситуации, от натуги уже хрипит, и его хрип внутри ошейника звучит одновременно устрашающе и смешно.

— Чего стоишь, Драконяша? — переводит на меня взгляд Антон, — спасай своего боевого таракана, а то задохнется же там от злости.

Охнув и забив на вопрос, почему это я — Драконяша, спохватываюсь и кидаюсь спасать своего маленького защитника.

Поднимаю его, и Жорик тут же разворачивает голову с выпученными глазками и оскаленной пастью в сторону наиболее вероятного противника и, задыхаясь, лает.

Маленькое тельце бьется в моих руках, а боевой пыл, кажется, еще сильнее становится.

— Тихо, Жорик, тихо… — пытаюсь утешить и угомонить песика, глажу его, прижимаю к себе. И стараюсь не обращать внимания на внимательный взгляд хоязина дома. И не думать, каким образом он проник сюда, минуя задвижку.

И что ему надо?

После всего произошедшего, вариантов может быть масса…

И все, как один, пугающие…

— Ты ему прививки делала, кстати, — подает голос Антон, — от бешенства? А то как бы не пришлось мне еще и уколы в жопу ставить из-за этого засранца.

— Нет, — мстительно улыбаясь, отвечаю я, — он маленький еще для этого! А вот вам надо бы курс сделать. Для профилактики.

— Бля-а-а-а… — расстроенно бормочет Антон, — тупая псина. Так и знал, что одни проблемы от него будут! Я, бля, Коню такой счет подгоню, что до конца жизни не расплатится!

— Какой вы мелочный… — шепчу я, прежде, чем успеваю подумать, и Антон тут же переводит на меня изумленный взгляд. И я замираю, понимая, что ляпнула не то, что нужно. Он меня теперь не целовать будет, а убивать… По крайней мере, стремительно темнеющие от гнева глаза напрямую на это указывают.

— Тебе бы, тупая ты Дракоша, рот занять чем-нибудь, — все же выйдя из ступора, сдержанно гневается Антон, — я, бляха, даже знаю, чем.

И, пока у меня в голове формулируется несколько вопросов, первый из которых: “Почему опять Дракоша?”, и второй, самый основной: “Он реально говорит сейчас о том, о чем я думаю, или это я такая испорченная?”, Антон опять шагает ко мне.

Я, уже наученная горьким опытом, отпрыгиваю от него метра на два, как-то разом оказываясь за кроватью.

Жорик, только-только успокоившийся, опять заливается истерическим лаем, причем, ощущается, что песик устал, потому что его голос уже ощутимо подхрипывает.

А Антон останавливается, моргает изумленно, словно только сейчас понимает, что шагал в мою сторону.

И, досадливо скривившись, отворачивается.

— Черт… Ладно… — голос его звучит глухо, как будто слова приходится выдавливать из себя с трудом. Я стою, прижимая к себе беснующегося Жорика, и настороженно смотрю на Антона, любой гадости ожидая и стараясь заранее подготовиться. — Дракош… — Боги, да почему “Дракоша”??? — Ты меня прости…

Вот такого я точно не ожидаю! Извиняется!

Мой холодный монстр-хозяин извиняется!!!

Это что где сдохло?

А Антон, между тем, продолжает, все так же не глядя на меня, словно ему смотреть больно в мою сторону:

— Я… Когда ты сказала про книгу, разозлился… Немного…

Ничего себе, немного! А что же бывает, когда он много злится???

— Я не хотел тебя напугать… И… Целовать тоже не хотел.

А вот тут обидно было…

— А почему не хотел?

Вопрос у меня вырывается сам собой, опять! Мимо мозга, так сказать, пролетает. И сразу в рот…

Антон снова вскидывает на меня изумленный взгляд, поднимает брови, всем своим видом символизируя немой вопрос: “Ты — дура?”. И тут же приходя к своему обычному выражению лица.

Должно быть, на вопрос получен утвердительный ответ.

— Не знаю… — Усмехается он, затем окидывает меня очень говорящим взглядом, — а должен хотеть?

— Ой… Прости, пожалуйста, — тушуюсь я, — нет, конечно… Но просто ты так… Напал… Зачем?

— Просто… Ну… Считай, помрачение нашло.

Антон пожимает плечами и отводит взгляд.

— Бывает… — неопределенно соглашаюсь я, кивая неизвестно чему.

— Ну… — через пару секунд, помявшись, говорит Антон, — чего? Мир?

— Мир, — улыбаюсь я, поглаживая уже угомонившегося Жорика по маленькой голове. Песик, утомившись от слишком активной защиты своей хозяйки, устало прикрывает глазки. — Только вы мне позволите вам помочь с рукописями! — спохватываюсь я, желая хоть что-то выторговать из сложившейся ситуации. А то я — сторона пострадавшая… Это меня тут без спроса хватали, мяли, целовали… И пугали.

— Черт… — морщится Антон, но затем вздыхает обреченно, — ладно. Завтра с утра начнем… И смотри, если мне что-то не понравится…

— Отлично! — я радостно улыбаюсь, заслужив еще один изумленно-непонимающий взгляд хозяина дома, — до завтра тогда!

— Ага…

Он усмехается непонятно чему, потом, кивнув, выходит из комнаты.

А я, на эмоциях поцеловав Жорика в мокрый носик и определив его на кресло, плюхаюсь на кровать.

Раскидываю руки, смотрю в потолок.

Вздыхаю, машинально трогаю натертые губы… Он хорошо целуется… И красивый такой… Даже как-то жаль, что гей…

Глава 14

Тогда, два года назад, Белянка, словно почуяв неладное, нигде не ходила одна, прятала глаза и вообще редко выглядывала из общей бабской комнаты, постоянно возясь с мелкими девками или помогая на кухне Ба.

То, что она — дочь Гошика, никак не повлияло на отношение к ней баб из семьи Марта, потому что распоследняя собака знала, что папаша ее лупил почем зря, запирал в комнате, толком не давая свободы, и планировал продать, как только покупателя найдет получше.

Отношение к бабам в семье Гошика было потребительско-блядское, как и во многих других семьях. Еще и поэтому, кстати, Март не торопился с главой соседской семьи в десны биться. У него-то самого, несмотря на полную отмороженность, женщин и девок с мелкими не притесняли и не продавали даже в самые тяжелые годы бескормицы. Может, тут не столько желание Марта сказывалось, сколько влияние Ба, самой авторитетной бабы в семье. Она приходилась какой-то родней Марту, то ли тещей, то ли тетей, и имела над ним власть. А еще железной рукой наводила порядок среди других женщин, отвечала за запасы еды и жизненно необходимых ресурсов, кухню и прочие, чисто женские дела. Очень конкретная, кстати, тетка, Демон ее даже побаивался. Прилетало, чего уж говорить, прилетало и ему пару раз от нее по затылку. По-свойски, так, что и не обидишься. Наоборот, словив оплеуху, Демон поймал себя на том, что беспричинно лыбится, а еще подумывает, как бы еще чего-нибудь натворить. И снова обратить на себя внимание Ба. Материнское, заботливое внимание, которого у него, отщепенца-голодранца, никогда в жизни не было…

Беляну в первый раз он заметил уже в бункере Марта. Встретил в коридоре, да так и замер, разглядывая внимательно и жадно. Девушка, просекая его интерес, испуганно полыхнула румянцем и, наклонив голову ниже, торопливо пробежала мимо.

А Демон, развернувшись за ней следом, понаблюдал за быстрым мельканием тонких лодыжек, прищурился и рванул к Марту. Вносить дополнения в свою долю от дележа богатств с автобазы Гошика.

Правда, насчет Беляны Март уперся, как дурак, ни в какую не пожелал силой отдавать.

Типа, если сама захочет, тогда…

А так — нет.

Демон скрипнул зубами, оскалился, от души насовал главе семьи пожеланий скорейшей импотенции и прочих благ, да и вылетел из бункера, как ошпаренный. День мотался по округе, нарываясь на неприятности, в итоге нарвался, победил случайно встреченного зайца-ушана, решившего, что одинокий человечишка будет отличной закуской, приволок его в бункер. Отдал семье и опять поговорил с Мартом.

Все о том же, но теперь предметно.

С конструктивом, так сказать.

— Слушай… — Март замялся, что было дико непривычным зрелищем, Демон даже потянулся к глазам, протирать окуляры, — она и без того натерпелась… Сам знаешь… А ты… Ну… Не особо хороший парень… Говнюк ты, чего уж скрывать!

— А зайца моего хавать норм было? — обиделся Март, — и вообще… С чего ты взял, что я… Обижу?

— Ну не в карты же ты с ней играть собираешься? — резонно заметил Март, — а еще ты — перекати поле. Сегодня здесь, завтра там… Зачем девку баламутить? А я ее за нормального мужика отдам. Дети у нее будут, семья…

От одной только мысли, что беленькую цыпочку отдадут в кровать какому-то другому придурку, Демона резко перекосило. Кулаки сжались, в глазах потемнело.

— А если… Если я… Сделаю тебе предложение, от которого не сможешь отказаться? Отдашь ее?

— Да чего ты мне…

— Хамви со всеми приблудами, — перебил его Демон, и продолжил, глядя в изумленно расапхнутые глаза Марта, — боевой. С запасом на борту. Эргономика для русской армии, соляру жрет. Мало. Еще пару ящиков рпгшек. И спецпайки армейские, тоже пару ящиков.

— Да откуда ты…

— Мое дело. Идет?

— Слушай, Демон, — Март замялся, пряча алчный блеск глаз. Хоть и строил из себя чистоплюя, но дураком-то не был, понимал, что именно ему сулит продажа Беляны. — Я, может, и подумал бы… Но вот Ба… Может… Может, сделаешь сам? Типа, все по-любви? А я не буду против… Отдам ее тебе.

Демон коротко подумал, потом кивнул.

По любви, не по любви… Разберемся.

Главное, чтоб без крика. И по согласию. А согласие он обеспечит.

Следующую неделю он старательно пытался наладить отношения с Беляной, но пугливая девка только таращилась молча в ответ на все его неловкие подкаты и выворачивалась из якобы случайных касаний. Судя по всему, она у Гошика хлебанула веселья, и теперь любой чужой интерес был ей не в радость. Демон, понимая это все умом, тем не менее, терял последнее терпение.

Очень уж она сочная была. Сладкое яблочко, из прежней жизни. Которое близко, а не укусишь.

Март нихера не помогал, тварь двуличная, а Ба, заметившая нездоровый интерес охотника к пугливой Беляне, вообще пригрозила выгнать Демона из бункера.

Короче говоря, действовать надо было быстро. Тем более, что Март, хоть и не оказывал помощи, на обещанный выкуп намекал уже, морда жадная.

За хамви надо было мотать на сто километров на восток.

А это — время, дорога опасная туда и обратно…

И перед этой дорогой хотелось хотя бы немного кайфа. Чтоб, значит, понимать, за что в дерьмище лезешь.

В итоге, Демон, потеряв последнее терпение, тупо словил Беляну, возвращавшуюся как-то вечером от душевых, и утащил ее в одну из дальних комнат…

— Не ори, — страшным голосом прохрипел он в испуганное бледное лицо девушки, а затем одним рывком задрал на ней ветхую футболку. На мгновение ослеп от вида белой-белой нежной груди с розовыми сосками, шумно выдохнул сквозь зубы, и положил обе ладони на то, что теперь принадлежало ему.

Беляна не сопротивлялась, только дрожала и цеплялась в широкие, заросшие темным волосом предплечья Демона.

Кажется, что-то шептала тихо и жалобно, но Демон, оглушенный вседозволенностью и доступной теперь ему сладостью, не слышал. Он целовал нежную кожу на груди, шее, оставляя отметины, словно тавро принадлежности.

Потом уложил испуганно всхипывающую Беляну на удачно сваленные в углу комнаты старые одеяла, стащил трикотажные штаны, обнажая живот и бедра. Тоже белые. Красивые. Совершенные.

Охренел от доставшегося ему сокровища, перевел дурной, бешеный взгляд на бледное лицо с огромными глазами, выдохнул:

— Красивая…

И резко дернул Беляну на себя, раздвигая тонкие ноги, проводя грубыми жесткими пальцами везде, где мог достать, умирая от кайфа и предвкушения того, что будет…

Беляна только беспомощно уцепилась за одеяла, прикусывая красивые свои губки и обреченно закрыла глаза, словно отрешаясь от всего и сдаваясь на волю дикому зверю. Который не пожалеет.

Она оказалась права.

Демон не пожалел.

Через два часа, когда их нашла всполошившаяся Ба, он просто молча встал, набросил бережно на съежившуюся от стыда Беляну одеяло, и, не обращая внимания на проклятия и даже тычки разъяренной Ба, подтянул штаны и твердо взглянул на пришедшего на шум Марта:

— Я все помню. А ты?

Тот кивнул, опасливо отворачиваясь от прожигающей уже теперь его взглядом Ба.

— Не вздумай ее никому отдать, — предупредил Демон, — она моя теперь. Понятно?

— До следующего прихода твоего, — ответил Март, — а там… Посмотрим.

— Сука, — выругался Демон, но не стал развивать тему скаредности и хитрожопости главы семьи.

В конце концов, Март был в своем праве. У него есть то, что Демону теперь будет нужно. Постоянно. И он вправе требовать за это свою цену.

И Демон, наклонившись к Беляне, чтоб поцеловать в истерзанные губы и заглянуть в заплаканные глаза, подумал, что готов платить. И готов рассматривать все варианты оплаты.

Слишком сладкая награда. Неисчерпаемо сладкая.

— Знаете, — Драконяша задумчиво отрывается от чтения, и я поспешно отвожу от нее взгляд, палясь по-глупому на пустом месте, идиот, блять, — он мне не нравится, этот ваш Демон…

— А он и не доллар, чтоб всем нравиться, — огрызаюсь я, чувствуя себя немного уязвленным. Словно это не про перса сказали, что не нравится, а про меня. За живое задели.

— Нет, я понимаю, что в мире, где не остается никаких законов, никаких моральных норм, то, что сделал Демон, не порицается… — задумчиво развивает свою мысль Драконяша, морща лобик и собирая на нем свои немногочисленные извилины, — но это как-то… Чересчур. Он не мог просто за ней… Ну… Поухаживать? Обозначить свои намерения? Предложить, наконец, что-то…

— Он ухаживал, — возражаю я, — она же пугливая, бегала. А у него время поджимало.

— Все равно не понимаю, — возражает Драконяша, отворачиваясь опять к экрану, а я тут же прилипаю взглядом к округлой жопке, умостившейся в моем кресле, выгнутой красиво пояснице, длинному светлому хвосту волос… Кукла, бля. Рассуждает еще чего-то… Неожиданно злюсь на нее за тупость. Ну вот чего непонятного?

— Чего непонятного, Драконяша? — выдаю прежде, чем успеваю обдумать слова и мысли, — иногда, когда мужика клинит, ему сложно себя тормозить. — Делаю паузу, Драконяша опять поворачивается ко мне, удивленно круглит бессмысленные глазки, и я добавляю, глядя прямо в эти глазки, — особенно, когда объект желания так близок, доступен. И беззащитен.

— Но это же… Это же не по-человечески… — запинаясь, шепчет Драконяша, не отрывая от меня испуганного взгляда.

— Что поделать, девочка, — пожимаю я плечами, — в нас больше звериного, чем кажется.

Хочется добавить: “Тебе ли не знать”, но вовремя торможу.

Впрочем, видя внезапно бледнеющее лицо, понимаю, что моя недоговоренность вполне договорена в голове у девчонки.

— Простите…

Она вскакивает и быстро выходит из кабинета.

А я остаюсь сидеть, тупо пялясь на свое кресло, где она только что сидела.

Ну не дурак ли?

Она-то точно знает, что бывает, когда мужик превращается в зверя…

И я сейчас, похоже, беты лишился.

Глава 15

— И потом вот этак поворачиваешь и сразу разбиваешь, поняла?

Обычно, когда Вера Львовна на кухне, я туда стараюсь не показываться, справедливо считая, что бабе возле плиты мешать нельзя.

Но сейчас прямо торможу, потому что до маразма старой перечнице, как мне до Пулитцеровской премии, разговаривать сама с собой она никогда стремилась, а, значит, кого-то там сейчас жизни учит.

И я даже, блять, знаю, кого.

Учитывая, что в прошлый раз общение Драконяши с Верой Львовной принесло мне пустой бар и гребанную редисочку со сметанкой, то сейчас стоит поторопиться и разогнать этот ведьмовский шабаш, а то потом поздно будет…

— Да не торопись ты, дуреха, — цокает Вера Львовна, — вот… Скорлупу уронила… Ничего, ничего… Вот потому и надо яйца мыть перед тем, как готовить, а то мало ли, куда куски полетят…

— Какого х…, кхм… то есть, доброе утро, Вера Львовна, — спохватываюсь я, припоминая, что моя домработница не любит мат. Издержки бывшей профессии. В ее присутствии, как гласит легенда, даже бывалые урки литературным языком разговаривали.

— Доброе, Антошенька, доброе, — Вера Львовна, не иначе пересмотрев русских народных сказок по телеку, сегодня выгуливает образ деревенской бабушки, доброй и сладкой. Вон, платочек нацепила, да бусы красные… Цирк, да и только. — Долго спишь. А мы тут тебе омлетик белковый стряпаем… Да, Валечка?

— Да, — солидно кивает Драконяша, старательно взбивая венчиком белки в миске.

— А нахер… То есть, почему руками? — удивляюсь я, — вон, комбайн же…

— Так в комбайне без души, Антошенька, — поет старая перечница, окончательно войдя в образ доброй старушки. Так посмотрит кто со стороны и не поверит, что у нее наградной ствол с собой. Да не в сумке, а на на теле где-то. И извлекается он моментом. Моргнешь неловко, а у тебя уже дыра в башке… Сам бы не поверил, да видеть довелось как-то.

— Угу, — еще более солидно поддакивает Драконяша, от усердия высунув кончик языка. Розового. Остренького. Завлекательного.

Моргаю на эту картину, торопливо отворачиваюсь, прикидывая, как бы слинять беспалевно.

Понятное дело, что тут мне нихера не светит.

Этот шабаш не разгонит даже ОМОН.

— А где крыснюк? — интересуюсь я, не видя мелкую псину рядом и закономерно опасаясь, что он в этот момент чего-то нехорошее утворяет с моими вещами. Опять.

— А Жорик косточку грызет, вон там, — кивает Вера Львовна в угол кухни, я смотрю и в самом деле наблюдаю боевого таракана. В этот раз у него прямо крупная победа — здоровенная мозговая кость, размерами явно в полтора раза превышающая самого Жорика.

Он оседлал ее, улегся сверху и увлеченно грызет.

Бляха, надеюсь, ему ее надолго хватит, и интерес к моей обуви и технике пропадет.

Хоть выдохну чуток.

Хотя, стоп…

— А где его ошейник?

— Сняли уже, он не разлизывает ушиб больше.

Черт…

Обидно.

Так было смешно его на голову ставить в нем.

Разворачиваюсь и ловлю на себе внимательный взгляд Драконяши. Она перестает взбивать белки и смотрит на меня, вскинув одну бровь и явно понимая, о чем я сожалею.

Ощущение, будто меня видят насквозь, нихера не радостное. Настораживающее. Потому что, одно дело, когда умудренная опытом работы в ментовке Вера Львовна меня, как книгу открытую, читает, ей положено. А другое — мелкая шмакодявка, у которой в башке только пустота и нитка, чтоб уши не отвалились.

— Ладно… Ты, вроде, мне правки обещала, — делаю я попытку вытащить Драконяшу из-под разлагающего влияния Веры Львовны.

Валя перестает двигать венчиком, смотрит на меня с надеждой и опаской.

Ну да, я иду на примирение, коза длинноногая.

Цени это.

Первый иду, первый!

Потому что достало все уже.

Прошло два дня после моего феерического проеба из-за словесного недержания и ее побега.

Всё это время мы не общались, не сталкивались даже в доме. И ее крысу я не замечал за непотребными делами.

Пару раз, не скрою, хотелось пойти… Извиниться, что ли… Хотя, вообще в душе не ебу, за что.

Но, как говорят французы, если женщина виновата, попроси у нее прощения…

Вот и я собирался. Но потом находил у себя яйца и передумывал.

Драконяша, судя по всему, тоже не рвалась.

Или рвалась, но не показывала.

Хотя… Может, остыла? Но зачем тогда так выбивала себе это право, залезть своими лапками в мои тексты?

Короче говоря, думал я об этом много, писал все два дня плохо, больше размышлял, спал, отгавкивался по почте от наседающего со сроками Витали и от ребят, которые хотели меня на какую-то выставку в центре.

Типа, авторграфы пораздавать, в движе поучаствовать.

Дуплили они меня с Виталей с двух сторон, ну и нарвались в итоге.

Прям с утра сегодня.

Я взял и согласился. И, судя по ошеломленному молчанию везде, кое-кто не рассчитывал на это. Ну вот пусть теперь попрыгают… Я им сейчас еще и райдер выкачу страниц на пять. По-божески, я же не Киркоров.

И вот сейчас, глядя в зажегшиеся радостью глазки Драконяши, думаю, что, наверно, зря так долго тянул… Она, может, такая же бестолочь, как и я. Накосячила и боялась подойти.

— Да, — кивает она с готовностью, — да, конечно!

— Ну иди… Там комп врублен, я его распаролил, глянь, чего набил…

— Ой… Иду! Вера Львовна… — оборачивается она к домомучительницу, складывает молитвенно лапки на груди.

— Иди, конечно, Валечка, иди, я сама тут… — напевно соглашается Вера Львовна, ждет, когда Драконяша, радостно крутя жопкой, свалит из кухни, а затем переводит на меня жесткий взгляд, — а ну, иди сюда, Антошенька…

Ох, бля…

Попал я, судя по тону. Сейчас допрос с применением убедительных мер второй степени будет…

Глава 16

— Вера Львовна, у меня дела, я пошел…

— Стоять.

Блять…

— Хорошо, Вера Львовна, я буду жрать этот ваш безжелтковый омлет…

— Не прикидывайся мне тут идиотом, Антошенька, — голос старухи, в противовес ее словам, вообще ни разу не ласковый, скрипом продирает, как наждаком.

Ведьма старая… Не хочешь, а напряжешься.

— Не пойму, о чем вы…

— На меня смотри!

— Мы не на допросе! — это я уже из себя выхожу. Как-то подзаебало все.

— Это пока.

Интересно девки пляшут… По четыре штуки в ряд…

Разворачиваюсь, ощущая практически праведный гнев. Меня-то за что? Чего я такого сделал? Я вообще самый идеальный и терпеливый, бляха, человек!

Да мне памятник надо ставить за мои персональные личные качества! За способность к воздержанию, мудрому и долгому, особенно!

Вера Львовна прекрасно считывает мой праведный гнев с рожи, усмехается, откладывая в сторону нож. Невольно отслеживаю это движение, ловлю себя на том, что чуть-чуть расслабляюсь. Нет, я уверен, что, случись чего, она его не применит… Ну, практически уверен…

— Ты чего девочке насвистел, пидарас ты мой неожиданный?

После этих слов я долго и истерично кашляю. Краснею, с натугой хватая воздух ртом, не могу отдышаться.

Вера Львовна молча наблюдает кратковременную истерику моего организма, потом подходит и с размаху лупит ладонью между лопаток.

У меня тут же проходит кашель, потому что от удара чуть легкие через глотку не вылетают.

Нихера себе, ладошка у старушки!

— Легче? — заботится обо мне Вера Львовна, — или еще разочек?

— Не-е-е… — поспешно отползаю от нее в дальний угол кухни, к Жорику поближе. Псина косится на меня кровожадным круглым глазом и сдержанно воет, вцепившись посильнее в свою кость.

Да утихни ты уже, воин ушастый, не нужна мне твоя добыча! Тут бы живым уйти…

— Ну хорошо… На вот, водички, — мне подталкивают пузатую кружку с водой. Хватаю, торопливо пью.

— Вы, Вера Львовна… — пытаюсь сформулировать услышанное, но не получается, слов просто не хватает, — ну вы, блин, даете, Вера Львовна…

— Давай не обо мне, Антошенька, — опять нежно льется чуть скипучий голосок, — давай о твоей внезапно изменившейся сексуальной ориентации. С чего такой каминг аут?

— Слова какие умные знаете…

— Не увиливай! И хватит пиздеть!

— Вы же не любите, когда матом ругаются…

— Конечно, — соглашается Вера Львовна, — ужасно звучит. Вот прямо матерюсь и с сердцем плохо, веришь?

— Ага…

— Ну вот и не расстраивай старушку. Говори, зачем этим бредом девочку накормил?

— Да это вообще не я! — срывает меня неожиданно, хотя, с другой стороны, какого хера я должен покрывать Коника? Пусть сам отдувается… — Это Конь! Меня не предупреждая!

— Вот как… — задумчиво отвечает Вера Львовна, осматривая мою мрачную, наверняка обиженную рожу, — решил, значит, нивеливроать возможную опасность для девочки с твоей стороны… Предусмотрительно…

— Какую, нахер, опасность? — возмущаюсь я, — все вокруг идиоты, прямо какие-то. Нахера она мне нужна, проблема ходячая?

— Ну… Глазами-то ты ее трахаешь так, словно очень сильно нужна, — резонно замечает Вера Львовна, после чего я опять долго кашляю. И пью воду, предусмотрительно не становясь к ней спиной.

— Бред какой… — бормочу, наконец, так и не придумав, как правильно среагировать.

— Ну да, ну да… — покладисто кивает Вера Львовна, — я, наверно, слепая стала на старости лет. Или вижу, чего нет на самом деле…

— Ага… Ой, то есть, нет…

— Короче говоря, слушай сюда, Антошенька, — старуха неожиданно оказывается прямо передо мной, и я в оторопи пытаюсь понять, каким образом она за секунду смогла полкухни перескочить. Не иначе, на метле-невидимке… — Девочку не обижай. И не обманывай больше. То, что тебя пидарасом считает, даже хорошо… Не будет бояться. Она вас всех, яйценосцев, сейчас боится… Но и ты не вздумай обратный каминг аут делать, понял меня?

— И не собирался…

— Совсем ты меня, Антошенька, не уважаешь…

— Уважаю…

— Незаметно. Иначе бы не пиздел, прямо в глаза глядя. Девочка настрадалась, ей твои качели, как эмоциональные, так и покатушки на члене твоем, нахер не упали. Не жри ее своими зенками бесстыжими, руки не тяни. Ты — душнила редкий, а она — солнышко ясное. Не для тебя она, понял?

— Вы, Вера Львовна, точно в МВД работали? Не во ФСИН? Зеков не пасли? А то сленг чего-то…

— Не пытайся с темы съехать! Трахай своих шмар. А девочку не трогай, понял?

— Сам разберусь.

Вера Львовна пару мгновений смотрит на меня так, что на всякий случай кидаю взгляд на ее руки, убеждаясь, что ножа в них нет.

Очень тонкий момент, бляха.

Напряженный настолько, что булки поджимаются невольно.

Но мы тут в разных ролях, и я чего-то ощущаю, что их пытаюстся сменить. И даже не пытаются! Уже сменили!

А мне это все нахер не надо!

Я сам разберусь, на кого как смотреть и кого в какой позе трахать!

Именно эту уверенность, которой на самом деле нет, я и пытаюсь через взгляд донести до старой перечницы, возомнившей себя вершительницей судеб.

Она смотрит, смотрит, смотрит…

А потом просто разворачивается и отходит обратно к плите.

— Тебе омлетик с петрушечкой, Антошенька? Или с укропчиком?

— Э-э-э… С укропчиком…

— Ну хорошо… Иди, Антошенька, делами своими занимайся. Неправильно это — мужику на кухне тереться…

— Ага…

Выхожу с кухни с совершенно четким ощущением, что меня сейчас поимели. И мне не понравилось, да.

И еще…

Поостерегусь я сегодня этот омлетик жрать…

Глава 17

— А здесь всегда так… Пусто?

Драконяша осматривается, нерешительно перетаптывается рядом со мной. Кобылка на тонких копытцах…

Платьишко-разлетайка, короткое, по самое не балуйся, волосики локонами кудрявыми, губки бантиком.

Бля, ощущаю себя развратным дядькой-педофилом, выгуливающим свою подопечную. Гумбертом с Лолитой…

— Это книжная тусовка, — объясняю ей нехотя, — после обеда проснутся, похмелятся и притащатся.

— А что, все писатели пьют? — поднимает на меня невинные озера свои, и я моргаю, обреченно пытаясь выветрить из башки ненужные образы…

— А кто не пьет? — отвечаю ей цитатой из известного фильма.

Драконяша моргает, делает губки колечком, удивляясь…

Ну да…

Пустота…

На что я надеялся? Да ни на что.

Разница в наших культурных кодах и менталитетах настолько сильная, словно мы из разных галактик…

Но это не мешает мне постоянно хотеть ее выебать.

Грустная история, бляха…

Вздыхаю, крепко беру ее за острый локоток и твердо буксирую к своему столу.

— Вот тут сиди. На вопросы не отвечай, просто хлопай ресницами, как ты умеешь. И все. Поняла? Пусть думают, что я манекен сюда приволок.

Она сначала послушно хлопает ресницами, потом, когда смысл моих слов доходит до пустой головенки, обидчиво поджимает губы.

Я вздыхаю опять, осматриваю ее, в очередной раз поражась той временной потере памяти и сознания, благодаря которой эта овечка сидит сейчас тут, среди книжных волков.

Не хотел ведь брать! Не планировал даже и сам идти!

Так, стебанулся над Виталей, что приду… А реально фиг меня заманишь на эту тусню…

Но Драконяша, воспользовавшись моим временным отсутствием у компа, как раз, когда я неприятно разговаривал с Верой Львовной, нашла загруженную на рабочий стол презу конференции, в которой ушлый агент уже обозначил меня приглашенным гостем, одним из многих, и, к тому моменту, когда я пришел в себя и спохватился, что нельзя так долго держать без присмотра обезъяну с гранатой, уже впечатлилась.

По итогу, я, придя с одного боя, тут же подвергся массированной атаке под кодовым названием: “Возьмите меня с собой на конференцию!”

Сначала я обалдел и отказал. Резко, с введением в разговор матерных аргументов.

Но Драконяша применила секретное оружие: разнюнила губы и заострила влагой реснички… И я, дурак, хлопнул ушами и потерял сознание.

И мозги.

Одновременно с памятью, похоже.

Потому что момент согласия выветрился полностью из головы.

Опомнился, только когда она уже унеслась к себе на второй, радостно щебеча что-то насчет наряда, который она видела в интернете и который непременно надо успеть заказать. Ведь конференция уже завтра! А столько надо сделать!

Она убежала, а я остался стоять, дурак дураком, нихера не понимая, как так-то? Что произошло со мной?

И вот теперь тоже нихера не понимаю.

Мне надо срочно отойти по делам, а как ее оставить, такую куклу?

Ее же точно какой-нибудь книжный червь увидит и проглотит! Как тот песочный чудик из Дюны…

Надо было ее хоть каким-то словам правильным выучить.

Типа: “Я — собственность Бурова, отойдите на три метра, если желаете сохранить ваши яйца в целости”.

Или типа того…

— Бур! — голос Витали звучит над ухом настолько неожиданно, что я чуть ли не подпрыгиваю и по давней привычке лапаю несуществующий ствол, — я до последнего не верил… Что на тебя нашло? А это кто?

Последняя фраза означает, что мой агент замечает притащенную на конференцию бомбу замедленного действия.

Я обреченно разворачиваюсь, так же обреченно наблюдаю, что глаза Витали вообще не на моей роже, а на длинных, голых ножках Драконяши, не помещающихся за столом. Бля, где были мои мозги???

— Это… Э-э-э… — тут я понимаю, что ее имя благополучно из башки выветрилось, а потому торможу и злобно смотрю на Виталю, таращащегося на Драконяшу, словно жирдяй на ведро бигмаков.

— Валентина, — Драконяша встает, протягивает застывшему Витале ладошку, и тот, счастливо выдохнув, тут же принимается ее смачно вылизывать, маскируя это дело под галантный поцелуй.

— Очень… Просто очень приятно… — рокочет он тембром престарелого пикапера, — такая красота… Что вы здесь делаете?

— Работает, бля, — от вида пускающего слюни Витали я резко прихожу в себя и рычу раздраженно, вырывая ладонь Драконяши из цепких лап, — хватит ее обсасывать.

— Работаете? — Виталя оглядывается, не понимая, кем тут может работать девушка с такими данными. Суперкаров, облитых брюликами, не стоит рядом, яхт за лямы баксов — тоже…

Только книги и задроты книжные самых разных мастей.

— Да, — я оттесняю придурка в сторону, перекрывая доступ к телу растерянно улыбающейся Драконяши, — секретарь мой. Пошли, разговор есть.

— Секретарь? — безмерно удивляется Виталя, прекрасно знающий меня и мою нелюбовь к человечеству, — у тебя?

— Да, — еще больше раздражаюсь я, — пошли, я сказал.

— А… Валентина? — Виталя с места вообще не трогается. И на меня не смотрит. Только на нее. Голодный, похотливый скунс!

— Она тут посидит. У нее своя работа.

— А может, с нами?

— Нет.

— Но как же…

— Виталя, — окончательно выхожу я из себя, — пошли. А то свалю, нахуй, отсюда!

— Как это, свалишь? Тебе еще на вопросы журналистов отвечать! — тут же выходит из похотливого транса Виталя и цепко хватает меня за локоть.

То-то же, скунсяра! Помни, с кого ты бабло имеешь!

— Сиди здесь, поняла? — разворачиваюсь я к послушно хлопающей ресницами Драконяше, — и молчи. Это самое главное. Поняла?

— Да…

— Неправильный ответ!

Она непонимающе круглит глазки, рядом шумно сглатывает Виталя. Бесит, сука.

Жду, надеясь на проблески сознания в пустой головенке.

И дожидаюсь.

Драконяша щурится, поджимает губки обидчиво…

И молча кивает.

Ну то-то же…

Не все потеряно, значит.

Глава 18

— Слушай, где ты ее взял? — глазки Витали блестят масляно и взволнованно. Уебал бы скотину. — Охерительная телка…

Оглядываюсь, убеждаясь, что от стола отошли на достаточное расстояние и вокург нас не сильно много народу, затем молча толкаю придурка в сторону туалетов.

— Эй, какого… — булькает Виталя непонимающе, потом шипит от боли в лопатках, потому что я его нехило так прикладываю о стену спиной, таращит на меня испуганные глаза. Держу пари, что вообще не видел меня таким взбешенным ни разу.

Я же, если посудить, практически святой человек. Вон, даже без разговоров на сухой закон сел… И все тексты сдаю вовремя. Ну, почти вовремя… Послушный я, короче, добрый. Ласковый.

И потому Виталя сейчас охреневает наверно.

Ну ничего, пусть с другой стороной моей личности знакомится. А то чего-то, смотрю, радужно ему живется на моем горбу.

— Эта телка — моя, — ровно и нарочито спокойно говорю я, подтверждая каждое слово легким встряхиваением о стену, отчего Виталя испуганно ойкает, словно баба, и сучит ногами, — к ней — не лезть. Усек? Ни руками, ни языком. Понял?

— Да-а-а… — хрипит мой агент, краснея все сильней, я спохватываюсь и чуть разжимаю ворот рубашки, позволяя дышать.

Виталя этим тут же начинает активно пользоваться, пару минут сипит натужно, пытаясь выхаркать легкие и отплевываясь.

А я с недоумением за этим всем наблюдаю. Как-то неправильно он среагировал… То ли я перестарался на нервяке, то ли сам Виталя хлипковат…

— Фух… — наконец, выдыхает он, выпрямляясь и вытирая слезящиеся глаза, — придурок ты конченный… Чуть не удушил же. По-простому нельзя?

— Ну прости… — даю я заднюю, уже понимая, что слегка переборщил, и привычно виня в этом чертову Драконяшу. Потому что только из-за нее такая тупая реакция. Голову словно снесло, ко всем херам. Одна муть красная перед глазами.

— Прости… — передразнивает Виталя, окончательно приходя в себя, — откуда взял-то хоть?

— Есть места… — неопределенно отвечаю я.

— Мне покажи потом, в каких местах такие длинноногие феи водятся… И чего, она реально секретарь? Или так, в перерывах между минетом?

— Не твое собачье дело, — тут же огрызаюсь я, привычно приходя в раздраженное состояние. Какого хера, в конце концов? То, что я попросил прощения, еще не значит, что можно мне такие вопросы тупые задавать.

— Ну да, ну да… — Виталя проверочно кашляет, морщится, потом кивает в сторону общего зала, — пошли, с тобой хотят представители “Сохо” пообщаться.

— Какого хера им надо? — удивляюсь я.

“Сохо” — это такое новое издательство, крутое, говорят, но в основном выпускающее бабские романы и всякую хероту про драконов-нагибанцев. Мой жесткий постапок там вообще никак не котируется. И детективы тоже. Чего им от меня надо?

— Они хотят серию забабахать, привлекать мужскую аудиторию, — отвечает Виталя, быстро двигаясь в сторону яркого баннера с лого издательства, — и им нужны издатые авторы… Шоколадно обещают.

— А платят? — выясняю я ключевой момент для любого, успевшего набить кучу шишек, автора. — А то сам знаешь, где я их обещания вертел…

— Платят, — кивает Виталя, — в том-то и дело, что платят… Но надо обсуждать. Обсужу я сам, но тебя предъявить обязан, сам понимаешь, будет генеральный, они хотят видеть товар лицом и убедиться, что ты в адеквате.

— Ну-ну…

Виталя тормозит, разворачивается ко мне и неожиданно жестко говорит, с таким выражением на лице, словно это он тут — доминирующий самец, а не придурок, которого я только что мордой по стене возил:

— Так, Бур, не запори мне все, понял? Там миллионы. Будь ласковым зайкой.

— Ага…

Виталя еще пару секунд смотрит на меня испытующе, словно в башку пролезть хочет, а потом со вздохом разворачивается и идет дальше.

Я за ним, надеясь, что переговоры не продлятся долго.

А то у меня же там Драконяша не на привязи!

Через целый гребанный час, выяснив все ключевые моменты с генеральным директором типа крутого издательства, я иду обратно. Бегом, практически, иду.

С самыми погаными предчувствиями, готовясь ко всему. В том числе и к тому, что Драконяши на месте тупо не окажется. Заболтает ее кто-нибудь, тут полно придурков с подвешенными языками, и уволочет в уголок…

Народу прибыло, вокруг таскаются самые разные личности, иногда — откровенно фриковатые. Взять хотя бы двухметровую бабу с черными волосами, одетую, словно валютная проститутка девяностых. Леопардовые лосины, высокий хвост, боевой раскрас… Ну чисто интердевочка, бляха. И не поверишь никогда, что это — популярный писатель фэнтези для баб, пишет про всяких драконов, вампиров и оборотней, продает на бешеные бабки… За которые, кстати, могла бы себе стилиста нанять, что ли… Реально оторопь берет. И, хоть я с шмарами из девяностых не общался по причине возраста, но старшие товарищи — менты рассказывали… Может, она по личным впечатлениям пишет? Ну а чего? Вампирюг и оборотней тогда хватало…

Размышляя таким образом, немного снижаю градус накала, надеясь, что у Драконяши мозгов все-таки хватит сидеть на жопке ровно…

И вскоре убеждаюсь, что да. Мозгов хватило. Драконяша сидит на жопке ровно.

Но вот у многих других мозги явно не в башке, а сильно южнее.

Иначе, с чего бы им тереться рядом с ней? Да еще и в таком количестве?

Из-за спин обступивших столик мужиков мою Драконяшу не видать, только голос ее тонкий слышно.

О чем говорят, не разобрать, но общий гомон и волнение заставляет выматериться и ускорить шаг.

Чего они так виснут там?

Сиськи она им, что ли, показывает?

Тогда это — пиздец, как обидно!

Потому что я — первый в очереди должен быть!

Глава 19

— Ну да, я занимаюсь вычиткой работ Антона, а еще правлю логические нестыковки…

Голосок Драконяши, звонкий и нежный, становится более разборчивым, по мере того, как я подхожу все ближе к месту действия.

— То есть, бетишь? — уточняет кто-то из окруживших ее задротов.

— Ну… Да.

— Нихера себе…

Гул вокруг усиливается. Держу пари, эти придурки ее уже мысленно раздели, поимели во всех позах и теперь охреневают, что я ее не по прямому назначению использую.

Ну да, я и сам охреневаю, так-то.

— И давно?

— Ну…

— Давно! — рявкаю я из-за спин слюнопускателей, да так громко получается, что половина из них подпрыгивает, а некоторые, спорю, в штаны ссутся.

— Ой, Антон, — радостно пищит Драконяша, вставая из-за стола и вызывая дополнительное нездоровое оживление в рядах своих поклонников внезапно обнаруженным коротким подолом и длинными ногами. Ну да, сидя-то оно не так заманчиво выглядело!

Вижу по слегка осоловевшим рожам, что этот массовый сеанс мозговой дрочки надо прекращать, пока он не перешел в немозговую…

А потому, злобно оскалившись, расталкиваю плотную стену из потных тушек местных книжных задротов, кладу ладонь на плечо доверчиво задравшей на меня подбородок Драконяши.

И силой давлю вниз, чтоб села уже, наконец.

Она послушно садится, все так же глядя на меня, по рядам мокроносых поклонников разносится гул, кто-то даже снимает.

Я на полсекунды прикидываю, как эта картина выглядит со стороны и только сильнее сжимаю зубы. Потому что горячо выглядит. Я бы и сам залип.

Красотка с пухлыми губами у моего паха… И моя лапа на ее плечике. То ли удерживает, то ли принуждает… Да бля!

Не хватало еще, чтоб меня тут со стояком засняли да выложили везде!

Отодвигаю стул с грохотом, сажусь рядом с Драконяшей.

— Ну, — рявкаю опять, выводя из ступора зависших парней, тоже, наверно, проворачивающих в своих продроченных мозгах горячие порно картинки с участием Драконяши, — слушаю! Вопросы ко мне какие?

— Э-э-э… А номер кадрового агентства, где такие секретари водятся, не подскажешь?

Ну что тут… Только зубами скрипеть остается.

Ощущаю, как рядом захлебывается смущенно воздухом Драконяша, и скалюсь, надеясь, что ухмылка звериная вполне сойдет за дружелюбие. Ну, а если нет, то не очень-то и хотелось!

— Тебе все равно не по карману! — рявкаю в ответ, и тут же переключаю, — следующий вопрос!

После часа адского напряга, невинно обозначенного в программе конференции, как “свободное общение с читателями и поклонниками”, я решаю, что с меня этого геморроя хватит.

Драконяша устала улыбаться, того и гляди, так и останется навсегда с приклееным оскалом, словно продвинутая версия куклы Барби. А я устал от липких взглядов на нее. И тупых вопросов, даже не маскирующих подкат.

Никогда не думал, что это может быть так тяжело.

И не думал, что я — такой ебанутый собственник.

За время нашего с ней сосуществования на одной территории стало как-то привычно, что только я могу смотреть на нее, только я могу рычать на нее, облизываться… Дрочить.

И мне как-то похрену было на то, что раньше, до встречи со мной, Драконяша вполне себе спокойно ходила по улицам, училась в универе… И парня имела. И на нее не только дрочили мысленно и не мысленно посторонние мужики, но и сама она сексом занималась…

Было похрену, потому что никого из них я рядом с ней не засекал.

А вот теперь взгляды их сальные ловлю и зверею. И жалею, что ствол не взял с собой.

Надо было. Надо.

Ловлю себя на этой тупой идее и только сейчас осознаю, насколько башню снесло. Потому что даже мысли про ствол — это зашквар.

Днище.

И надо быстрее сваливать.

А потому встаю прямо посреди веселой беседы, поднимаю удивленно хлопающую ресницами Валю под локоток, вежливо прощаюсь с окружившими столик людьми:

— Все, кина больше не будет. Электичество кончилось.

С огорчением вижу, что цитата не находит отклика в насквозь прокомпьютеризированных мозгах окружающих, затыкаюсь и пру вперед, словно ледокол с изящной лодочкой на буксире.

— Все прошло хорошо? — волнуется Драконяша, быстро перебирая длинными ножками и все равно не успевая за мной.

— Заебись, блять, — коротко характеризую наш выход в свет.

Глава 20

Драконяша

В доме нас встречает взволнованный Жорик, тут же, прямо с пола, пытается запрыгнуть мне на руки, попутно обзывая на своем собачьем всякими плохими словами за то, что посмела бросить его одного.

— Убери эту тварь, — рычит Антон раздраженно, и я спешу быстренько взять Жорика на руки.

А то мало ли…

Бирюк в плохом настроении может и ногой пихнуть моего песика.

Непонятно, правда, с чего плохое настроение-то?

Все, вроде, прошло хорошо…

Я была паинькой, как он приказывал, вообще ни с кем не заговаривала… Сама.

Я же не виновата, что ко мне постоянно подходили! И спрашивали!

Что же мне, рыбку немую изображать?

Вот и отвечала…

Все по делу, между прочим!

Рекламу такую ему сделала!

А он все недоволен, отшельник проклятый! Бирюк!

Понятно теперь, почему, несмотря на такую залипательную внешность, у него нет постоянного партнера. Характер потому что — говно.

Я дую губы и, показательно крутнув подолом платья, удаляюсь вместе с Жориком на второй.

Хочется ему рычать, пусть к зеркалу подойдет и рычит на здоровье.

— Стоять! — тут же металлом звенит голос Антона. И столько в нем жести, что я замираю в нелепой позе возле лестницы с поднятой ногой.

Поворачиваюсь нарочито медленно, с вызовом задираю подбородок.

Чего тебе еще надо, бирюк?

— Проверь, чего Львовна оставила пожрать. Сама не готовь, поняла? Мне еще только поноса на ночь не хватало.

Ах ты…

Открываю рот, пытаясь придумать, что ответить на совершенно нелепую, хамскую претензию… И закрываю.

Перетопчется. Бодаться с ним еще…

Вот так и делай добро людям…

А его еще рекламировала… Дура.

Смаргиваю непрошенные слезы, иду на кухню, проверять, что есть в холодильнике.

Нахожу вполне презентабельно выглядящие котлетки на пару, картошечку, в отдельной миске — зеленый салат. Все очень простое и сытное.

На плите, накрытый полотенцем, покоится пирог с вишней гигантских размеров.

Отпускаю заинтересованно крутящего носом Жорика на пол, мою руки и начинаю накрывать на стол.

Может, он просто голодный? Не Жорик, я имею в виду, а Антон?

Говорят, мужчины, когда голодные, жутко злые…

Наверно, Антон в постоянном недокорме.

Когда мрачный хозяин дома заявляется на кухню, стол уже накрыт.

Он осматривает поле боя, молча садится, берет вилку.

Потом вскидывает взгляд на меня:

— Особое приглашение нужно?

Я сажусь покорно, беру тарелку и все же не удерживаюсь:

— Я прямо и не ждала… Обычно прислуга за хозяйским столом не сидит.

— Заткнись, а? — вполне миролюбиво отвечает Антон, быстро уплетая гигантских размеров котлету, — уже напизделась сегодня…

— Интересно, что же я не так сделала, все-таки? — прорывает меня.

В машине мы оба молчали, я пыталась пару раз задавать наводящие вопросы, получала мат в ответ… И обиженно закрывала рот.

И вот теперь наше величество соизволили высказать претензии. Грех этим не воспользоваться!

— Я тебе говорил, сидеть молча! Какого хера толпу вокруг себя собрала? — нудит Антон, не отрываясь от еды и не глядя на меня. Старательно не глядя, словно ему неприятно смотреть… Или больно.

— Я? — задыхаюсь я от гнева и обиды, — я никого не собирала! Они сами! Сначала один подошел… А на твоем столе табличка стоит! И баннер сзади вообще-то… И меня стали спрашивать… Что же мне, немую изображать?

— Я сказал молчать! Надо было молчать! А ты начала херню нести!

— И ничего не херню! Я тебе рекламу сделала! Все удивлялись, что я секретарь…

— Естественно…

— Почему? Чем я хуже? Рожей не вышла?

— Блять… — Антон бросает вилку и все-таки смотрит на меня. Пугающе мрачным, темным каким-то взглядом, от которого мурашки по коже скачут, — не вышла! Слишком… Няшная.

— Какая? — мне изменяет голос, вообще не понимаю, что он имеет в виду…

— Такая… — передразнивает меня Антон, — что каждому дураку понятно, какие ты у меня обязанности выполняешь…

— Но… но…

— Вот тебе и но…

— Ваш партнер… Может приревновать? — осеняет меня неожиданно.

Антон смотрит на меня с изумлением, а потом неожиданно начинает кашлять. Долго и надсадно.

Я вскакиваю, суечусь, предлагая воду, похлопать и прочее, но он с рычанием отпихивает меня.

Хватает воду, выпивает, потом долго приходит в себя.

Отдышавшись, он смотрит на меня красными от напряга глазами и хрипит:

— Ты, бля, меня убьешь когда-нибудь… Сучка малолетняя…

И, пока я, обиженно дуя губы, придумываю, что бы такое гадкое сказать в ответ, молчание наше напряженное неожиданно прерывается странным писком телефона.

Антон смотрит в экран, хмурится, а потом отрывисто командует мне:

— Жопу подняла и наверх. Дристуна этого забери.

— Но… Почему?

Он поднимает на меня от экрана совершенно бешеный, веселый взгляд, подмигивает безбашенно:

— Гости у нас. Допизделась на камеры всяких задротов.

Глава 21

— Мужики, а чё это вы тут делаете?

Я смотрю с крыльца на троих типа брутальных парнишек, с очень сложными мордами стоящих у ворот.

С той стороны пока что.

Изображаю из себя радостного дебила, нихера не соображающего по жизни и не подозревающего, само собой, что его крепость в данным момент пытаются подломить с противоположной стороны дома.

У идиотов же не бывает системы безопасности по всему периметру… И камер наблюдения, четко реагирующих на каждое движение.

И еще нескольких очень полезных в хозяйстве признанного параноика веселых приблуд, которые могут обеспечить пришельцам интересный досуг… до приезда компетентных органов.

Судя по борзому поведению парнишек, они не в курсе, на кого нарвались… Дебилы, блять.

Страна непуганных идиотов, как говорил один гений перестроечной эпохи.

— Дядь, мы за девочкой приехали, — орет мне один из парнишек, видно, заводила. Или самый борзый.

Оценивающе приглядываюсь.

Наглый взгляд, забитые модными татухами рукава, подкачанная в зале фигурка.

Точно, заводила.

И совсем зеленый еще. Ребенок. Как таких бить?

— Здесь девочек нет, езжайте отсюда, сынки, — подхватываю я волну, привычно притворяясь недалеким дурачком.

— Ну да, она нихера не девочка, — ржет заводила, — шмара долларовая. Или за какие бабки ее там продавали? За песо?

— Тварь! Сволочь! — звенит за моей спиной отчаянный голос.

Ох, бля!

Резко разворачиваюсь, чтоб успеть перехватить Драконяшу, кинувшуюся в бой.

Ругаюсь про себя и не про себя, конечно, страшно.

Но, в основном, на себя.

Потому что, дебила кусок, мог предусмотреть вариант, при котором она не послушается.

Она же, бляха, никогда не слушается!!! А если слушается, то делает это так, что лучше бы не слушалась, больше пользы было бы!

И тут…

С чего я взял, что бешеная Драконяша будет спокойно сидеть на жопке ровно у себя в комнате, трясясь от страха в обнимку со своим боевым тараканом?

Конечно, она не могла не рвануть к месту событий!

И мне теперь отвлекайся на нее!

А у меня, между прочим, еще не встречены гости с обратной стороны дома!

Конечно, там автоматика не подкачает, но все равно!

Надо проследить, мало ли…

— О, вот и сама шлюшка! — ржут придурки, — давай, дядя, тащи ее сюда. Нахера она тебе? А потом проверься на сифак, сто процентов принесла!

— Скотина! — орет Драконяша, брыкаясь и вырываясь из моих рук.

Твари у ворот ржут, а я смотрю в ее залитое слезами лицо… И глаза, полные стыда и отчаяния.

И неожиданно все внутри заливает жуткой краснотой.

Такой яркой, что даже зелень газона меняет цвет.

И только глаза ее, отчаянные и заплаканные, остаются бешено синими.

Я аккуратно ставлю рыдающую девчонку на пол, приподнимаю ее за подбородок:

— Эй, Дракоша, с каких пор мы слушаем лающих псов?

— Они… Они… — задыхается Валя, и мне каждый ее вздох судорожный — ножом в печень. Больно. И сразу смертельно.

— Они — просто мрази. И сейчас их не будет. Иди пока что завари мне своего чая. Того, от которого унитаз потом трескается, хорошо?

— С… малинкой?

— С малинкой…

— Но как же ты тут… один?

— А чтоб разогнать свору, много не нужно. Достаточно хорошенько пнуть заводилу. Иди, Валя, не надо тебе этого видеть…

Придурки у ворот во время нашего диалога активничают вовсю, прорываясь на территорию.

И я этого жду.

Потому что, хоть у нас тут и не Америка, где в некоторых штатах можно спокойно расстреливать в упор тех, кто без разрешения зашел на твою частную территорию, но новый закон, недавно принятый Думой, тоже радует…

Драконяша уходит, и я запираю за ней дверь. Снаружи.

А потом разворачиваюсь к уже бегущим в нашу сторону тварям.

И нет, я не собираюсь благородничать.

Они пришли с дубинками, у одного вижу кастет. И, кажется, огнестрел у главного весельчака, знающего, по каким расценкам идут русские девочки в далеких странах Латинской Америки.

Предупредительных в воздух я не делаю.

Сразу по мишеням.

По ногам пока что.

Будем считать, предупредил.

Два раза попадаю очень хорошо, третий раз мажу, потому что главный герой спотыкается на полном ходу и пропахивает носом лужайку.

Это почему-то бесит не меньше, чем их обзывательства Драконяши.

Мою лужайку!

Я ее стригу вообще-то! Иногда.

В любом случае, нельзя мне ландшафный дизайн портить грязной мордой!

Бегу к вандалу, мимоходом оценивая обстановку во дворе.

Как и предполагалось, парнишки не умеют нормально работать в обстоятельствах, приближенных к реальным. То есть, не знают, что, если проникаешь на чужую частную собственность, то не стоит расслабляться. А еще не подозревают, что мы живем в реальном мире, а не в виртуальной игрушке. И тут бывает реально больно, когда в тебя стреляют. Пусть и в ногу.

Один из парнишек, похоже, отключился от болевого шока, а второй катается по дорожке между кустами малины и орет.

Квалифицировав угрозу, как несущественную и нивелированную, подбегаю к главному зачинщику, пинком разворачиваю его и от души всаживаю ботинок под ребра.

Про то, что лежачих — бьют, мне еще на первом году работы в полиции все правильно пояснили, так что никаких иллюзий.

Придурок, которого, похоже, никогда грамотно не возили мордой по асфальту, отплевывается остатками моего газона и орет.

Я добавляю еще разок чуть ниже, в солнышко, для профилактики, а потом присаживаюсь на корточки и жестко прихватываю его за горло, перекрывая доступ кислорода.

Парнишка сразу перестает орать и начинает сипеть и сучить ножками. Так, не переборщить бы, а то обоссытся тут еще, а мне, так-то, одного ссыкуна на территории хватает…

— Зачем тебе моя девочка? — спокойно спрашиваю у горе-налетчика.

— Какая твоя-а-а? — сипит он, — она же… Она же…

— Моя теперь, — киваю я, не собираясь распространяться про особенности наших с Драконяшей отношений. — Чего вам от нее надо?

— Она должна мне…

— Я за нее все долги раздам, окей? Тебе как, хватит? Или еще сверху накинуть?

— Сука… Ты знаешь, кто мой отец?..

— Нет, — честно отвечаю я, — а ты знаешь, кто мой отец?

— Нет…

— Ну вот видишь, мы ничего не знаем друг о друге… Отношения с чистого листа.

— Ты все равно попал… Стрелять в людей… Я тебя закопаю…

— Опрометчиво… — качаю я головой, чуть сильнее сдавливая горло сученка, отчего у него глаза из орбит начинают лезть, — учитывая, что ты сейчас на моей территории… И это я тебя могу закопать прямо тут, под кустами малины.

— Не посмеешь…

— Да? — улыбаюсь я, — хочешь проверить?

— Тебе все равно не жить…

Он сдает себя легким торжеством в голосе и невольным взглядом за мое плечо.

Успеваю отклониться от удара и перекатиться прямо через захрипевшего придурка в сторону кустов.

И уже оттуда прицельно снести еще две мишени, непонятно, каким образом прошедшие периметр сзади.

Суки гребанные, призводители! Обещали же, что даже на мышь будет реагировать!

Никому верить нельзя, никому!

С неба начинает накрапывать легкий дождик, добавляя инфернальности происходящему, а я ощущаю, как капли пота ползут по спине. Ведь, если б не чуйка моя и не проеб главного героя, то вполне могли бы мне череп проломить…

Удивительно, что у них огнестрела нет ни у кого, только травматик, переделанный под боевой у заводилы.

Все это я выясняю чуть позже, оказав первую медицинскую помощь пострадавшим и попутно напинав орущего главпридурка по ребрам. Не сильно, но от души.

Пока перевязываю нападавших, связываю их по рукам и ногам, чтоб не вздумали уползти от возмездия, проверяю периметр позади дома, с удовлетворением отмечая, что не все, обещанное производителем, оказалось херней, есть и вполне рабочие штуки, остановившие троих из пятерых пришельцев. Этих тоже обездвиживаю на всякий случай. Хоть и в отключке пока они, но больше как-то не хочется сюрпризов.

За это время дождь из мелкого крапа превращается в полноценный ситничек, а я устаю, как псина, весь день мотавшаяся по солнцепеку в поисках жратвы.

На нервяке от неслучившегося все еще периодически потряхивает, и надо бы снять показания с самого говорящего и больше всех знающего.

А еще надо бы успокоить бьющуюся в дверь изнутри Драконяшу, которой похер на опасность, на мои слова и на все на свете.

Надо ей, а на прочее — поебать!

Отвага и безумие, бляха!

Весь мой нервяк, вся ярость нерастраченная, усталость от перетаскивания с места на место нихера не маленьких мудил, все это трансформируется в дикую злобу.

Я бросаю на землю довольно неаккуратно последнего из нападавших и, матерясь про себя, топаю в сторону двери.

Сейчас одна мелкая, вредная и непослушная Драконяша получит по жопе.

Доигралась, все-таки!

Распахивая дверь и встречая блондинистый вихрь, я ужасно хочу сделать ей больно. Чтоб, наконец, поняла, каково мне!

И осознала, что, если я говорю, что надо сидеть тихо и не отсвечивать, значит именно так и надо делать!

Но все мои заготовленные выражения пропадают, когда она буквально набрасывается на меня, цепляется за плечи, начинает ощупывать, трогать шею, лицо, грудь, бормоча:

— Боже, боже, боже… Ты ранен? Ранен? Где? Где больно? Боже… Зачем ты… Надо было полицию… Дурак какой… Где больно?

И мне ничего не остается, кроме как прервать творящийся бред, заткнув ей рот.

Губами.

Глава 22

Драконяша как-то сразу обмякает в моих руках, потому что да, я уже ее обнимаю, когда успел лапы протянуть, хер его разберет.

Она судорожно цепляется за мои руки, выгибается и сладко-растерянно стонет в рот.

А я…

Ну что сказать?

Я реально дурею от ее вкуса, от ощущения тонкой талии в моих руках, от осознания, что она не сопротивляется!

Не сопротивляется совсем!

И очень даже наоборот, позволяет себя трогать, сжимать, целовать! И отвечает! Да с таким энтузиазмом, что, даже если б в голове у меня хоть одна нормальная мысль завелась, то ее бы со свистом вынесло оттуда сразу после офигенного ощущения юркого остренького язычка, робко двинувшегося мне навстречу.

Я рычу, сгребаю ее уже совершенно по-варварски прямо тут, в предбаннике, между первой дверью и второй, прижимаю к стене, зверея от забившего легкие аромата ее волос, от осатаневших своих вкусовых рецепторов, которым мало сейчас, мало, надо больше! Еще больше! Все надо!

И плевать мне в этот момент на Коня с его предостережениями и прочим бредом, на лежащих по всему периметру обездвиженных, но вообще-то не глухих и не слепых придурков, на то, что стена немного шершавая и прохладная, а Драконяша в своем порнографичном платьишке…

На все плевать.

Кроме нее.

Кроме вкуса ее на своих губах, запаха ее в легких и тела тонкого в лапах.

Клянусь, вообще себя никак не контролирую!

И, если б эта нежная овечка сейчас вспомнила о благоразумии и решила притомозить меня, то хер бы я тормознулся! Возможно, потом жалел бы… Хотя, нет! Не жалел! Нихера не жалел! Не жалеют о таком!

Вспоминают с сладостью на губах и тоской в сердце… Но не жалеют.

К моему мудацкому счастью, Драконяша даже не думает меня тормозить.

Наоборот, все сильнее льнет, обхватывая своими тонкими пальчиками за шею, запуская ногти по затылку, отчего меня кроет дополнительной дозой кайфа.

Я отрываюсь от ее губ, жадно прихватываю зубами шею, там, где давно хотелось, куда пялился постоянно, облизываясь от похоти. И девчонка только покорно поворачивается, признавая за мной это право: трогать, кусать, оставлять на ней свои следы.

И я этим пользуюсь.

Сразу.

И не раз.

Она стонет все громче, сквозь частое дыхание доносятся малоразличимые слова:

— Боже, боже, боже… Что ты… Ох… Но ты же… Ой… Ой-ой-ой…

Я не комментирую ничего, машинально отмечая, что Драконяша-то болтушка, и это может быть прикольно в постели… Потом.

А сейчас…

Платье у нее сверху не стягивается, до груди хер доберешься, но зато снизу…

Широкая короткая юбка, тонкие трусики, которые вообще ничего не скрывают.

Я рву их с особым удовльствием, и именно во время этого процесса она ойкает испуганно.

Слишком я жестко, наверно…

Но мне уже на ее испуг плевать, я уже не могу, хочу в нее, так хочу, что, если не попаду срочно, то сдохну!

Прямо тут, на пороге своего дома, блять!

Победив всех драконов! И так и не добравшись до киски принцессы! А это разве правильно? Нет, конечно!

— Держись, Дракоша, — шепчу я ей, дергая молнию на джинсах и подхватывая ее под крепкую задницу, — держись, блять…

Она распахивает ресницы широко-широко, словно удивляется подобному продолжению. Словно не ожидала, что мужик, после такой прелюдии, будет ее трахать…

Ну что же, если реально не ожидала, то сюрприз ей, значит.

Я насаживаю ее на себя, ощущая долбанным, самым счастливым на свете придурком, гномом, заполучившим свое сокровище…

И сокровище это сейчас смотрит в мое лицо, не отрываясь, раскрыв в удивлении рот… А я не могу перестать разглядывать ее покрасневшие щеки, ее затянутые поволокой секса глаза, и потом, когда она сладко ахает, сжав меня внутри своей горячей влажности, я только на секунду утыкаюсь носом в изгиб нежной шеи, чтоб напитаться этим возбуждающим запахом ее желания, неоспоримого желания, не зря же мокрая такая, скользкая внутри.

— Боже… — опять заводит она свою шарманку, когда я, уже полностью, до основания войдя, легко подбрасываю ее, чтоб удобнее посадить на себя. Чтоб слаще было трахать. — Боже-боже-боже…

— Не, тут только я, Дракош… — шепчу ей в мягкие, дрожащие губы, — только я. Меня зови.

И двигаюсь. Она тут же стискивает гладкие бедра, обхватывает меня за шею, прижимаясь всем телом, взволнованно и сбито дышит, утыкаясь носиком в шею, пока я, на пробу, на раскачку, скольжу вперед и назад в узкой, такой гостеприимной влажности, выбивая каждым движением слабое “ах”.

Мне настолько в кайф то, что происходит, настолько нравится в ней, настолько это, блять, долгожданно, что не хочется спешить. Хочется это все длить и длить.

Но, с другой стороны, невыносимо тянет ускориться.

И я делаю это, поудобней прижав Драконяшу к стене и стиснув ее так, чтоб лишний раз шевельнуться не могла.

Мне сейчас глубоко похер на ее удовольствие, мое — важнее! Слишком долго ждал! Слишком долго мучила!

Валя стонет мне в шею, все громче и громче с каждым толчком, целует мокрыми губами, и от этого мурашки по коже и кайф внутри.

Конечно, зверь, который слишком долго сидел в клетке, глух к ласке сейчас, но я все восполню! Потом. Обязательно!

А сейчас… Бляха, просто позволь мне взять все, что хочу. Все, без чего помру прямо тут!

Долго я не выдерживаю, естественно.

Слишком сладко, слишком горячо.

В финале отрываю от себя Валю, прижимаю за шею к стене, жадно глядя в покрасневшее от возбуждения лицо, в закатывающиеся от удовольствия глаза и не останавливаясь ни на мгновение.

Наши тела соединяются в бешеном ритме, самом жестком из возможных, она внутри дико узкая и, клянусь, пульсирует, сжимая меня! И смотрит, широко распахнув ресницы, и взгляд такой невинный, что зверь во мне рычит довольно, получая то, до чего так долго добирался! Кайфуя от своей добычи!

Я сжимаю пальцы на тонком горле, перекрывая доступ кислорода, и Валю начинает трясти от прихода. Глаза закатываются, губы дрожат в уже несдерживаемых, громких стонах, а внутри она меня с такой силой стискивает, что не успеваю выйти.

С диким рычанием кончаю в нее, прошивая нежное тело последними жесткими толчками и глядя в заплаканное, возбужденное лицо.

И, клянусь, после такого и сдохнуть не страшно.

Прямо тут.

На пороге собственного дома.

Глава 23

Драконяша

— Боже… — меня зациклило на этом слове, однозначно. Никаких других даже в голове не пробегает, пока он… Пока он меня трахает. Грубое, плохое слово, но другого для обозначения его конкретного действия просто нет. — Боже, боже…

Надо бы сменить плстинку, но не получается.

“Боже” никуда исчезать не собирается.

Как появилось в самом начале, когда он закинул меня в дом, словно котенка за шкирку, не позволив больше ни одному гнусному слову коснуться ушей, так и осталось.

Билось в голове набатом, когда я суетливо бегала вперед и назад по гостиной, тревожно вслушиваясь в происходящее во дворе.

Скулило, когда раздались выстрелы…

Шептало, когда наступила тишина. Гробовая. Мертвенная.

Кипело, когда нашла в себе смелость выглянуть в окно и оценить всю картину происходящего.

Гремело, когда неистово стучала в двери, обезумев, пытаясь вырваться из клетки, словно птица на волю.

Замерло, когда… Когда увидела его, с бешеными, дурными глазами, всего испачканного, перемазанного кровью… Мне тогда показалось, что его. Его кровью.

И стало больно. И безумно. И я кинулась, приговаривая свое “боже, боже, боже”… По крайней мере, оно у меня в голове стучало все то время, пока ощупывала, осматривала, пыталась найти, где больно, где ранен, пока ругала его, обзывала дураком, ненормальным, еще как-то обзывала…

И взвизгнуло в недоумении, когда… поцеловал.

Опять! Опять поцеловал! И в этот раз горячее, чем в прошлый! И еще грубее! И стиснул так сильно! Так больно!

А я… Я даже не поняла, что происходит. Вернее, поняла, конечно, не совсем же ненормальная, но почему-то подумала, что это опять у него такая реакция на стресс… Ну, как в прошлый раз.

И сейчас все прекратится.

Стоило решить для себя это, как сразу поменялся градус. Когда он целовал меня раньше, толком не удалось прочувствовать все до конца.

И вот теперь… Мне захотелось это сделать. Он же все равно в итоге придет в себя и успокоится… И отпустит. Так почему бы не воспользоваться ситуацией?

Воспользовалась…

Честно говоря, я думала, что, после Аргентины и, особенно, после твари Рассохина, я от прикосновений мужчин буду только потом ужаса покрываться… Но Антон Буров полностью опроверг эту теорию.

В первый раз, не скрою, был легкий обморок даже от неожиданности, но никаких непрятных эмоций я не испытала.

А вот сейчас… Сейчас вообще все по-другому было.

Его губы, такие жесткие, такие напористые, почему-то не приносили боли, его руки не терзали страхом и неминуемым продолжением… Нет. Он целовал так, как, наверное, все делал в этой жизни: словно через минуту конец света, и ничего, вообще ничего больше не будет.

Он и меня этим заразил.

А как иначе можно оправдать то, что я ответила?

И умирала от дикого, ни с чем не сравнимого удовольствия, и с готовностью прогибалась так, как требовали его руки, как настаивали его губы.

Голова улетала в сладком, безумном дурмане, жесткий мужчина, прижавший меня в холодной стене казался единственным важным ориентиром в этой жизни, и останавливаться не хотелось.

И думать о том, что сейчас он опомнится и прекратит, тоже не хотелось.

Я и не думала. И потом, только “боже, боже, боже”…

А потом…

Потом он оторвался от меня, но только для того, чтоб, горячо глядя мне в глаза, яростно рвануть сначала мое нижнее белье, а затем — молнию на брюках…

И именно в этот момент я начала понимать, что он, наверно, хочет продолжения… Однозначного…

Но…

Как же так? Как же… Боже… Боже, боже, боже…

— Нет, тут только я, Дракош, — серьезно сказал он, — меня зови.

И в следующее мгновение я поняла, что ощущает бабочка, которую резко насаживают на иголку.

Еще живую, трепещущую…

Он был… Большой. Или я внутри вся сжалась от страха и неожиданности? Не знаю, но я его чувствовала внутри себя очень остро, болезненно даже… Горячо до обморока.

Я все смотрела на него, не веря в происходящее. Не веря, что он сейчас меня… вот так… просто… Что прямо после ужасных событий во дворе… После гадких слов сволочи Рассохина… Что прямо у стены в предбаннике… Как так… можно… ох… боже-боже-боже…

Он рычит, и смотрит, так смотрит… Нельзя так смотреть, я же умру сейчас…

Я хочу ему это сказать, хочу хоть что-то сказать, кроме пресловутого “боже”, но он не позволяет.

Затыкает мне опять рот грубым поцелуем и жестко двигает бедрами…

И после этого даже “боже” невозможно сформулировать в голове…

Все, что происходит дальше, подергивается флером красноты, безумия, сладчайшего дурмана, в котором я плыву… И не выплываю.

Тону, без мыслей, только ощущения остаются.

Телесное, самое низменное. И самое правильное в этот момент.

Он не спрашивает, не щадит, не останавливается, бешено вколачивая меня в прохладную, чуть шершавую стену. Его руки невероятно сильные, так легко держат меня на весу, даже подбрасывают чуть-чуть, ощущаю себя, словно на американских горках, когда невозможно найти опору. И не нужна она. Все равно не поможет никак…

Я не могу понять, сколько это все длится, сколько он уже делает это все со мной, и не могу понять, в какой момент все внутри становится каменным, словно в ожидании чего-то… чего-то… Я не знаю, чего, я не испытывала такого никогда! Меня никогда так не брали, грубо, жестоко, жадно насыщаясь, не останавливаясь ни на мгновение…

Когда напряжение внутри разрывается на части словно вулкан, раня острыми осколками и заливая все внутренности горячей лавой, я кричу. Вернее, пытаюсь кричать, но не получается, потому что жесткая ладонь перекрывает доступ воздуха. И не дает прорваться ни одному звуку. И эта вынужденная немота еще больше сводит с ума, меня трясет от удовольствия, котрое приносят острые осколки внутри и жесткие, болезненные удары его тела.

Уже в тумане кайфа, в тумане, в который превратилось мое тело, ощущаю, как он дико стискивает меня, не отрывая своего жуткого взгляда от моего лица, и кончает. Жадно ловлю каждую эмоцию красивых, обычно таких надменных, презрительных глаз.

Сейчас они жгут. Все внутри выжигают.

Когда Антон аккуратно ставит меня на пол, все еще не отпуская, стискивая, вжимаясь, и тяжело выдыхает в шею, я ощущаю мгновенное опустошение. Руки, до этого судорожно стискивающие его футболку на плечах, бессильно опадают вниз.

Колени подгибаются, да так неожиданно, что, еще чуть-чуть — и рухнула бы.

Но Антон ловит, придерживает, смотрит в глаза опять, уже более осмысленным взглядом:

— Эй, ты чего?

Я открываю рот, чтоб хоть что-то сказать… И не могу. Ни слова не вырывается, только жалкий, жалобный стон, которого сама даже пугаюсь.

— Ч-ш-ш-ш… — Он спокойно вытирает с моих щек слезы… Я плакала? Боже… Как глупо… — Тихо, тихо, Дракош… Ну, ты чего? Больно было?

Его пальцы скользят со щек к шее, как раз к тому месту, куда совсем недавно так удобно и определяюще легла его ладонь.

Антон легко гладит тут же покрывшуюся мурашками кожу, а глаза его опять темнеют.

Клянусь, он не жалеет о том, что произошло! Вообще не жалеет! Но как же так? Он же…

— Дракош… Идти можешь? — спрашивает он, и эта забота странным образом гармонирует с тем, что он делал со мной минуту назад.

Киваю, решив пока не искушать судьбу и не пытаться говорить. Мало ли, вдруг все слова опять в “боже-боже-боже” трансформируются?

— Ну вот и хорошо… Давай в кровать?

При этих словах вздрагиваю, Антон, осознав двусмысленность своего предложения, усмехается…

Похоже, это не двусмысленность… Похоже, у него один, конкретный смысл… Тот самый… Мне сложно понять, хочу я этого, или боюсь…

И в этот момент мы слышим сирены.

— Суки… — Антон кривится, разворачиваясь к двери, — вовремя, как всегда… Дракош, давай наверх, лады? И сиди там, чтоб внизу я твоей жопки не видел, поняла? Только если позову. Поняла?

Он чуть встряхивает меня, пытаясь добиться осмысленности во взгляде, я честно пытаюсь что-то изобразить, более-менее удовлетворяющее его, и, похоже, удается, потому что Антон тянется ко мне, быстро и жарко целует и подталкивает к лестнице наверх.

И я поднимаюсь. В полном, полнейшем просто, шоке и раздрае от произошедшего.

Открываю дверь своей комнаты, где на меня тут же бросается с раздраженным ворчанием Жорик, ругаясь, что оставила его одного, заперла, лишив возможности защитить.

Я подхватываю псинку на руки, сажусь на кровать, мимолетно поморщившись от не особо приятных ощущений в промежности.

Смотрю на своего защитника и шепчу:

— Ты представляешь, Жорик, что случилось? Ох, лучше тебе этого не представлять… Я сама с трудом… представляю…

Глава 24

— Бля, Бу-у-ур… — тянет Иванцов растроенно, оглядывая поле боя и лежащих на нем в разных, не особо удобных позах, бойцов, — ты как всегда…

— Не стони, — я закидываю в рот сигарету, со вкусом затягиваюсь, пытаясь контролировать рожу, чтоб выглядела привычно злобной, а не непривычно масляной.

А то мужики точно не поймут.

— Че “не стони”? — ноет �

Пролог

Демон, контрольно глянув по сторонам, коротко стукнул три раза и длинно два по металлической двери.

На удивление, звук получился глухой, словно там, за плотным железным листом, была ватная прослойка.

В ожидании, пока дежурный удостоверится, что пришли свои, Демон развернулся к зеленым хищным дебрям, бывшим когда-то нарядными русскими березками.

Не особо много времени с тех пор прошло, и пальцы даже помнили еще шершавость и тонкость белых, с прорезями черноты, стволов, но теперь Демону даже в пьяном угаре не пришло бы в голову касаться этих деревьев.

Да и ходить рядом следовало с опаской.

Он переступил с ноги на ногу, показательно закинул на плечо короткоствольный МР-5, доставшийся ему по великой удаче, выдохнул сигаретный дым и подмигнул камере, бесстрастно изучавшей его.

За пределами пятачка, специально вытоптанного для безопасности около двери, было сумрачно. Ночь же, вон, уже луна вылезла… Сразу на полнеба, сука, яркая такая, глаза слепила, бесила.

Неподалеку завыл волк.

Демон опять покосился на зрачок камеры, оскалился:

– Ну давай, бля! А то развернусь и свалю!

Естественно, угроза была пустой, никуда бы он на ночь глядя не свалил, не дурак же. Но с той стороны так не думали.

Наверно, даже были уверены, что Демон, безбашенный охотник, бесконечно мотающийся по просторам родной страны – редкостный дурак.

Кто, кроме дурака, будет подвергать свою жизнь постоянному риску?

Щелкнул замок, дверь приоткрылась ровно настолько, чтоб хмурый Демон мог протиснуться, с риском ободрать разгрузку.

– Поздно сегодня, – проскрипел Старик, изучая охотника не по возрасту острым взглядом, – уже все на ночь закрыл.

– И тебе привет, Старик, – хмыкнул Демон, – Март на месте?

– А где ему еще быть? Уже ждет. Принес чего?

– Не твое дело. Белянка где?

– Спит уже.

– Ну ничего. Разбудим.

Старик еще больше нахмурился, открыл щербатый рот, явно планируя что-то сказать неприятное, но Демон не стал слушать.

Двинулся вперед по узкому коридору. По пути следования вспыхивали и гасли лампы, а шаги гулко отдавались в пустом бетонированном склепе, где вот уже десять лет жила семья Марта, на редкость удачливого сукиного сына, умудрившегося во время Большой Жопы не только свалить сюда, в безопасное, полностью автономное бомбоубежище, оставшееся еще с Великой Отечественной, и народ привести, но и за все время существования тут сохранить хотя бы подобие человеческого общества.

Конечно, с поправками на свою паранойю и маниакальность, но во многих вещах эти качества очень даже выручали в нынешней жизни.

Демон без стука завалился в комнату Марта, где раньше, наверно, располагался кабинет начальника штаба, или что тут должно было быть при эвакуации? Развалился на диване, оставшемся от тех же времен, не особо удобном, кожаном, с высоченной резной деревянной спинкой, нахально закинул ноги на мелкий столик возле.

Прикурил. Выдохнул дым. Усмехнулся.

Март, высокий, худой, как жердь, мужик неопределенного возраста, так, что и сорок ему можно было дать, и все шестьдесят, хмуро проследил за телодвижениями гостя, но от своего стола, за которым сидел и, судя по всему, что-то писал, не встал.

– Принес чего?

– Каждый раз поражаюсь, какие вы, бляха, все тут вежливые, – выдохнул дым Демон, – обосраться и не жить…

– Ну? – Март был привычен к манерам гостя, а потому вообще не среагировал, просто додавливал на информацию.

– Белянка? – парировал Демон, буровя хозяина жестким взглядом, за который он, собственно, когда-то, еще во времена до Большой Жопы, и получил свое прозвище.

– Сначала покажи.

– У нее… Никого не было? – Демон очень постарался, чтоб голос его не дрогнул. Очень постарался.

– Как и договаривались. Но я могу и передумать.

– Сука ты, Март…

– Как и ты. Доставай.

Демон скинул ноги со столика, порылся в многочисленных карманах и бросил на стол пару длинных брикетиков с блистерами таблеток.

Март, неожиданно дрогнув лицом, протянул руку к одному из блистеров. Прочитал название.

– Откуда… Как…

– Места знать надо, – довольно оскалился Демон, – так я пошел?

– Она спит уже…

– Разбужу.

Он встал и, не прощаясь и даже не глядя больше на Марта, вышагнул за порог. За его спиной раздался тихий взволнованный вздох. Это Март, наверно, ампулы нашел во втором свертке.

Демон шел, показательно неторопливой походкой, с внутренним нетерпением отсчитывая нужную дверь в длинном коридоре, и думал, что, пожалуй, сейчас он живет даже лучше, чем до Большой Жопы.

Ну вот кем он был тогда? Обычным восемнадцатилетним придурком, мотающимся по улицам спального района в поисках пожрать и где-нибудь приткнуться поспать. У этого придурка было вполне определенное будущее: кража, зона, смерть. Или ширево, кража, зона, смерть. Без шансов выбраться.

А сейчас у него было положение в обществе, уважение, почет даже. Много нормальной еды, всегда крыша над головой, потому что в любой семье рады охотнику. Интересная, пусть и полная опасностей жизнь.

Он веселился, гулял, ощущал себя вполне нужным и добившимся всего.

А еще он трахал маленькую нежную блондиночку с пухлыми губами. Не так часто, как хотелось, но каждый раз, когда появлялся в семье Марта.

Жизнь удалась…

– Жорик! Жорик! Сидеть! Сидеть, кому говорю! – звонкий голос со двора заставляет отвлечься от экрана и кинуть взгляд в окно.

Я выдыхаю, откидываюсь на спинку стула, прикуриваю, прикидывая, перечитывать то, что написал, или дать отлежаться? Опыт подсказывает, что надо бы отпустить. Пусть повисит текст, немного хотя бы.

А потом уже можно перечитывать и спокойно править. Или вообще все, к херам, удалять.

А вот внутреннее чутье орет, что надо продолжить, пока настрой есть. А то потом опять…

Я решительно придвигаюсь опять к ноуту, но со двора доносится веселый лай безмозглого существа, почему-то называемого собакой, и ему вторит веселый смех не менее безмозглого существа.

Безмозглого, но красивого.

Настолько, что сам не понимаю, почему вместо экрана пялюсь на длинные ножки в шортиках, больше похожих на трусы, и отслеживаю мотания светлого, высоко повязанного хвоста волос.

Поймав себя на позорном отвлечении, смаргиваю, ругаюсь сквозь зубы, опять возвращаюсь к тексту…

– Жорик! Взять!

За окном бестолковая девка кидает мелкой твари, похожей на трясущуюся крысу, палку, и та с визгом несется ее ловить.

А девка пищит и подпрыгивает на месте, хлопая в ладоши.

Ее грудь, вообще не скованная ничем, кроме тонкой трикотажной майки, подпрыгивает вместе с ней. Задорно так.

Опять смаргиваю, опять матерюсь.

Выдыхаю.

И решительно захлопываю ноут.

Разворачиваюсь полностью к окну, ощущая себя престарелым извратом, наблюдающим через ограду за молоденькими студенточками, играющими в волейбол, и пялюсь на лужайку собственного дома, где моя постоянная теперь проблема, бестолковая, бессмысленная драконяша, как ее охарактеризовал придурок Конь, подсунувший мне этот геморрой, играет с такой же бессмысленной тварью – мелкой, лысой, похожей на крысу, псиной.

Разглядываю длинные ноги от ушей, золото волос, переливающихся под солнцем, порозовевшие щеки, губы, пухлые, влажные… сука…

Жизнь Демона явно счастливей моей.

Он свою Беляночку хотя бы трахает…

Глава 1

– Это, блять, что? – смотрю на черную, угольную просто сковородку, с такими же углями внутри, потом перевожу взгляд на немного краснеющую Драконяшу. Н-да, совесть имеется все-таки, пусть и в зачаточном состоянии, но покраснела же! Значит, понимает, что сделала… Или догадывается. Хер там этих баб разберет…

– Яичница, – несмело отвечает вредительница, а затем поднимает взгляд.

И меня в очередной раз вштыривает не по-детски.

Глаза у нее, как у куклы, голубые и бессмысленные. Полностью отражающие ее суть.

Что не мешает им быть нереально залипательными.

Хочется смотреть и смотреть…

Бред.

Моргаю, не выдерживая девственной идиотической голубизны, скалюсь:

– Где, бля? Яичница? А ты в курсе, что у яичницы обычно в составе… яйца?

– Так вот они… – пухлые губки показательно подрагивают… И внизу у меня тоже все… Подрагивает, блять. Поднимается. Как можно так реагировать на что-то настолько бессысленное? Сам от себя не ожидал…

– Где? – терпения мне, терпения побольше. А то не выдержу же…

Прикрываю веки, старательно не думая, что будет, если не выдержу. Не думая. Не представляя, как отшвыриваю, ко всем херам, в сторону эту черную хрень в ее ручках в угол кухни и впиваюсь в влажные пухлые губешки так, чтоб погрубее, чтоб вскрикнула от боли и застонала. И, возможно, заколотила меня по плечам своими лапками… Кайф же… А-а-а, бля! Подумал все-таки!

– Вот… – бесхитростное, все же, создание. Другая бы от одного только тона на дыбы встала или испугалась… Смотала от греха подальше. А эта дура стоит тут, ресничками своими хлопает…

– Это – угли, – терпеливо поясняю я очевидные вещи, – и испорченная сковородка. Кстати, дорогая. Ты мне теперь десять косарей торчишь.

– Что? – губешки складываются в пухлое «О», и я, мысленно приказывая всему внизу лежать, молча разворачиваюсь и сваливаю как можно быстрей по направлению кабинета.

По пути наступаю на прокляую вездесущую крысу, через мгновение – в лужу, потому что крыса реально везде-ссущая, тварь, скриплю зубами, но сдерживаюсь! Сдерживаюсь, блять! И старательно… Что? Правильно. Старательно НЕ думаю, что будет, если вдруг вернусь и молча завалю эту гребанную драконяшку на кухонный стол. Раздвину ей ноги, длинные, ровные, с красивыми круглыми коленками и тонкими щиколотками… Нахера мне эти наблюдения, не знаю, но да, я в курсе и про круглые коленки, и про тонкие щиколотки… Раздвину, а потом… Потом тупо выебу ее, верещащую, кричащую и, возможно, царапающую мою спину в протесте… Кайф же… Блять! Опять подумал!

– Зачем вы… Жорик же просто поиграть хотел! – обиженно говорит мне в спину Драконяша, и ей вторит жалобный скулеж крысы.

Не отвечаю, не задеживаюсь, иду в свой кабинет… И что еще? Правильно. Сдерживаюсь.

В кабинете с размаху пинаю крутящееся кресло, больше похожее на капитанское место в космолете, удобное, с крутейшей поддержкой спины, шеи и всего, чего возможно… Жаль, мозги не поддерживает. Мне бы не помешало.

Подхожу к окну, пялюсь с остервенением на зеленую яркую лужайку у дома.

Моего дома.

Моего, блять, идеального дома, где все сделано по моему проекту, так, как мне удобно…

И который в последние три дня превратился в минное поле, пополам с комнатой страха. Потому что не знаешь, где тебя поджидает очередной взрыв и сколько седых волос прибавится на твоей башке из-за этого всего…

Ну спасибо тебе, Конь, удружил…

Закуриваю, пытаясь успокоиться и мысленно возвращаясь к самому началу этой глупой истории, из-за которой все в моей, такой налаженной, такой клевой и вполне устраивающей меня жизни стремительно понеслось в жопу.

Мой приятель еще со времен детства голожопого, Борька Константинов, носящий вполне говорящее погоняло «Конь», всегда был пронырливым и удачливым засранцем.

То, что другим приходилось добывать потом и кровью, ему доставалось с полпинка.

Когда я не поступил на юридический и свалил в армию, Конь с первого раза спокойно попал туда, куда хотел, на журналистику.

Когда я вернулся из армии, с голым задом и стремлением заработать, чтоб этот зад прикрыть, Конь уже вовсю делал бабки, кропая статейки в интернет-газетенки и мотаясь по всяким злачным местам с журналистской аккредитацией.

Когда я, поступив заочно на юридический, пошел в полицию, Конь уже успел сгонять в командировку в парочку горячих точек, написать несколько достаточно громких статей и заполучить уважение за острый язык и правдивость изложения информации. Ну и еще за то, что нихера ничего не боялся никогда.

Мы связь не теряли, тем более, что родители наши остались жить в том же самом дворе, откуда мы вылетели в большой и страшный взрослый мир, и матери общались даже немного, как хорошие соседи.

Конь периодически появлялся на моей орбите, особенно, когда начал писать по криминалу, ездил с нами на вызовы даже, и вполне вписывался в компашку вечно заюзанных оперов.

Потом, когда я все же решил, что карьера в полиции меня не прельщает, и свалил на вольные хлеба, Конь периодически обращался ко мне за помощью.

Я не отказывал, потому что он долги всегда возвращал. Да и вообще… Из детства только он и остался. Мы ходили в один детский сад, потом – в школу… Роднее него были только родители мои.

Когда примерно неделю назад Конь звякнул и попросил узнать кое-что про одну женщину, я только поржал, но просьбу выполнил.

Женщина оказалась с сюрпризом, такая ходячая проблема, о чем я честно Борьку предупредил. Ну и вообще, слегка запереживал за него.

Коня, так-то, бабы всегда любили, таких обаятельных улыбчивых придурков легко в постель пускают… Но два года назад его подружка неожиданно кинула его и свалила за границу, шустро устроив личное счастье.

А Конь остался здесь, в стойле, с грустной, обиженной мордой.

Подружка эта, судя по всему, его нехило зацепила, потому что приятель мой два года переживал, вытворяя все, что обычно вытворяет обиженный, разочаровавшийся в бабах мужик. То есть, жрал все, что горит и трахал все, что шевелится.

Потом сдернул куда-то отдыхать, а, когда вернулся, то… То попросил меня выяснить все про совершенно левую бабу какую-то.

Интерес говорил об общем выздоровленнии Конячьего организма и мозгов и избавлении от морока обиды, потому я сначала обрадовался. Правда, потом, когда узнал побольше про объект его интереса, напрягся.

Непростая баба. Опасная. Надо таких стороной обходить.

Попытался донести эту информацию до приятеля, но тот уже вперся. Сразу мордой по самые уши. Сделать ничего не было возможности.

Оставалось только наблюдать. И, готовиться к тому, что, когда Коняшку опять кинут, нужно будет его отпаивать от стресса.

Но ожидания мои не оправдались, потому что три дня назад Конь опять позвонил, попросив об услуге, и…

И привел на встречу не только свою бабу, которая, походу, смирилась с его напором и раздвинула-таки ноги, но и вот это длинноногое… Существо. Младшую сестру его бабы.

Драконяшу.

Я только раз глянул на нее и сразу понял: будут неебические проблемы.

Ну что тут скажешь…

Чуйка меня не подвела.

Проблемы проявились сразу.

И нет, слово «неебические» – вообще не то, что характеризует происходящее. Очень, просто очень слабо сказано.

Глава 2

Размышления и попытки привести себя в привычное похеристическое состояние прерывает тихое поскребывание в дверь.

Раздраженно рычу, сам себе в этот момент напоминая дикого людоеда или зверюгу в берлоге.

Но деваться некуда, надо реагировать, потому что, помимо прочего, в числе активно юзаемых недостатков мелкой Драконяши значатся абсолютная бесцеремонность, настырность и склонность к нарушению личного пространства.

Чуть зевнешь – а оно уже рядом. Лапки свои тянет. Провоцирует.

Конь божился, что у девки птср, чего-то там с ней сделали нехорошее в Аргентине.

Но какой там, ко всем херам, птср?

Видел я людей с птср, эта беда ходячая вообще ни одним боком рядом не лежала.

И потому большие у меня сомнения насчет слов Коня и насчет ее опыта заграничного.

Так-то, история ее вполне прозрачная.

Девка разругалась со своим парнишкой, на эмоциях решила всем доказать, что уже взрослая и можно все, подписала какой-то левый контракт в какой-то левой фирмешке и уехала в красивую страну в Латинской Америке. Танцевать, типа.

И так бы и пропала она там, безумная наивная матрешка, если б не свезло ей с сестренкой.

Сестренка эта, боевая зараза, вместо пустых стенаний и заламываний рук, сделала все, чтоб вытащить свою младшенькую дуру из постелей горячих аргентинских мачо. Поехала туда сама, выбила коридор для возвращения, умничка такая… И все у нее получилось, хоть и авантюризмом попахивает. Сумасшедших любит бог, да?

Мало того, что драконяшу спасла, так еще и Коня, который в то же самое время в той же самой Аргентине удачно пропивал последние мозги, приворожила. Он охерел от счастья, вцепился в нее зубами, руками и всеми прочими выступающими частями тела, и повис, как конский клещ на жопе.

Содрать его у боевой сестренки не получилось, и, судя по бешено горящим глазам приятеля, не получится.

Такой взгляд я у него знаю, наблюдал.

Попала длинноногая ниндзя, к гадалке не ходи.

Так что все, в итоге, все в выигрыше.

Коняшка – получил красотку, умницу и боевую подружку в постель, сама боевая подружка – преданного мужика и защиту, а ее безумная сестричка – избавление от проблем, которые с огромным энтузиазмом наживала на свою круглую жопку.

И только товарищ Буров в пролете.

От всех огребает.

От Коня – если не убережет мелкую.

От белокурой ниндзи – если обидит мелкую.

От приятелей мелкой – если они ее найдут и потребуют себе, а он не согласится отдать…

И от взбесившегося организма, которому срочно надо попасть одной твердой частью в эту самую мелкую. И из-за невозможности это сделать – организм мстит постоянным неуместным стояком и отсутствием вдохновения.

А, да!

Еще и издатель почту всю засрал вопросами про сроки сдачи рукописи! Еще и от него огребает товарищ Буров.

Весело…

И вот как в такой ситуации не запить?

Рука сама тянется в барчику, но в дверь опять скребутся, уже настойчивей, и приходится реагировать.

– Какого хера надо? – вежливо интересуюсь я у пока еще закрытой двери, – нахер пошла!

Но дверь не реагирует на мою просьбу, открывается.

Появившаяся на пороге Драконяша никак не желает замечать моих налившихся кровью глаз, смотрит в пол, переминается на своих тонких копытцах.

Зубастая крысна в ее лапках тянет носом воздух и, сморщившись, чихает.

Ну да, тут тебе не там. Тут я живу, вообще-то! И пишу! И иногда пью. Ну ладно, не иногда. Но это – мое личное дело!

– Крысу эту убери, – рычу я раздосадованно, – пока не заблевала мне тут все!

– Я вам там… Салатик приготовила, – мямлит Драконяша, а затем поднимает на меня свои голубые озера. И я залипаю. Опять. Опять, блять!

У нее глаза… пиздец, никогда таких не видел!

Огромные и светлые. Чистые такие, прозрачные.

Ни одного проблеска интеллекта.

Ни одной мысли.

Сплошная незамутненность.

Конь говорил, она школу с золотой медалью… И на филологическом курс проучилась…

Ощущение, что о каком-то другом человеке говорил.

– С авокадо и редисочкой, – продолжает она, ресницы хлопают, а я дергаюсь, приходя в себя.

– Чего? – рычания, отпугивающего всяких идиоток, не получается, только сип невнятный. – Редисочкой?

– Ну да, – радостно кивает Драконяша, а ее крыса согласно пищит, – и сметанкой! Вкусно!

Мой мозг отказывается воспринимать информацию про авокадо в сочетании с редисочкой под сметаной. Потому что, во-первых, непонятно, откуда у меня в доме завелось авокадо, во-вторых, редисочка. Насчет сметаны есть преположения, что-то такое уже две недели на нижней полке в холодильнике валяется… Но жрать его нельзя, если жить хочешь, конечно же.

– Откуда… Все? – так… Связность речи тоже пропадает… Прям пиздец пиздецовый…

– Так Вера Львовна же приходила вчера, – все так же радостно хлопают реснички, – сказала, детокс у вас.

– Чё у меня? – сип переходит в хрип. Львовна, не иначе, спятила на старости лет…

– Детокс… – пожимает плечами Драконяша, – она говорит, вам надо рукопись сдавать… И нельзя пить. Потому она убрала спиртное и оставила полезые продукты.

Сердце сбоит, я делаю шаг к бару, раскрываю его неверными пальцами… И замираю.

Моей выпивки нет. Ничего нет.

Ни коньяка, который я не уважаю, но на безрыбье и коньяк – пойло.

Ни водки, которую я не люблю, но лучше нее ничего не прочищает чакры.

Ни сладкой хуйни, которая стояла тут с незапамятных времен и спаивалась понемногу жрицам платной и дико дорогой любви.

Даже содовой нет!

Надо будет в холодильник глянуть, может, и кефира нет? В нем же тоже градус?

Молча изучаю пару минут непотребно пустые полки, с треском захлопываю дверцу бара.

Отворачиваюсь от активно изучающей обстановку кабинета Драконяши. Глазки ее светятся неподдельным любопытством, потому что за три дня своей жизни в моем доме, тут она – впервые.

Достаю телефон, набираю Львовне. Сейчас я эту старую курицу… Блять, разделаю на цыпленка табаки.

– Антоша, – с места в карьер начинает Львовна, явно задницей чувствуя беду и интенсивно подстилая себе соломки, – Виталий Борисович лично приказал…

– Вера Львовна… – я лагаю, как старый пентиум, кашляю, но справляюсь с собой, – мне глубоко похер на приказы Витали, ясно? Ты, Вера Львовна, моя домработница. Я тебе плачу бабки. Какого хера какой-то хер тебе приказывает, что делать в моем доме?

К концу фразы я вхожу в голос и, уже не сдерживаясь, гремлю на всю комнату.

– Так, а ну не ори на старушку, Антон! – тут же строжает Львовна, моментально напоминая мне, что в прошлом она – майор милиции. Именно милиции, а не полиции, а это – много говорит о человеке. – Тебе надо сдавать книгу. Все сроки просрал. К тому же, у тебя в доме теперь ребенок. И животное. И им совсем ни к чему еще одно животное рядом, понятно?

– Львовна, – ласково рычу я, – я ведь тебя уволю…

– Попробуй, Антоша, попробуй… – так же ласково, в тон, отвечает мне старая перечница, – а я посмотрю, через сколько часов, заметь, Антоша, не дней – часов, ты попросишь вернуться…

– Слишком ты нахальная стала, Львовна, – хриплю я, прикидывая, что будет, если она вдруг откажется у меня работать, и внутренне содрогаясь от одной только мысли об этом.

– Это ты, Антоша, стал много пить. Тебе книгу сдавать. Виталий Борисович расстраивается, что ни дозвониться, ни дописаться не может до тебя… И ребенку нечего плохой пример подавать… Она и без того нахлебалась…

Рычу, отрубая связь.

Слушать проповеди за свои бабки от своей же доработницы… До чего ты дошел, Буров?

Понимаю, что придется это проглотить все же.

С людьми я схожусь очень плохо, и они платят мне взаимностью.

Львовна, при всей ее нетолерантности ко мне лично, бесценный кадр.

Спокойная, с крепкой психикой, чистоплотная и вкусно готовит жрать то, что я люблю. Не болтает, не сплетничает, блюдет коммерческую и личную тайны.

Терпит мои заскоки, хотя, какие у меня там заскоки?

Я же практически ангел, блять!

Правда, до нее ни одна домработница и недели не держалась.

А Львовна уже четвертый год тут. Приходит три раза в неделю, делает свои дела, в мои не лезет… До сегодняшнего дня.

Она мне один раз даже жизнь спасла, вызвала скорую, чтоб меня откапали и вернули в реальность. После этого случая я сдерживаю свои порывы. Немного.

– Ой, какая прикольная штука! – голос Драконяши, о присутствии которой я успеваю забыть в запале, заставляет замереть, а затем резко развернуться. И опять замереть. – А это копье, да?

В руках у безумной девки боевой дротик индейцев навахо. Его преподнес мне один из читателей на какой-то очередной издательской тусне. Этот мужик клялся, что конец дротика измазан слизью южноамериканской лягушки. На минуточку, самой ядовитой твари на планете…

Глава 3

– А почему такой маленький? – она не смотрит на меня, а то бы давно уже забила тревогу, потому что, сто процентов, моя рожа сейчас – реальный стоп-сигнал. И, наверно, даже цвета такого же. Красного, блять. Но Драконяха пялится на дротик, вертит его так и эдак, ее псина вошкается где-то под нашими ногами…

А я лихорадочно прикидываю, как у нее эту хрень забрать и не дать уколоть палец.

А то будет у меня тут мертвая царевна. Совсем мертвая. Никакой Елисей не спасет…

И вот только не надо меня спрашивать, какого, собственно, черта дико опасная вещь валяется в свободном доступе?

Во-первых, мой кабинет. В моем доме. Что хочу, то и держу. И как хочу, так и держу. Львовна здесь вообще только полы протирает, а мебель не трогает ни под каким предлогом. Хотя, вон, бар вынесла, старая карга… Но это – исключительный случай. К тому же, она – умная бабка, знает, что можно трогать, а чего ни в коем случае касаться нельзя.

И во-вторых, этот дротик лежал себе спокойно в шкафу. Закрытом, бляха! Закрытом шкафу!

Это надо особым складом ума обладать, вернее, того, что заменяет этой блонди ум, чтоб залезть туда, куда не нужно!

Пока я обмираю от ужаса, прикидывая собственный полет через стол к ненормальной девке, она, наконец, соображает поднять на меня взгляд.

Ну и, видимо, зачатки интеллекта и самосохранения срабатывают, потому что она замирает, ошарашенно смотрит то на меня, то на дротик в своих руках.

Еще шире распахивает глазки, раскрывает ротик в удивленном «О», отставляет немного руку с оружием в сторону…

И в этот момент я резко перегибаюсь через стол и что есть силы луплю по тонкому запястью.

Дротик вылетает из пальцев и скрывается в дальнем углу комнаты. Машинально прислушиваюсь, с некоторой надеждой ожидая визга лысой крысы. Ну мало ли, вдруг мне свезло, и она там устроилась, на свою беду и мое счастье?

Но визга нет, смотрю на Драконяшку, с изумлением и ужасом кривящую рот, вздыхаю.

Бляха, надо успокаивать грядущую истерику…

И не напиться потом ведь, главное!

Одни проблемы, одни гребанные нервы…

– Не реви, – первым делом говорю девчонке, и она, естественно, тут же начинает плакать.

Да так, что я в очередной раз засматриваюсь.

Есть же люди, которым слезы идут!

Драконяша, похоже, именно из числа таких вот.

Слезы появляются на ее глазах. Чистыми, прозрачными каплями текут по щекам, попадают на губы, делая их еще пухлее, еще сексуальнее…

Хочется ее утешать.

И не просто утешать, а действием прямо. Обнимать, трогать губами эти прозрачные соленые капли… Почему-то мне кажется, что они сладкими будут на языке, с ароматом и вкусом ее кожи. И ее губ.

А потом…

Короче, прихожу я в себя, уже обнимая безудержно и испуганно рыдающую девчонку. Сам не понимаю, как так произошло, даже оглядываюсь с изумлением, поражаясь кратковременной потере памяти. И выпадению из реальности.

Потому что нихрена не помню момент перемещения в пространстве.

Вот только-только стоял с другой стороны стола, пялился на ее стремительно краснеющую руку, по которой пришелся удар, отслеживая каждую слезу, катящуюся по гладким щекам…

А потом – бац! И я уже здесь!

Рядом стою! Обнимаю!

И, надо сказать, дико кайфую от этого действия.

Прикольное ощущение: она плачет, ей больно, а я… Я хочу, чтоб это длилось подольше.

– Это – опасная вещь, нельзя ничего трогать в моем кабинете, дурочка… – бормочу утешительно, глажу по тонким плечам, невольно млея от ощущений.

Торкает ведь тебя, Буров, сильно торкает… Ни от одной бабы такого не было… Признайся себе уже в этом, Буров, признайся, прими все, как есть.

Когда смотришь проблеме в лицо, легче ее решить…

Как ты сейчас можешь решить проблему, Буров?

Надо еще погладить… Глажу.

Объяснить мотивы своего поведения… Объясняю.

Утешить… Утешаю.

Поцеловать… Приподнимаю ее подбородок остренький, смотрю в большие, лучистые, заплаканные глаза. Красиво очень, когда такие девушки невинные плачут. Что-то из японского аниме… Никогда не понимал, а сейчас… Дух захватывает…

Она кусает припухшие губы, растерянно и обиженно смотрит на меня.

Ждет чего-то? Неужели, того же, чего и я? Хочет?

Стоит осознать это, верней, убедить себя, что осознаю правильно, как начинаю съезжать с катушек.

Очень показательный процесс.

Медленный, но неотвратимый.

Надо ее поцеловать. Хочется же. И ей, и мне…

Она размыкает губки и шепчет тихо и проникновенно:

– Вы такой красивый… Повезло вашему… партнеру.

Сто-о-о-п!

Кому, бля?

Ощущение, словно в меня на полной скорости врезается поезд.

И дальше только ошметки по рельсам.

Отвратное зрелище, кстати, я знаю, о чем говорю, приходилось… Собирать.

Вот и я сейчас так же.

Не в состоянии собраться, медленно доходит до воспаленного горячими картинками мозга: красивый… партнер…

Кто, блять?

Пока безмолвно, словно окунь, шлепаю губами, она со вздохом выворачивается из моих рук, наклоняется, подхватывает свою визжащую тварь, идет к двери.

Я все это время стою и смотрю ей вслед. И наверно, рожа у меня та еще, потому что Драконяша разворачивается у двери и говорит:

– Вы не волнуйтесь, я никому не скажу… Это… Ваш друг по секрету сказал… Но я очень толерантно отношусь, у меня даже друзья-геи есть… И извините за… копье. Я не знала, что его нельзя трогать… Надеюсь, оно не пострадало…

Выходит за дверь, а я…

А я, бляха, невольно тянусь к «копью», которое пострадало. И очень сильно. Надеюсь, она про другое говорила…

Бессильно валюсь в кресло, поворачиваюсь к бару и злобно смотрю на закрытую дверцу.

Как не вовремя, блять! Не вовремя этот «детокс».

Когда немного отпускает, прикуриваю, рассматривая чуть подрагивающие от напряга пальцы.

Усмехаюсь.

Ну надо же, как я так лоханулся-то?

Забыл, совсем упустил из виду, что мой душевный приятель, Коняшка попрыгучий, обозначил меня «безобидным педиком» перед своей бабой и ее сестрой, чтоб, значит, мелкая не боялась оставаться со мной один на один в большом доме.

Хорош бы я был, если б сейчас начал приставать к Драконяше и пихать в нее свое «копье».

Выдыхаю, уже откровенно смеясь над тупой ситуацией.

И собой – тупым.

Ну надо же, Коняша… Удружил.

Скотина, блять.

Глава 4

– Жорик не нарочно…

– Еще бы, блять, он нарочно!

– Он маленький просто еще…

– Да? Незаметно. Насрал, как большой!

– Фу, как грубо!

– Зато верно!

– А еще писатель…

– Мне похер!

– Вот потому у вас и творческий кризис!

– Че, бля?

– Кризис! Вера Львовна говорила!

– Так. Иди сюда. И тварь эту тащи! Я его утоплю, а тебе по жопе дам!

– Нет! Приходите в себя уже! Это у вас интоксикация!

– Че???

– Пить меньше надо, говорю!

– Ах ты…

Я в ярости и бессилии наблюдаю, как длинный светлый хвост скрывается на втором этаже, щелкает замок на двери.

Черт! Мелкая тварь! И это я не о крысе, если что. С крысой все понятно, поймать и уничтожить. Хотя… Для начала неплохо бы с его хозяйки долг поиметь. Все же сгрызть особо ценный жесткий диск с практически отредактированной версией моего последнего романа, это дорогого стоит…

За это… За это…

Мозг тут же генерирует, как именно я могу за это спросить в блондинистой заразы, невероятно быстро завладевшей моим домом, моим временем и моими мыслями, но я поспешно пресекаю всякие вольности.

А то так и заиграться недолго. И забыться.

Потерять, так сказать, нить повествования. А потом опомниться не успеешь, а уже башка отрубилась, руки протянулись сами собой, и вот она, девчонка, под тобой, глазки свои таращит испуганные, губки раскрывает сексуальные, а ты…

Ох, бля, задумался все-таки!

Сжимаю губы злобно, разворачиваюсь на пятках и иду обратно в кабинет.

Выдыхать, курить, дрочить.

Короче, делать все то, что делаю в последние четыре блядских дня. Уже четыре, да! Каждую секунду ее пребывания в моем доме считаю, чтоб вы понимали!

Заодно подумаю, как восстанавливать текст. Нет, у меня, безусловно, имеется и резервная копия, и там все в порядке, но именно на утраченный диск я скинул последние правки. Их немного, но они, суки, по всему тексту, и вылавливать их снова… Ох, тот еще геморрой.

И он у меня, стараниями мелкой паскуды, вырос.

И это я о крысе, чтоб вы понимали.

Сажусь за ноут, открываю текст…

Демон толкнул дверь, на минуту застыв, чтоб полной грудью вдохнуть аромат, по которому скучал, как выяснилось, очень сильно скучал! Белянка пахла нежностью, сладостью. Самой жизнью пахла.

Аромат этот, пропитавший всю комнату, всю ее одежду, казалось, даже в легких его обосновался, и невозможно было его оттуда ничем убрать! Да и не нужно, кстати.

Демон прикрыл так и не скрипнувшую дверь, шагнул в темноту, по пути стаскивая с себя одежду.

Упал перед кроватью девчонки на колени, скользнул руками под одеяло, нашаривая гладкую кожу и умирая от возбуждения и предвкушения кайфа.

Белянка завозилась во сне, чмокнула губами, а затем, крупно вздрогнув, раскрыла глаза.

– Де-е-емон-н-н… – этот низкий протестующий стон заставил Демона буквально сойти с ума.

Он торопливо отшвырнул в сторону одеяло и навалился на Белянку всем телом, жадно шаря лапами везде, где мог достать.

Она не отталкивала, только упирала узкие ладошки в его крепкую грудь и жалобно постанывала от неласковых, грубых прикосновений.

Демон не обращал внимания на ее беспомощный протест, просто и бесцеремонно беря то, что уже давно принадлежало только ему.

С того самого вечера, два года назад, когда он поймал ее возле дальнего входа и молча втолкнул грудью в пустую комнату…

Я ставлю точку, а потом, оторопело перечитав текст, заношу палец над делейтом.

В голове полный бред, такой же, впрочем, как и на экране сейчас…

Я никогда не писал отношения, вообще считал это дело диким бредом. Где постапокалипсис с детективной линией и где всякая розовая хуйня про эмоции?

Не мое.

А тут…

Как-то оно само написалось.

И это – явный признак полной деформации личности на фоне спермотоксикоза и присутствия постоянного раздражителя в доме и моей размеренной, спокойной жизни.

Так. Это надо прекращать.

И спермотоксикоз, и бред на экране.

Тянусь к телефону, чтоб набрать по номеру, регулярно меня избавляющему от первого, а палец почему-то упорно не желает нажимать на кнопку и удалять дебильные розовые сопли…

Перечитываю.

Демон, Белянка, узкие ладошки, крепкая грудь…

Бред какой…

Удалить!

Глава 5

Та-а-ак… Ну что сказать?

Крыса попала.

Осматриваю еще один, контрольный разочек, свои любимые «Саломоны», специально попристальней, чтоб дополнительно напитаться боевой яростью, хотя ее уже через край и без того, прихватываю тот, что особенно сильно пострадал визуально, и тяжело топаю на второй этаж.

Чаша терпения просто через край.

Дальше некуда уже.

Сейчас я просто прибью мелкую шкодливую тварь, а потом и его дохрена умную хозяйку. И закопаю обоих у себя на заднем дворе.

Ну а Коняшке скажу, что не сумел усмотреть на девкой.

Нету меня другого выхода.

Не трахать же ее в самом деле?

Тем более, что опытным путем выяснилось, что секс – вообще никак не помогает расслабону.

Сегодня только трахал Маринку так, что пощады попросила в итоге, уж на что баба крепкая. А я не мог тормознуть. Рот ей закрыл, чтоб не верещала, и в коленно-локтевую, ее любимую, поставил. Она заткнулась сразу и подмахивать начала. А я… Нихрена не завелся. Так, чисто на автомате отрабатывал. И кончил в итоге без кайфа. Просто физиология, как поссать сходить. Ни уму, ни телу.

Верней, я – то был уверен, что после такого родео член себя уж точно никак не проявит, но куда там! Все внутри клокочет, все, блять, горит! А этот утырок тупо встал по стойке смирно и стоит!

Вот как быть мне, а? Как?

Только радикальные методы.

Более того, я даже уверен, что меня суд оправдает в такой ситуации!

Если судьей будет мужик, естественно.

Потому что при раскладе: одна вредная, но охерительно сексуальная Драконяша, один мелкий ссыкливый крыснюк и один вконец осатаневший мужик, которому разломали к чертям всю его спокойную, размеренную и, можно даже сказать, счастливую жизнь – вывод очевиден!

И очевидно, что у мужика, даже если он такой практически ангел, как я, терпение не безгранично.

Это будет, как в том чеховском рассказе про редактора и старую графоманку, долго и нужно читавшую ему свою пьесу в пяти действиях прямо перед тем, как он, бедолага, решил вздремнуть. Его суд оправдал же?

Вот и меня оправдает.

– Валя-а-а-а… Валя? Где ты, Валя?

Охуеть, как я сейчас сам себе напоминаю мужика из «Сияния»… Наверно, и взгляд такой же безумный.

Только вместо топора в руках изжеванный и проссанный кроссовок моей любимой марки. Не самой дешевой, между прочим!

И дело даже не в этом!

Дело в том, что опытным путем, после долгих лет мучений, выяснилось, что колодки этой фирмы мне подходят идеально. Только они! Ноги не болят, могу бегать столько, сколько хочется. А сколько раз я в них, датый, вырубался, не передать! И ничего!

А эти кросы – вообще ветераны!

Самые мои любимые!

И Крым, и Рим, и медные трубы со мной прошли!

Для чего?

Чтоб сдохнуть от зубов мелкого грызучего крысняка?

Да ебал я его и его хозяйку!

Хорошая, кстати, идея.

Не насчет крысняка – он однозначно вылетит отсюда сейчас за забор.

А вот насчет хозяйки его…

В этот момент мне вообще ничего не кажется чрезмерным. Потому что довели. Потому что не об этом я думал, когда в первый же день разрешил белобрысой заразе взять с улицы лысую заразу.

Надо же, даже до дома мы в тот день доехать не успели, в тачку усаживались…

Верней, я усаживался, уверенный, что длинноногая блонди уже мостит свою жопку на заднее сиденье.

Перед тем, как завести мотор, глянул контрольно в зеркало заднего вида и здорово охерел, когда не увидел там Драконяшу. В тот момент мне не пришло в голову это прозвище, которое ей Коняшка придумал. Это потом уже все, потом… Примерно на следующий день. когда два и два сложил. И начал потихоньку понимать, насколько сильно я попал.

А вот тогда…

Тогда я, ошпаренным псом, вылетел из-за руля и понесся к задней двери тачки, ругаясь себе под нос матерно на Коня, его родных до седьмого колена и на себя, идиота легковерного. Не успел ведь приятель даже отъехать в деревню со своей белобрысой ниндзей, как я уже проебал его будущую свояченицу!

Как так?

Правда, буквально через секунду от сердца отлегло, потому что пропажа обнаружилась.

Она, эта пропажа, тихо сидела на корточках и что-то рассматривала прямо под колесом моей тачки.

– Ну… Иди, иди сюда… – ворковала она, подзывая кого-то из-под днища машины.

Я, основательно выдохнув и перестав дрожать руками, с минуту поразглядывал оттопыренную попку, упакованную в короткие джинсовые шорты, отстраненно подумал, что девки нынче пошли ранние, и рявкнул, заставив Драконяшу пискнуть и бухнуться с корточек на жопку:

– Ну и какого хера?

Она подняла на меня снизу взгляд голубых, абсолютно пустых глаз, поразивших меня в тот момент своей незамутненностью и бездонностью, а затем сказала с обидой в голосе:

– Зачем вы кричите? Напугали его…

– Кого, бля? – уточнил я основной момент нашей беседы.

– Вот… – и Драконяша доверчиво протянула мне на ладони что-то мелкое, лысое и страшное, как вся моя жизнь до решения стать писателем. – Песик.

– Песик… – повторил я, задумчиво разглядывая недоразумение, меньше всего похожее на песика. Вот на крысу, страшную и лысую, запросто…

– Да, – с энтузиазмом закивала Драконяша, поднимаясь и аккуратно придерживая странное животное у груди, – думаю, тойчик какой-то, может, помесь, я не очень хорошо разбираюсь… Лапка одна болит у него…

– Лапка… – все так же в ступоре повторил я.

– Да, – опять закивала Драконяша, – наверно, или тут пострадал, наступили, может, такой малыш же, только глазки открылись, видите?

И сунула мне прямо под нос мерзкую тварь.

– Глазки… – идиотом-повторюшкой повторил я, немного отшагнув от девки и ее страшилища. Потом осмотрел еще раз животное с расстояния. Надо сказать, прелести ему это не прибавило.

– Он напуган, бедняжка… – Драконяша принялась ворковать над крысой, выглядящей так, словно прямо сейчас Богу душу отдаст: она дрожала и пучила кругые бессмысленные глаза, явно не понимая, что вокруг происходит, – позвольте его взять?

– Куда? – до меня в тот момент вообще не дошел весь трагизм ситуации, я пялился на крысняка, доверчиво устроившего нос прямо между грудей Вали, и отстраненно думал, что для ее комплекции сиськи – отпад…

– Домой, – пояснила удивленно Драконяша, – туда, где я буду жить. Пожалуйста! Он – такой маленький, он не причинит никаких хлопот…

Я перевел взгляд с груди Драконяши на ее умоляющие глазки и и заторможенно кивнул.

В конце концов, тварь не сегодня-завтра сдохнет, а я, разрешив Драконяше с ним возиться, пару очков заработаю. Может, доверять будет.

И проблем меньше доставлять, опять же…

Как же я ошибался, идиота кусок!

Фатально ошибался…

Глава 6

– Жо-о-орик! Жорик! Где ты? Сука мелкая… – последнее, матерное, хоть и крайне точное определение вечно дрожащей кусачей твари, я бормочу вполголоса, и все равно тонкие ушки Драконяши недовольно дергаются.

Она поворачивается ко мне, сверкает своими бессмысленными красивыми глазами:

– Зачем вы так? Он, наверно, вас слышит и пугается! Не выходит поэтому!

– Ну да, а может и ссытся под себя, – философски пожимаю я плечами, – хотя ему для этого повод нихера не требуется…

– Не надо! Жорик – хороший и очень аккуратный! – тут же принимается защищать своего грызуна Драконяша, – просто маленький еще, вот и случаются… Неприятности…

– О! Так вот как называется потеря обуви за штуку баксов? – оживляется во мне обида, – неприятности!

– Как это вы находите такую дорогую обувь, интересно, – бормочет Драконяша себе под нос, вырываясь вперед и сверкая своей аппетитной жопкой, по обыкновению упакованной в короткие шорты.

Моргаю, залипая на шикарное зрелище, сжимаю губы злобно. Маленькая дрянь! Вообще во мне мужика не видит! Ходит практически голая тут!

Чтоб хоть как-то пережить экзистенциальный шок от того, что сейчас передо мной покачиваются самые аппетитные булки в моей жизни, а я их даже куснуть не могу, начинаю думать, каким образом все так перевернулось.

И почему это я, шедший совсем недавно с совершенно четким намерением прибить крысу за все преступления, сейчас с не менее четким намерением прусь спасать мелкую тварь от неведомой жопы, в которую та угодила.

Хотя, по хорошему, оставить бы все, как есть, и забыть о существовании грызучей напасти. Такой хороший шанс! Такой шанс!

И почему, интересно, я его проебываю?

А потому что не могу отказать одной сладкой Драконяше…

В какой момент это случилось?

А вот хер его знает…

Провалы какие-то в памяти, не иначе.

Помню, как шел к ней, потрясая обесчещенным, уничтоженным «Саломоном».

Помню, как строил жуткие планы мести, напрочь забыв о том, что я – спокойный, как удав, хладнокровный мужик.

Помню, как толкнул дверь, не стуча и не дожидаясь разрешения, зашел…

И замер, словно по башке ударили чем-то!

Уставился на круглую жопку, туго обтянутую светлыми джинсовыми шортами, сердце стукнуло пару раз и тормознуло. Все внутри тормознуло и замерло.

Я – совершенно нормальный мужик, реакции – тоже нормальные.

Как еще я мог на это отреагировать?

Она стояла передо мной на коленках, головой залезла под кровать, задница – наружу… Зрелище из порно…

Ноги длинные такие, гладкие… Пиздец…

Моргнул еще раз, старательно отгоняя из башки все поселившиеся там фантазии, как шагаю ближе, кладу ладонь на спину Драконяши, не давая пошевелиться, развернуться, поменять позу, стаскиваю эти чертовы шортики и, наклонившись, вдыхаю сочный, вкусный аромат ее тела. Он сто процентов одуряющий у нее. А потом на вкус пробую. А потом… Потом трахаю ее так, что кровать двигается.

Идеальный сценарий!

Мне надо писать порно.

Может, озадачить этим Виталю? Агент он мой или где?

Мысли о Витале, естественно, чуть сбавили накал, и до меня сквозь белый шум в ушах, стал доходить шум внешний. А именно – жалобный голосок Драконяши, глухо доносящийся из-под кровати:

– Жорик… Жорик… Ну где же ты?

Тут я совершил тактическую ошибку, то ли яйцами звякнул, то ли задышал слишком шумно, Драконяша поняла, что в комнате не одна, и, ойкнув, дернулась. Долбанулась головой о кровать, пискнула и задом выползла на белый свет.

Я эту сцену пронаблюдал с нескрываемым удовольствием.

Виляющая пробежка жопкой назад… М-м-м… Надо писать сценарии, надо… Еще больше бабла буду зарабатывать…

– Ой… Антон… – Драконяша встала с пола и уставилась на меня своими огромными светлыми глазами, полными слез, – Жорик пропал! Понимаете? Он… Не отзывается! Я боюсь, что он выбежал на улицу, и его ястреб уне-е-ес!

На последнем слове она зарыдала, распустив губы, а я, вместо любой ожидаемой реакции, тупо уставился на это зрелище.

Губы, и без того, пухлые от природы, еще больше разнесло из-за слез, и теперь они стали еще пухлее. Поставить на колени, дать в рот… Ох, бля! Не моргать, не представлять!

– Это хорошо, что он пропал, бля, – вышло хрипловато, но холодно. Нормально, в общем. – А то я бы его сам прибил. Он у меня сгрыз кросс!

– Да что вы про свой кросс! Кросс – это тряпка! Обувь! А Жорик – живой! И он сейчас, может, страдает…

– Если его птицы украли, то не страдает уже, – философски пожал я плечами, а Валя, трагически заломив брови, зарыдала еще сильнее.

– Черт…

– Антон! Помогите! Пожалуйста! Ну есть же в вас что-то человеческое?

Нормально так…

Мне бы обидеться, но она так смотрела, так смотрела…

Тут, судя по всему, очередной провал в памяти произошел, потому что осознал я себя уже идущим по коридору и заглядывающим во все углы своего дома.

Я искал гребанного Жорика.

И совсем не для того, чтоб зажарить, не обдирая шкурки, и сожрать, как русские пилоты на диких аэродромах Забайкалья жрали хомяков, по пьяни приняв их за сусликов.

А для того, чтоб отдать его в нежные лапки хозяйки. Чтоб она его приласкала… Лучше бы меня, бля.

– Жорик! – рявкаю, потеряв терпение, и эхо гуляет в моем стильном, полупустом доме. – Где ты, сука?

– Не надо! – разворачиваясь, гневно шипит Драконяша, – говорила же! Он вас испугался!

– И правильно сделал! Кросс мой сожрал, тварь!

– Он не тварь! Он маленький! У него зубки молочные еще! Режутся!

– Да мне похер! – продолжаю разоряться я, – ты обещала, что не будет проблем с ним! Соврала!

– Нет! Просто вы все принимаете близко к сердцу…

– И к кошельку.

– Вы – меркантильный человек…

– Топай давай вперед, ищи свою крысу.

– Жорик – не крыса…

– Ага… Продукт генной инженерии… Неудачный…

В голове тут же рождается идея веселого постапока, где в результате мутаций вот таких вот мелких гадов, они обретают разум. И решают извести человечество, подчинить себе, сделать из нас рабов. Но сделать это так, чтоб люди нихера не поняли, и думали, что по-прежнему короли мира.

Но сами чтоб ухаживали за мелкими тварями, мыли им жопы, кормили самым лучшим и так далее…

Стоп!

А ведь это уже происходит!

То есть… если исходить из теории бритвы Оккама…

Меня эта неожиданная мысль так сильно поражает, что на полном ходу торможу, и даже аппетитная жопка постоянного раздражителя отходит на второй план.

Стою, лихорадочно обдумывая ситуацию, вертя ее в голове так и эдак.

И не сразу замечаю. что мешает какой-то посторонний звук. Знакомый очень.

Скулеж. Еле слышный.

Отбрасываю мысли и мировом господстве мелких грызнюков, разворачиваюсь и топаю на звук.

И в малоприметном коридоре, на которые богат мой внешне простой дом, нахожу пропажу моей гостьи!

И, что самое забавное, практически в том же положении, что и его хозяйку за пять минут до этого! То есть – мне видна только тощая жопень с пимпочкой хвоста.

А основная масса крысы – под стеклянной выдвижной дверью в санузел. Каким образом он туда залез, учитывая, что расстояние от двери до пола всего пара сантиметров, непонятно.

А еще непонятно, каким образом он там живой еще, как его на две части не разрезало. Стекло, хоть и обработанное, но края-то островаты…

Становлюсь на колени, прикрываю дрожающую жопку ладонью, чтоб не вздумал дернуться, и начинаю аккуратно сдвигать дверь в сторону.

Ну, если разрежет, то значит, судьба его такая…

Но псина на удивление не дергается, сжимается и, кажется, даже растекается в блинчик под моими пальцами, словно понимая, что я его спасаю сейчас.

В итоге, когда дверь полностью отходит в сторону, крыснюк оказывается живым, только чуток покоцанным и с шикарной полосой по хребтине.

Подхватываю его на руки, кладу себе на ладонь, аккуратно ощупывая на предмет повреждений. Мелкая острая мордочка с черными пуговками глаз поднимается ко мне, смотрит внимательно:

– Ну чего, мелкий террорист? Будешь еще мою обувь грызть? – бурчу, прикидывая, надо ли в ветеринарку его, или нет.

– Ох, Жорик! Жорик! – Драконяша, наконец-то заметившая, что меня нет за спиной, и отправившаяся на поиски, падает рядом на колени, тянет дрожащие ладошки к своему грызучему монстру, – что случилось? – поднимает на меня свои озера слезливые, – он упал? У него травма?

– Не думаю… Надо бы в больницу, может, что-то внутреннее… – пожимаю я плечами, передавая ей животное.

– Можно? Пожалуйста! Пожалуйста! Я буду так благодарна! Так благодарна! – Она бережно прижимает к груди ладони с лежащим в них Жориком, и я в очередной раз впадаю в кататонический ступор… Ни язык не шевелится, ни руки. Ни мозги.

Слишком близко, на расстоянии касания. Губами.

Драконяша мое временное помутнение воспринимает по-своему, вскакивает и рысью несется к выходу.

Оставляя меня на коленях в той же позе.

И в том же состоянии…

Дебилизм полный, но ее слова про благодарность бьются о совершенно пустую черепную коробку…

Будет благодарна она мне.

Будет…

Определенно будет.

Глава 7

– Так, ну перелома нет, уже хорошо, – ветеринар частной клиники, куда удалось экстренно записать мелкого крысняка, прощупывает внимательными пальцами спину вздрагивающего Жорика, – гематома имеется, необходимо накладывать фиксирующую повязку и смазывать специальным кремом. И следить, чтоб не слизывал.

Я с сомнением разглядываю остренькую морду Жорика. Как же, не слизывать… Попробуй запрети мелкому засранцу…

– Но как уследить? – читает мои мысли Драконяша, жалобно сжимая пальчики у груди.

На ней – свободная футболка, тонкая такая. И я уже давно, да что там, блять, сразу! Сразу практически заметил, что белья под футболкой нет.

И теперь прикиньте, о чем я думаю?

Правильно!

Только о том, есть ли на ней трусы.

Под этим джинсовыми шортами.

И если нет, но трется ли шов посередине о ее… Сука! Уровень озабоченности критично высокий! Прямо небоскреб в Пекине!

А ведь трахался только-только!

И хорошо трахался!

Вот что за дела, а?

– Рекомендую специальный ошейник, – отвечает ветеринар, – у нас можно приобрести. Он не даст собаке доставать до раны.

Драконяша переводит взгляд с ветеринара на меня. И с мольбой еще сильнее сжимает пальчики. Да, на груди. Да, лифчика нет… А соски острые такие…

Моргаю.

Плачу. И плачу́.

И за прием, не глядя на конский ценник, и за ошейник, в котором головешка Жорика напоминает ушастую лампочку в абажуре, и за обратное такси.

На автомате, блять, действую. Потому что мысли вообще не там.

Уже в доме Драконяша, сверкнув голыми ляжками, бежит со своей дико дорого мне обходящейся крысой (учитывая растерзанные «Саломоны») в свою комнату.

– И не выпускай эту тварь больше, – хрипло напутствую я ее, желая хоть какое-то финальное слово за собой оставить.

Оборачивается, таращит на меня бессмыленные глазища, которые идеально смотрелись бы снизу, у моего члена (картинка – пидзец горячая, а я – пиздец озабоченный…), кивает и бежит дальше.

– Спасибо тебе, друг Антоха, – бормочу я вслед, разворачиваюсь к кабинету в надежде перехватить там в баре что-то успокоительное. Желательно, с серьезным таким градусом. – Я так благодарна… – передразниваю нежный голосок Драконяши, – так благодарна… Ах… Хочешь, минет тебе сделаю?

Последнюю фразу договариваю уже за дверями кабинета, топая к бару и вздыхая по пути по поводу вероломства современных барышень и их лживой благодарности. Даже гребанного «спасибо» в итоге не дождался…

Открываю дверцы бара, с пару секунд тупо пялюсь на пустые полки, прежде чем вспоминаю о проклятом «детоксе», который мне устроила моя домомучительница и ее, как выясняется внезапно, ручной Карлсон.

После этого с хрустом захлопываю дверцы и долго, со смаком, матерюсь, хоть так отводя душу и выплескивая накопившееся раздражение.

Но даже поматериться всласть не получается, потому что в самый разгар скрипит дверь, и в проеме показывается взлохмаченная голова Драконяши.

– Простите, если помешала… – тут она выразительно круглит и без того круглые глаза, – отдыхать… Но, я подумала, что вы, должно быть, устали после бессонной ночи…

То есть, отследила, пиявка мелкая, что меня не было всю ночь…

– С чего ты взяла, что она бессонная? – хмуро уточняю я, отходя к креслу и с хрустом кидая на сиденье зад.

Полное ощущение, что не тридцатник мне, а полтинник полновесный… Разваливаюсь на части, все трещит… Зря забросил тренировки по боксу, так хоть какой-то напряг снимался, да и пузо не нарастало… Как сейчас, например. Все же, сидячий образ жизни до добра не доводит…

Ловлю себя на том, что машинально пытаюсь втянуть живот и развернуть плечи.

Идиот, чего уж там…

– Ну… – Драконяша мнется, гарцует длинными ногами, – вы просто выглядите, как человек… Проведший бессонную ночь… Вы простите, если я не в свое дело…

– Ну, давай шустрее, чего хотела? – перебиваю я ее, не в силах уже ждать, пока она разродится хоть каким-то подобием мысли.

– Я могла бы помочь вам… Расслабиться… – выдыхает Драконяша, и я ощущаю временную глухоту. Потому что явно ослышался сейчас. Она не может мне такое говорить… Предлагать не может. Это же то, о чем я думаю, да? Молча смотрю на краснеющую Драконяшу, жду продолжения и испытываю острое желание либо долбануться головой об стол, чтоб прекратить уже, наконец, этот трешовый балаган, либо поковырять в ухе пальцем. Вдруг, там все заросло? И потому звук с искажениями доходит? – Вы мне так помогаете… – как ни в чем не бывало продолжает Драконяша, – и с Жориком… И вообще… Я бы хотела… В благодарность…

Та-а-ак…

Похоже, не галюцинации у меня сегодня, а гребанные исполнения мечт!

Глава 8

Учитывая, что язык у меня отнимается полностью, реагирую жестами.

То есть, киваю.

В горле ощущаю дикую сухость, во всем теле… Так, ладно, про тело – не будем. Тут стоит лишь на мгновение задуматься – и все, как говорил один мой татарский приятель – «кирдык». Если переводить на русский – финал, точка. Если на русский матерный, который куда более точнен и емок в таких вопросах – пиздец. Полный и окончательный.

Встать я не успеваю, Драконяша скользит в комнату и становится передо мной. Осматривает, озабоченно закусив губу, потом неуверенно говорит:

– Рубашку… Лучше снять…

Ебать! Да не вопрос!

Не желая тратить время на расстегивание пуговиц, сдираю с себя одежду через ворот.

Отшвыриваю прочь, ловлю на своей груди задумчивый взгляд девчонки. Тянет усмехнуться довольно, потому что прекрасно знаю, как выгляжу, занятия боксом и ежедневная, когда не в запое, конечно, часовая разминка даром не проходят. Но я настолько напряжен сейчас и настолько опасаюсь, что она передумает, что даже сил на лишнюю мимику не трачу.

– Вы… – она понимает, что поймана на разглядывании, чуть красеет и выдыхает смущенно, – красивый очень…

От комплимента становится кайфово во всех местах сразу.

Тяну к ней руку, желая подтащить поближе и наконец-то показать, что я красивый не только там, где она видит, но и там, где еще нет… Пока нет.

Но Драконяша в то же мгновение легко шагает в сторону и… Становится на моей спиной!

Не успеваю среагировать, как ее прохладные пальцы ложатся на плечи, надавливают…

И все сразу все становится понятно. Про всех.

Настолько понятно, что хоть книги пиши.

Про одного, внезапно поверившего в чудеса дебила – отдельная, жутко печальная повесть… Напишу как-нибудь, но под псевдонимом, обязательно бабским, потому что мужики таких соплей не пишут… И там даже слов особо подбирать не нужно, просто описывай ситуацию, и все. Все дамочки-читательницы сто процентов обрыдаются и пожалеют придурка.

Про наивную или, наоборот, чересчур расчетливую Драконяшу… Про нее тоже напишу. Но там будет порно.

Люблю свою профессию… Верти в голове и потом в файле все, как хочешь. Кому хочешь – мсти, кого хочешь – трахай…

Хоть в чем-то мне повезло.

Потому что то, что сейчас происходит, рядом с везением и не лежало.

Это пытка. Сладкая, чувственная, жутко приятная, но пытка.

Дракошины прохладные ладони, скользящие по моим плечам – обжигают. Ощущение ее за спиной заставляет все органы чувств насторожиться, до предела накалиться.

– Вы… Так напряжены… – журчит ее мягкий голосок. Издева-а-а-ется, мелкая дрянь… – Что-то серьезное случилось?

– Да куда уж серьезнее… – бормочу я, невольно подставляясь, чтоб сладкая пытка ее пальчиков охватила как можно больше площади. Хер с ним, пусть потом помру от напряга и спермотоксикоза… Но сейчас я не в силах это прекратить…

– Массаж помогает, – отвечает она, чуть наклоняется, и длинная прядь волос падает на мое плечо. А ощущение, будто плеткой стегнула. Остро! Болезненно! Офигенно! – Я часто Лине, сестре, делаю… Она говорит, у меня талант…

– Угу…

Талант у тебя один, основной – бесить меня до безумия. Это прям отточенный уже талантище…

– Вам нравится?

– Угу…

Нравится… Да я горю, блять! Мне настолько плохо, что хорошо уже! Запредельно! Вот бы тебя еще на колени… Перед собой… И с раскрытым ротиком… Сука! Не закрывать глаза! А то моргну – и все, гребанный кирдык… Рассказывай потом Коню, что не хотел трахать его свояченницу в рот… Оно само, чисто случайно…

– Хорошо… Сейчас будет чуть-чуть больно…

А-а-а-а! Сука! Да мне уже больно! Мне так больно, что все на свете на эту боль променяю! Только чтоб не останавливалась!

– Ну вот… – уже горячие ладошки в последний раз проходятся по моим плечам, опадают, и я сам не понимаю, как удерживаюсь, чтоб не развернуться и не продолжить массаж. Уже так, как мне хочется. – Теперь должно быть легче…

Ну, это ты погорячилась… Нихрена не легче. Тяжелее. Причем, во всех местах сразу.

– Спасибо… – голос получается на редкость мерзким, хриплым, прямо таки с сипом удавленника.

– Пожалуйста… – она обходит меня, становится прямо, смотрит задумчиво.

И я смотрю в ее глаза. По-прежнему бессмысленные, кукольные какие-то. Большие и синие, как камни аквамарины. Все эти дебильные сравнения проносятся в мозгу фоном. Потому что, несмотря на понимание ситуации, на то, что она – откровенно придурочная девка, а я таких даже трахать не люблю… не любил, вернее… Так вот, несмотря на все это – взгляда оторвать я от нее не в состоянии. Вот такая херота… Надо бы что-то сказать, срочно надо. Но слова в голове не рождаются. Это прикольно, кстати, потому что в башке всегда миллион всего, обрывки мыслей, идеи, воспоминания, ассоциативные ряды…

А вот сейчас, когда смотрю в пустые кукольные глаза, и в голове такая же пустота образовывается… Странное и немного напрягающее ощущение.

– Знаете… – наконец, задумчиво говорит Драконяша, видно, устав ждать от неблагодарного меня еще слов, – простите за откровенность, но я вообще по-другому как-то представляла… Людей вашей ориентации. Понимаете, – тут же начинает частить она, судя по всему, уловив изменения в моей физиономии, – я не то чтоб часто встречала, но все же… Это же Москва… И в универе… Так вот я бы не подумала никогда, если бы на улице встретила, например… Вы – такой мужественный… Нет-нет, я понимаю, что это не показатель, но я удивлена, вот честно… Простите меня, я несу все, что в голову приходит… Меня и Лина все время ругает… Простите…

Она срывается с места и, прежде, чем я успеваю хоть слово вякнуть, убегает прочь.

А я остаюсь сидеть.

И тупо смотреть на то место, где совсем недавно стояла дурная девчонка.

В голове по-прежнему пусто, а плечи, кажется, все еще ощущают горячие прикосновения прохладных ладоней…

Глава 9

Два года назад Демон очень даже нехило помог семье Марта решить одну серьезную проблему с соседней семьей. Там глава – здоровенный молчаливый дегенерат со смешным именем Гошик, сильно хотел себе удобный и такой безопасный бункер Марта.

И разработал целую стратегию его добычи, проявив несвойственную ему смекалку и сообразительность.

Все началось, насколько Демон был в курсе, с «типа дружбы».

Несмотря на то, что сам Март – на редкость говнястый засранец с активно развивающейся уже тогда паранойей и манией преследования, но даже он понимал, что с соседями желательно дружить.

Опыт прежней, погибшей уже, цивилизации, когда каждая страна тянула одеяло на себя, считая всех вокруг – дебилами, а себя – невьебенно крутой нацией, оказался довольно травмирующим. И очень показательным.

От самой цивилизации остались рожки да ножки, и сейчас те из «рожек», что еще могли соображать, пытались наладить хоть какие-то отношения с «ножками».

Жить-то как-то надо было дальше.

А человек – такая скотина, что привыкает ко всему.

Гошик со своей семьей жил неподалеку от бункера Марта, в здании старой автобазы. Они удачно ее укрепили по периметру, натащили из ближайшего города, который уже не мог считаться населенным пунктом из-за отсутствия там населения, всякого хлама, и довольно сносно жили. Но здание автобазы – это не бункер.

Бункер же однозначно круче.

А семья Марта на тот момент состояла всего из пяти взрослых мужиков, десятка парней, только-только вошедших в возраст, и нескольких баб с девчонками. Последние, само собой, тоже ценный ресурс, а не вояки.

В бункере у Марта была своя теплица, а еще вода, генератор, свет, тепло, толстые стены, оружие и много-много всего хорошего и дико ценного.

Ну как не взять такой лакомый кусок?

Гошик сначала все разведал, не такой уж дурак полный был. Потом пришел в гости, предложил дружить семьями. Может, даже породниться, там… У нас, как говорится, купец, у вас – товар…

Март не велся, присматривался… Примерно год. Но соседи вели себя довольно дружелюбно, никого не били, ничего не крали, баб за жопы не хватали… Наоборот, поделились ценным ресурсом – соляркой.

И Март немного расслабил булки.

Чуть-чуть.

За что едва не поплатился.

Гошик улучил момент, собрал своих мужиков, которых было на тот момент без мало двадцать человек, да все с оружием, и одной темной ночкой тихонько потопал по безопасной, нахоженной лесной тропинке в сторону бункера. Накануне он поделился еще одним ценным ресурсом с семьей Марта, самогоном собственной прогонки, с одним интересным ингредиентом… И теперь взять практически пустой бункер было делом времени.

Но ребятам Гошика не повезло.

В гостях у Марта в то время обитал Демон, притащивший очередной ништячок из мест, настолько отдаленных, что и думать о том, как сюда добрался, было страшно.

Демон мог ходить и не безопасными тропами.

И пошел как раз погулять…

И увидел «татей», крадущихся в полной мгле.

Надо сказать, что «тати» дико ссали, пока шли к бункеру.

А все потому, что лес-то ночной – это вам не игрушки детям… Зазеваешься – и все. На корм деревьям пойдешь.

Демон посчитал разбойников, просек ситуацию, подумал немного, надо ли ему это все вообще… Он же – вольный стрелок, в разборки между семьями не вмешивающийся…

Но потом прикинул, с кем ему придется иметь дело, если сейчас всю семью Марта порешат…

И короткой дорогой двинулся обратно к бункеру.

И успел предупредить тех, кто еще стоял на ногах после «подарочка» Гошика, о надвигающейся опасности.

Старик, по причине застарелой язвы не принимающий участия в празднике жизни, вовремя закрыл ворота и потом довольно долго прикидывался страдающим Альцгеймером старым идиотом, напрочь забывшим, как открывается замок. И потому ну никак не получалось у него пустить ребят Гошика, решивших нанести визит вежливости, внутрь бункера…

Он ходил за Мартом, потом забывал ключи, потом кряхтел, что болят ноги, руки и жопа, а потому никак не удается открыть…

А Демон в это время спешно реанимировал самого Марта, по законцу старшинства удачно снявшего пробу с самогоночки, и его ближайших помощников, ненамного отставших от своего главы…

В итоге, после лицедейства Старика, дверь все-таки отперли…

И положили большинство жителей автобазы прямо у ворот бункера. Без разговоров и предупредительных зеленых свистков.

А потом вышли и, под руководством Демона, нихрена не боящегося ночного прожорливого леса, вышли к автобазе и провели там зачистку.

Оставили только детей, женщин, и то, лишь тех, кто сам захотел сдаться…

С автобазы забрали все нужные и интересные вещи и свалили обратно к себе под землю.

Демон, получивший свой законный кусок пирога от общего куша, остался в семье Марта еще на пару недель…