Болезненный бесплатное чтение

Болезненный

Болезненный. За островами

В архипелаговой пыли

Покрылся язвами и рвами –

На смерть гнилую обрекли.

Изрезанный. Сто раз избитый

В святой, нетоптаной земле,

Один лишь раз навек забытый

На безымянной глубине.

Корявый. Но ещё с корнями,

Проросшими в сосуд страны,

Той, что топтала сапогами

Сынов, тянущихся к груди.

Обледенелый. Не от вьюги,

Не от мороза и пурги.

От ненависти в крови руки,

Что слово задушить смогли.

Нетленный. Всё-таки нетленный,

Застывший в воздухе мой вдох

Болезненный, но сохранённый

У безымянных берегов.

2015г

Муза

Спасайте свои души.

Не нужно меня слушать.

Я не советчик в Гефсимании в саду.

К свободе, к воле я не проведу.

Меня змий нежно душит,

но, если честно, неуклюже,

ему никак не поддаюсь.

Неправда это.

Не боюсь,

а брезгую.

Стыжусь?

Смеюсь!

К мольбам я равнодушен.

Мой срок давно отсужен,

когда весь год мне музой

каратель ваш служил.

2022г

Куда подевались все гении

Куда подевались все гении?

Сгинули?

Растворились

в сомнении,

во времени?

Кинули

все надежды в топку

и схлынули

за закрытый,

далёкий рубеж.

Хочешь, режь

этим словом меня,

только брешь

не пробьёшь,

всё равно ведь переживёшь

и прочтёшь,

что оттуда так же бьёт по темени,

на родине темень ведь,

не хотеть впредь,

не посметь смотреть,

осталось только постареть,

а хочется немного спеть,

да не жалеть,

да знать, что за родной

за стороной той,

за самой большой,

не вымерли всё же

гении…

Семицветик

Цветик,

цветик-

семицветик.

Ты прекрасней всех на свете!

О таинственный цветок,

как бы нам помочь ты мог.

На одном на лепестке

напишу я «нет войне»,

на втором мать воскрешу

да соседу-пацану

третий по ветру пущу,

чтоб очистил Землю всю,

на четвёртом начертаю…

Что ещё? Кажись, не знаю.

Про седьмой тебе скажу…

Я его себе возьму,

а когда придёт мой срок,

то тихонько, между строк

на листочке напишу –

о покое попрошу.

А оставшийся росток

на могилке пусть цветёт…

Вопли

Слышу вопли

якобы с воли.

Сыпят проклятья,

но скрывают пароли.

Что ж не расскажут,

как побороли

злобного дядьку

на чёрном престоле?

Там, где бороли, -

трон его в поле,

ваши угодья – его,

новосёлы.

Горе народу.

Самодоволен.

Горе уму,

что сомненьем не полон.

Болен, ты. Болен.

Тем недоволен.

Путь твой тяжёл,

и не нужно символик.

Только не мой,

тот король полуголый,

тот король наш -

нами не был уволен,

миром дозволен

под звон колоколен.

И не серчай,

ведь твой брат сердоболен.

Так же его перемололи,

так же скорбна

его вечная доля.

Стынет от страха

иль бьётся от боли,

но не сбежит

от прописанной роли.

Руки в мозолях –

мир новый строить.

Ты подсоби,

чтоб уроки усвоить…

Поэтам

Вот так, старушка.

Мне не статься поэтом России.

Я для местного дна некрасива,

да и слова моего не просили,

оно бьёт по режимным так сильно…

И не вступится батюшка.

Честно,

не жди.

Позади

та эпоха. Всё смыли дожди.

Пропади

хоть сквозь землю,

но укромно цеди

сему.

Прошу. Не следи,

вытри ноги,

когда к поэту входишь.

Своди

все концы воедино.

Мне не кажется.

Знаю, что мимо

тот звериный оскал,

лишь морщина

от него.

Я святыня.

Не бог и не люд.

И в боях

нервы лишь не сдают.

Остальные предатели.

Мерзко.

Как проклятье

повисла повестка,

как смешно,

то всего лишь отместка,

а я славным поэтом зовусь…

Конвоир

Поступью тяжелы

Горе-ноги мои,

Руки свои разомкни, конвоир.

Не тушуйся. Отстоим.

Строфу свою читаю в глазах,

Но мы-то в разных мирах.

Жалко тебя, что в стенах

Совесть рассыпалась в прах.

Тонут в злорадстве шуты,

В нём же утонут вожди.

Истины в боли просты –

Нет уже сил для мечты.

Легче в назначенный час.

Что ты, угрюмый, припас?

Ложь прочитаешь с листа.

Разве же я не права?

Руки сомкни, конвоир,

Видишь, сломался шарнир.

Ноги мои тяжелы,

Поступью к горю веди.

Бахмут

Самый мёртвый город на Земле.

Он пронизан сотнями разрядов,

Он висит сейчас на фитиле,

Весь избитый тысячей прикладов.

Вслушиваясь дико в тишину…

Не мерещится мне стон дитя в закате.

Плач, который я не оттолкну,

Плач, что вырезан на циферблате.

До сих пор из-под завалов он

Рушит непреступную рутину,

Помнит окровавленный шеврон…

И мне помнить всё, пока не сгину.

Запах тлена всё мешал вдохнуть,

Тот обыденный морозный воздух,

Пепел тяжело с тех глаз стряхнуть,

Что так мило смотрят в безмятежность.

И поля, и головы гниют,

Пули разбивают все надежды,

Мёртвый город в век не погребут…

Крылья из наивности подрежьте.

Барышня

Смотришь, барышня, на меня,

На чумазого, на небритого,

Я стою и, под нос бубня,

Вспоминаю друга убитого.

Того Ваньку, что твой отец

Бросил в поле для живота сытого,

Того Ваньку, что твой стервец

Не отправил домой накрытого.

Он оставил его сгнивать

На чужбине. В крови. Немытого.

Не простится с Ваняткой мать…

Командира боится сердитого.

Не учились в заморских Лондонах,

Отца видели насквозь пропитого,

Что ж теперь нам ходить в виновниках

Вдоль окопа, руками изрытого?

Погляди на меня, барышня,

И запомни, как пса побитого.

Я приснюсь тебе с вечера завтрашня,

Свечку в церкви проси с панихидою.

Без сомнения

Ты можешь усомниться.

Твоё право.

Но я в своих слезах не сомневаюсь.

Я ими уже год как умываюсь.

Каюсь.

На мелкие осколки рассыпаюсь

и от бессилия в глаза ведь не смотрю,

всё лезвием по воздуху веду…

Нет, не могу,

не не хочу,

и не молчу,

физически его не получу,

ни в радости,

ни в горе,

его кровью

вместо слёз я не омою

те руки, что изрытые в бою.

Я их боготворю!

Завою

за глубоким морем

и снова свой вопрос заговорю…

Доколе?

Ну скажи ты мне, доколе

так каждый вечер хоронить семью?

Последний путь

Изба.

Два флага.

Гроб и кнут.

На кладбище пока везут,

между печальных строк прочтут,

да не поймут.

Внутри застрянут

боль и память,

которую перечеркнут

столетним долгом

тянет.

Трясиной вниз утянет,

ты станешь безымянен,

но на душе покой,

омытый той слезой,

что вечною нуждой

народ сей покаянен.

В своей трагедии

он постоянен,

и счастлив жить такой судьбой

сельчанин,

он завсегдатай прихожанин

с сединой,

с покорной головой

безгранен.

Земля пусть пухом,

мы привстанем

и молча замахнём,

помянем,

все мы пройдём его тропой

и в Лету так же канем…

Мама

И звон в ушах моих стоит,

Всё оттого, что ты забыла,

Как малышом его любила.

О, звон монет звучит… звучит…

Когда же сердце ощутит,

Во что ты верность превратила?

Жадностью подвиг подменила,

В предательстве же жизнь дрожит.

Молчит. И разум твой молчит.

Войне ты сына не дарила –

За медяки ведь предложила,

И душу то не тяготит

Сей стыд. Пронзит

Лучом, задушит солнцем,

И не испить воды колодца,

На дне которого лежит,

Всплывать на свет и не спешит

Вся твоя совесть без остатка,

Да и любовь, что стала падкой.

И вот в гробу уж гвоздь торчит.

Колокола

Как ненавижу вас,

колокола,

но вот в деревне

брошенной и дикой,

людьми и богом

начисто забытой,

припорошённой

снегом догола,

мне снятся всё же

два крыла,

что серебрится купол, где

под крышей

меж шаткой дремоты

я голос слышу…

О, прекрати,

он точно не всевышний!

То шёпот мой,

сквозь сон он тихо вышел,

зовёт он тех,

кого ты вознесла,

да ждёт тепла…

Иди. Я не обижу.

О, проходящий,

когда же я лгала?

И поклянусь,

мне ненавистны

здесь колокола,

и в каждом пролетевшем

мимо звуке,

не опустивши язвенные руки,

иные смыслы

заплела,

и в каждом проходящем

мимо лике –

Иисус распятый,

уж навеки,

все на своём

божественном кресте.

Кто и кого взял

всё же на поруки?

Кто захлебнулся

всё же в немоте,

признался в глухоте

и омыл руки?

Ты язв не залечил,

вот, погляди,

хотя бы и от скуки.

Вы все в Христе,

вы все рабы и слуги,

а я не выношу

колокола…

Прощание

Я больше не мечтаю,

не пою,

мне солнце ясным днём

уже не светит,

привыкла…

Равнодушна к бытию,

и неба разного мой взгляд

уж не заметит,

ну как же приколочена

к кресту

и как сойти с него –

Христос ведь

не ответит,

воскреснуть в этой жизни

не смогу,

а в следующей некому и встретить.

Мой рабский дом занозой,

что в мозгу

гниёт, так надоедливо

и больно,

пульсирует,

и опухоль мою

он горячит

практически мгновенно.

Проститься с ним?

Не только старику

грозит быть непременно

убиенным,

но и младой душе

в покое не уплыть…

Как выжить

вместе с именем нетленным?

Смирение

Мне надоели стерильные тексты,

взбухшие, будто тесто,

скисшие, как и вы сами

с чересчур напыщенными усами.

Ломаными пальцами листаю

книги, что я не читаю,

их не советую вместо

искреннего протеста.

Умерло всё. Да, знаю.

Прозорливых уже не считаю,

неправильных вспоминаю,

помаюсь, чуток поскучаю,

на скользких годами меняем,

приторно-сладких не запиваем.

Теперь вне коробки

на узенькой тропке

жать некому руку.

И опять всё по кругу…

За ширмой стерильных текстов

в душе не осталось протестов!

Ставленнику

Только если любишь – отпусти,

Отпусти багровые закаты,

Отпусти зелёные холмы,

Не держи подол, слегка измятый,

Не держи великие дубы,

Небеса, что так голубоваты,

Разведи шершавые мосты,

Те, что на изгибе чуть горбаты.

Знаешь, что уже пора уйти.

Её голос не был грубоватым,

Ношу больше вместе не нести,

Можно и не быть же виноватым.

Целый мир мог в дружбу обрести –

Мысли только снова мрачноваты…

Не живётся, милый, без любви,

Оттого и сон в руку проклятый.

Долг перед честны́ми оплати,

Хоть они в сей час уже распяты,

Даже этот лист перелистни

Или вырви с чёртовой тетради.

Неужель не любишь? Отпусти.

Ведь её земля и совесть святы,

Дай ей ещё сотню лет цвести

В бело-алом праздничном наряде.

Можно без обиды и тоски

Красотой любимой любоваться,

Только если любишь… Ну а ты

Так не любишь без войны сдаваться…

Томление

Я два года томилась в плену.

Гробовой гвоздь всё ныл неустанно.

Вот и будущее стало туманно.

От греха лучше главы пригнуть,

А ещё лучше вон прочь шмыгнуть!

Как в том детстве, в мурашках, в потёмках,

Потеряться сначала в позёмках,

А потом так серьёзно шагнуть!

И зажмуриться, да со всей силы,

Чтобы дрожь разлилась по квартире

Да тревога, чтоб стала пошире

И презреньем заполнились жилы…

Обязательно. Я уплыву.

Но сперва нацарапаю строчку,

Чем прибавлю себе два годочка,

Чтоб томиться с гвоздями в гробу…

На том брегу

На том брегу

За косогором,

В том поле,

Где ромашек рой,

Мы познакомились с тобой.

И в том лесу

За нашим домом,

Опушка там,

Где детский смех,

Что сберегали ото всех.

В ту тишину

За облаками,

По той тропе,

Где за мечтой

Мы шли с не покорёженной судьбой.

На ту реку

За переправой,

В посёлок наш,

Где дом родной,

Пришла беда, нас скрыло мглой.

На берегу,

Да за холмами,

В том поле,

Где курган из тел,

Когда-то здесь ты жить хотел.

На месте том,

Под той травою,

Под полыньёю,

Где был бой,

Теперь лежим и мы с тобой.

И на беду,

Да с перебором,

Наполнилось здесь кровью поле,

Что раньше берегло покой,

Где мы знакомились с тобой…

2010г

Смеркалось. Всё сижу.

Смеркалось. Всё сижу. Пишу.

Из комнаты соседней слышу,

Как в форточку стремится звук

Шуршащий, скрежет через грыжу.

Асфальт тихонько трепетал,

Он ожидал, встречал и охал,

И вот сигнал он нам послал,

И вот настала суматоха.

Ну что за звук, за скрип противный

И почему в моих ушах?

Иду к глазку, лишь инстинктивно,

Но чувствую врага в стенах.

Он тоже ощущений полон,

Ведь по нему скользит мой взор,

Но всё стучит. Не ищет вора.

Соседа ищет сей дозор.

Тихоня. Верующий. Опасен.

Он в список занесён рукой,

Но не божественно прекрасной,

А мерзкой и банально злой.

И этот стук всё отзывает

Мой пульс, что в собственном соку

По телу кровь бегом гоняет,

И я за дверью начеку.

Уводят. Я спешу на кухню,

Но из-за шторы лишь смотрю,

И знаю, что в час пополудни

Я в булочную не пойду.

И ни сегодня, и ни завтра,

Ни через год, ни через два.

ХЛЕБ, что я ел всегда на завтрак,

Мне ненавистен. На века.

Она напишет его

Она напишет его в застенках,

Но в нём не будет ни капли жалости,

Не будет жизни. Вода без радости.

Оно царапалось на коленках.

Оно пищит чрез страданья слабого,

Но того слабого сквозь раболепие,

Я вознесу, не стесняясь трепета,

Не стесняясь Христа того самого.

Когда хлебнёт она воздуха свежего,

Когда зажмурит глаза – солнце яркое,

Пройдёт под старыми добрыми арками,

Закровоточит душа заболевшего.

Записка

Если б кто спокойно объяснил,

Отчего мне мало не быть зверем,

Отчего мне недостаточно причин,